ELRUTEROSOLITARIO

83.- LA REVOLUCION

2012-01-30T13:44:00.001+01:00

Divino tesoro. Les veo entrar y salir...su teatro... su chirigota. Sus ropas.. sus trabajos escolares...sus cumpleaños sorpresa...sus moviles, sus bajadas y subidas virtuales... sus redes sociales, sus miedos e inquietudes, su mundo...su juventud. Hablan un lenguaje que apenas entiendo, y que a veces no quiero entender. Y a pesar de haber nacido en un pais en que nadie quiere ser princesa, azafata, futbolista o bombero si no urdangarines o programeros. Y a pesar de tener el futuro mas negro que las cloacas del infierno... les envidio!, y a pesar de los pesares me cambiaría por ellos.
Cambiaría la mañana soleada de primavera en la que viven por mi tarde nublada de otoño. La seguridad por la incertidumbre, el presente por el futuro sin renunciar nunca al pasado. Cambiaría la desesperanza por la ilusión, porque digan lo que digan en ellos está la llave de la revolución.

82.- LA COLILLA EN LA CUNETA

2012-01-23T16:43:00.000+01:00

LA COLILLA EN LA CUNETA

Mister Pardillo, ha sido usted uno de los mejores empleados que ha pasado por aquí. Su determinación a la hora del trabajo y su disposición han dejado el listón muy alto. Nunca llegó tarde y nunca faltó en su puesto, peeeeeeeeeeeero de todos es sabido la situación actual; y muy a pesar nuestro nos vemos obligados a mandarle a la puta calle. No obstante haremos un informe favorable sobre su persona y lo mantendremos archivado para la próxima vez.

Mister Pardillo volvió a ver pasar su tren, y tras el se fueron los estudios de los niños, la reforma en su casa, su nuevo coche y su nueva moto. Mister Pardillo tendría que volver a ver pasar la vida desde el otro lado de la alambrada.

Apuró la ultima bocanada del cigarro que le quedaba, comprobó los litros de gasolina que le quedaban… se sintió desconsolado como un niño al que le roban la bicicleta y sus ilusiones se quedaron tiradas junto a la colilla en la cuneta.

PD: VOLVERÉ!!!!

81.- PA SACAR LA RECORTÁ

2012-01-09T19:40:00.001+01:00

En ocasiones veo la recortá, y por ello me dicen que soy un radical.

Nuevo año, nuevos proyectos, nuevas desiluciones y viejos ladrones.

Pa quemar el parlamento con politicos dentro...los que mandaron... los que nunca mandarán y los que van a mandar.

Pa revetar los escaparates de los grandes banqueros y que los cristales rotos cieguen sus ojos como si fuera dinero.

Pa atravesar el pecho de los empresarios que se enriquecieron y dejan en la cuneta a los currantes sin empleo ni sueldo.

La cosa está fatal...pa echarse a la calle y sacar la recortá.

80.- UN PAIS DE LIBERTAD

2011-10-11T19:39:00.002+02:00

UN PAÍS DE LIBERTAD

Un país moderno…en el que los niños están protegidos al fin, y han dejado de ser “hijos de la gran puta que no se están quietos y no echan cuenta de ná” a ser “hiperactivos con déficit de atención”.
Que pueden denunciar a sus padres si estos le levantan la mano, y a sus profesores si se pasan con la tarea.

Donde los adolescentes ya no son unos guarros que ignoran que en su cuarto, bajo la ropa sudada hay una silla. Si no chavales que tienen el “síndrome de Diógenes”.

Un país seguro…gracias a que nuestros gobernantes, a los que podemos votar, se han dejado la piel para que ningún engendro mecánico circule por las carreteras. Donde puedo elegir la ITV a la que llevar mi hierro, o rodar por la carretera en la que voy a ser multado.

Un país limpio… en el que nuestras mascotas, con su respectivo microchip en la oreja y operada de las cuerdas vocales para no molestar al vecino con los ladridos, no ensucian nuestras calles gracias a los edictos municipales.

Un país deportivo… poblado de campeones del mundo en todas las modalidades, y en el que tenemos derecho a pesar de no tener trabajo a discutir las jugadas de nuestro equipo preferido.

Un país televisivo… donde la infinidad de cadenas te da la oportunidad de que todos tengamos nuestro minuto de gloria.

Un país de oportunidades… en el que podemos elegir pasar el día en la cola del paro, en la de la seguridad social, en la de correos, o en nuestra oficina de recaudación preferida.

Un país sin discriminación…donde podemos subirnos a una carroza y expresar nuestra tendencia sexual libre y cívicamente.

Un país sin humos… en el que puedo fumar a 50 metros del columpio que elija.

Un país moderno, seguro, limpio, deportivo, televisivo, de oportunidades, sin discriminación, sin humos… Un país de Libertad…

… en el que por encima de todas las leyes aun me está permitido pensar.

79.- EN EL FONDO DE MIS ALFORJAS

2011-09-24T23:54:00.000+02:00

EN EL FONDO DE MIS ALFORJAS

En el fondo de mis alforjas llevo dos pétalos de la rosa de los vientos,
unas gotas de lluvia, un puñado de niebla, unas cuantas curvas y un montón de encuentros.

Llevo el frío de la mañana, el sol de la tarde, la negra noche y la oscura madrugada.

En el fondo de mis alforjas llevo la amistad, unas cuantas herramientas y un pedazo de libertad.

78.- TATUAJES EN EL ALMA

2011-08-29T19:52:00.001+02:00

TATUAJES EN EL ALMA

Voy viendo viejas fotos de papel que con el tiempo se han vuelto amarillas, y en las que apenas me reconozco.

El tiempo va pasando muy a pesar de todo, marcando en el rostro, en el pelo, en el cuerpo… su implacable compás.

El tiempo va pasando muy a pesar de todo y no hay quien lo detenga, dejando atrás latido a latido todo lo que has hecho y lo que dejaste por hacer…lo que has querido y odiado…Lo que soñaste y lo que no… Los que ya no están… los que se fueron… los que llegaron mas tarde… los que siempre y los que nunca volverán… Todo va quedando en algún rincón de tus adentros… en las comisuras de tus labios…en tu frente…en la profundidad de tus ojos… en tus recuerdos… marcando cada arruga… cada cicatriz…

El tiempo va pasando y no puedo hacer nada más que ver como me gana la partida.

El tiempo va pasando y mientras sigo apostando, sus agujas a fuego lento van gravando con cada cana TATUAJES EN EL ALMA.

77.- RODAR

2011-08-16T23:29:00.001+02:00

RODAR

Rodar primero esta bien. Sabes que te seguirán hasta las mismísimas puertas del infierno. Por los espejos vas controlando al resto del grupo, tirarás o aflojarás cuando tengas que hacerlo. Pararás si alguno se para. Mas tarde frente a un café o una jarra de cerveza, te dirán lo cabrón que eres por haber tomado el camino equivocado. Por coger aquella carretera cortada que no llevaba a ninguna parte, por elegir la ruta mas larga. Pero sabes que volverán a seguirte.

Rodar en medio esta bien. Te sientes arropado mientras sigues a tus compañeros, y responsable de los que vienen tras de ti.

Rodar el último esta bien. Desde atrás puedes ver el hermoso baile de tumbadas en las curvas, y sabes que siempre te esperaran.

Rodar en solitario esta bien. Sabes que donde te lleve el viento siempre habrá alguien con quien cruzarte, alguien que tal vez sepas quien eres o tal vez no. Alguien que te mandará VSS, ráfagas y buenas vibraciones.
Sabes que siempre habrá alguien en tu misma dirección. Alguien con quien más tarde, frente a una taza de café o una jarra de cerveza, entablarás amistad. Alguien con quien quizás compartas kilómetros, vivencias o averías en una remota cuneta. Alguien que sin conocerte parará a echarte una mano cuando mas lo necesites.

Rodar primero… rodar en medio…rodar el ultimo…rodar en solitario… Rodar, rodar y rodar…

76.- TODO QUEDA ATRAS

2011-07-18T19:22:00.001+02:00

TODO QUEDA ATRAS

Otra vez me esta esperando en silencio, subo a su lomo y sin un solo reproche me responde. Otra vez la carretera, atrás quedan los malos rollos. El puto trabajo, los putos empresarios que no pagan a sus empleados y que quedan impunes declarándose en suspensión de pago. Los políticos carroñeros. Las pancartas de voces desesperadas que piden lo suyo. La puta guerra del dinero. El hambre, el odio, la venganza, el sudor y las lágrimas. Atrás queda una vieja canción, un recuerdo, viejas ilusiones y sueños. Un concierto, una bronca, una sonrisa... Atrás se quedan las obligaciones. Atrás queda la puta diabetes que lejos de endulzar me amarga la sangre. Atrás se queda todo, todo lo vivido y por vivir, al menos durante un breve espacio de tiempo…

El sol apenas ha despertado y delante del manillar solo tengo el negro asfalto para llegar a ninguna parte. Me niego a mirar los espejos para que todo siga quedando atrás. La línea blanca marca el destino sin rumbo, no se que sierra atravesaré, ni en que venta pararé, tal vez en una curva para encender un cigarro, tal vez ni siquiera pare … pero se que volveré…Volveré a los malos rollos, al puto trabajo, a los putos empresarios, a los políticos, a las pancartas, a la guerra, al hambre, al odio, a la venganza, al sudor y las lagrimas, volveré a las ilusiones y los sueños, a la obligaciones, a mi dulce o amarga sangre… volveré a todo … pero deja que esta mañana en que sopla el viento de poniente… todo se quede atrás mientras voy buscando el sol naciente.

75.- EL ANTIGUO TESTAMENTO.

2011-07-06T21:21:00.000+02:00

EL ANTIGUO TESTAMENTO

Dice el antiguo testamento:

En el principio creó Dios los cielos y la tierra.
Y la tierra estaba desordenada y vacía, y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo, y el Espíritu de Dios se movía sobre la faz de las aguas.
Y dijo Dios: Sea la luz; y fue la luz.
Y vio Dios que la luz era buena; y separó Dios la luz de las tinieblas.
Y llamó Dios a la luz Día, y a las tinieblas llamó Noche. Y fue la tarde y la mañana un día…

En el principio dios creo los cielos y la tierra… ¡Y UNA MIERDA!

En el principio OTTO creo el motor de combustión interna y esa fue nuestra religión.
Y de las ciudades desapareció la mierda de caballo y los caminos se transformaron en negro asfalto…
Y se llenaron de hierros con ruedas, y el hombre descubrió el sonido, el olor y el sabor de la libertad...
Y tuvo libre albedrío el hombre, para buscar su camino sin ser esclavo del destino…
Y al ponerse el primer hierro en movimiento fue el día en que nació el viento...
Y se derribaron las fronteras, porque el hombre quiso ver que había al otro lado de la carretera…
Y no hubo artista, ni pintor, ni poeta, ni sabio, ni curandero… que pudiese plasmar sobre un lienzo la belleza de ese sentimiento…

En el principio OTTO hizo realidad un sueño y no se basó en un puñado de mentiras como el antiguo testamento.

74.- FOSFOROS DE SEGURIDAD

2011-05-30T19:22:00.003+02:00

• Sin azufre: evita el riesgo de la lluvia acida
• Cartón reciclable: disminuye la deforestación y ahorra energía.
• Madera de álamo temblón: sus bosques se reproducen naturalmente, manteniendo el equilibrio forestal.

Tenía en sus manos una caja de cerillas que había cogido en la tienda de bricolage, y al igual que el mundo que le rodeaba no entendía nada. ¿Lluvia acida?, el único acido que conocía antes de perder la conciencia era el que venía en unos cartoncitos plastificados, y que a pesar de proporcionar viajes nunca le gustó tomar. Aquello de viajar estando quieto nunca le llamó la atención. ¿Deforestación?¿Ahorro de energía?¿Reciclable?¿Equilibrio forestal?... Encendió un pitillo y tragó una bocanada de humo, una señora que pasaba con un carrito de bebé le miró acusadoramente como si estuviese cometiendo un delito. ¿A que mundo había venido a parar?.¿De donde habían salido aquellas palabras?¿MP3,GPS, MEGA, ADSL, FACCEBOOK, TWUITER, TWENTY...? ¿Bajar música?, bajar música era cuando el colega del tercero te prestaba un vinilo. ¿Chatear? Aquello debía de ser operar a un boxeador de la nariz. ¿Bichear? Tenía que ser matar bichos, o sacárselos de la nariz. La gente estaba loca, hablaban de cosas que no existían, se encerraban en grandes salas para montar en bici, sudar y no recorrer ni un solo kilómetro. Los niños jugaban al futbol delante de una pantalla cuadrada en vez de hacerlo en la calle con una pelota.

No entendía como podía ser tan difícil comprar un bote de leche… desnatada, semidesnatada, con omega 3, de soja, con isaflovonas. O comprar cerveza… sin alcohol, 0,0, Light, con sabor manzana… mientras una maraña de estanterías le miraban fijamente. No entendía nada de nada en aquel extraño mundo en que había despertado. Las sesiones con el psiquiatra para hacerle volver al mundo actual no habían servido de nada. No entendía aquella bandada de canales televisivos que se pegaban entre si para hacerles preguntas, ni mucho menos entendía por que le pagaban tanta pasta por apenas decir nada. Muchos de los países que estudió de pequeño ya no existían, y en su lugar había otros nuevos de nombres impronunciables. Todo había cambiado, hasta su viejo barrio parecía nuevo…

Recordó el día de la caída… corría el año 84, por aquel entonces siempre había algo en que currar, y su habilidad para destripar todo aquello que llevase tornillos y hacerlo funcionar le hacia sentir el rey del barrio. Con sus apenas 20 años su flamante 400 que venía del imperio del sol naciente y de la que había dado buena cuenta con el spray negro mate. Con la chupa de cuero y pasta en el bolsillo, tenía todo el fin de semana para vivirlo. Para visitar todos los garitos de la costa y tirarse a alguna niña pija después de acojonarla por aquellas carreteras. Los macarras con el puntito canalla siempre gustaron a las niñas bien, y en la época en la que los chavales, como mucho podían tener una puch cóndor, el llevaba su ruidosa japonesa con alforjas de cuero. Un poco de gravilla suelta unas cuantas cervezas de mas le hicieron perder la conciencia en aquella maldita curva durante casi tres décadas. Por un lado pensaba que le hubiese gustado haber vivido aquellos cambios, pero por otro estaba seguro de que no los podría haber soportado. Se bajó del tren en aquella curva, y ahora casi treinta años después se había vuelto a montar en un vagón equivocado que no llevaba a ninguna parte.

Volvió a encender el pitillo con los fósforos de seguridad y mientras inundaba sus pulmones de aquel bendito humo, miró su nueva maquina americana frente a el y… que ¡Demonios!, tenía pasta en el bolsillo, alforjas y chupa de cuero, una caja de cerillas y un poco mas adelante… donde da la vuelta el viento seguro que habría un lugar donde construir a gusto su bendito infierno.

73.- UNA SOLA VOZ

2011-05-21T18:51:00.000+02:00

Por encima de colores y banderas, por encima de fronteras se alzó una sola voz. La voz de los Indignados, la de los hipotecados, la de los necesitados, la de estudiantes y parados, la de niños, jovenes y viejos, la de los desesperados. La voz que pone contra el sentimiento y la pared a los que tienen el poder. La voz de todos... mi propia voz... la voz de la BENDITA REVOLUCION!!!

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72.- CARNE DE CARRETERA

2011-04-18T20:56:00.004+02:00

(Publicado en la revista Mondobiker nº49)

CARNE DE CARRETERA

Había pasado más de la mitad de su vida en la carretera. Tanto para odiarla como para amarla. Interminables horas soportando a su compañero, con aquella horrible furgoneta amarilla, con aquellas horribles ropas amarillas, para ser vistos desde lejos.

Recogiendo todo tipo de carroña muerta, perros, gatos, pájaros y pajarracos de todas las especies, puercoespín, hurones, serpientes, conejos, ovejas… en fin a todo tipo de animales de dos o cuatro patas que por alguna razón u otra dejaron su vida sobre el negro asfalto. Soportando la lluvia, el viento, el frío, el calor. Soportando todo lo que hubiese que soportar…¿Cuántos kilómetros recorridos?¿Cuantas historias vividas? ¿Y cuantas por vivir?.
¿Cómo podía odiarse y amarse una misma cosa a la vez?. Quizás esta fuese la condición humana, odiar y amar una misma cosa. Cuándo cambiaba el amarillo por el negro y las cuatro ruedas por las dos, a pesar de ser la misma carretera, la misma línea blanca que conectaba cada rincón; en vez de pájaro carroñero se sentía pájaro de libertad.
Su vida era bien sencilla, aparte de su odiado trabajo, tirarse a la vecina de arriba de generosa pechuga mientras su marido trabajaba y los niños estaban en el colegio; le gustaban las cosas sencillas. Oír buena música en su viejo tocadiscos, tomar cerveza con whisky, fumar un pitillo de vez en cuando y sobre todas las cosas rodar con su negra maquina.

En algunas ocasiones recordaba aquella jovencita del barrio a la que nunca se atrevió a acercarse. Era una niña bien y siempre estuvo por encima de sus posibilidades, era demasiado para el. En una ocasión incluso le escribió unos versos pero de eso hacia ya mucho y posiblemente estuvieran perdidos por algún rincón de sus adentros.

Había pasado más de la mitad de su vida tras una barra. Tanto para odiarla como para amarla. Interminables horas soportando a individuos de todas las especies, solteros, casados, jóvenes y viejos, a todo tipo de fauna sedienta de carne fresca. Soportando todo lo que hubiese que soportar. Estar hecha de piel de clítoris le hacia pagar un precio muy alto. Y le había llevado hasta allí. Maldita piel! Se decía a si misma, pero en el momento que se rozara con lo mas mínimo, tenia que entregarse a los placeres de su cuerpo. Por ello su vida era esclava de su piel, por ello nunca se dejó besar en los labios para que al menos una parte de su cuerpo fuera libre. Muchas veces intentó cambiar, pero que demonios, estaba engendrada para dar y recibir placer. ¿Qué había de malo cobrar por ello?. A demás había que vivir y desde muy temprana edad abandonó la rancia y estricta casa paterna en busca de libertad.
En ocasiones recordaba aquellos tiempos en los que tenía que ocultar sus deseos por ser una niña bien. ¿Cuántos corazones habría roto a lo largo de su vida sin saberlo?¿Cuantos le quedaban por romper?. Recordaba a un joven y tímido muchacho que nunca se le acercó. De mirada profunda y huidiza, ¿Qué habría sido de su vida?.

Desde hacía tiempo se había apartado de los bares de carretera. Ahora estaba al frente de un prestigioso local de copas, donde se daban cita lo más selecto de la ciudad. Todo tipo de fauna cosmopolita se reunía allí. Hablaban de sus proyectos, de sus exitosas vidas vacías, de sus viajes y conquistas. Podía soportar todo aquello, todo menos al baboso del dueño. Un yupi sin escrúpulos forrado de pasta que pensaba que todo aquello que divierte a los hombres después del trabajo es lo que te hace rico. Estaba encaprichado con ella desde el momento en que la contrató, pero ella trataba de evitarle con todo lo despreciable que podía llegar a ser. Mucho le había costado controlar su maldita piel, como para ceder ante semejante cabrón.

Sin motivo alguno detuvo su moto frente a la puerta de aquel lujoso local. Tal vez por tener todo el fin de semana por delante, tal vez por ser el único lugar abierto a esas horas, eligió tomar allí la última copa antes de volver a casa. Los dos gorilas de la puerta le dejaron pasar al interior, enfundado en su chupa de negro cuero, no tardó en entender que aquel sitio no era el suyo. Estaba fuera de lugar, pero aun así fue a por su última copa. Si algo tenían en común los bares por muy lujosos o cutres que fueran, era la barra. Aunque el no le llamaba así, sino vertedero de sentimientos. Estaba convencido que ese era el verdadero lugar que correspondía al hombre. Frente a ella se tomaban las decisiones, desde un nuevo proyecto para erradicar el hambre en el mundo, hasta la más horrible de las guerras. Era así de simple, todo se decidía frente a un vaso de cristal.

-¡Un whisky por favor!

Sus ojos se cruzaron por un instante. Reconocía aquel rostro dos décadas después, mejorado con el tiempo como un buen vino que aun no se ha picado. La recordaba cuando era casi una niña, cuando no se atrevía a acercarse a ella. Recordaba el día de la fiestas patronales, incluso si cerraba los ojos podía ver la ropa que llevaba puesta. El llevaba unos versos para darle pero nunca llegó a su destino.

-¡¿Solo?!

Sus ojos se cruzaron por instante. Reconocía aquella mirada profunda dos décadas después. Sacudió la cabeza, sirvió la copa para dedicarse a su trabajo. No tenía tiempo de pensar en viejos fantasmas del pasado.

_¡Buenas noches caballero!¡¿es Ud. Nuevo por aquí?!- Le peguntó amablemente un individuo trajeado con la insignia de una hermandad religiosa en la solapa-¡Sepa Ud. Que soy el dueño del local y me gusta relacionarme con la clientela!¡este es un sitio refinado, aquí se reúne lo mas selecto de la ciudad! ¡Y bla…bla…

En realidad aquel cabron se acerco a el, por que siempre andaba al acecho y desde lejos pudo ver que a parte de que aquel individuo enfundado en cuero no iba con el entorno del lugar, saltaron chispas al cruzarse con la mirada de la que se había empeñado en que fuera su chica, a pesar de nunca haber estado entre sus brazos y nunca haberla poseído. Pero tiempo al tiempo, ya caería en sus redes, como cayeron todas las demás.

Trató de ser lo mas amable posible con el propietario mientras apuraba su ultima copa. Le hizo una señal a la chica para pagarle y esta vez las miradas fue a tres bandas, como una difícil partida de billar.

- ¡Vuelva cuando quiera!- le increpó el dueño.
- ¡Gracias volveré!- contestó mientras abandonaba el local.

Aquella noche supo que debía volver a verla, así que decidido a ello se quedó en los alrededores del local esperando la hora de cierre. Cuando el último cliente hubo abandonado el sitio, ella salió con su jornada laboral acabada. Venía con cara de de llanto y el le salió a su encuentro

-¡Hola de nuevo!- le dijo el- ¡¿Una mala noche?!.
-¡Una mal discusión con el dueño!- contestó ella- ¡¿Qué haces aun por aquí?!
-¡Esperarte!¡Necesitaba hablar contigo!.
-¡Mira no es un buen momento para nada hoy!¡Así que te agradecería que me dejaras en paz!.
-¡Me suele pasar a menudo!.¡A los malos momentos, me refiero!¡Y a lo largo de los años he descubierto que el mejor remedio es un paseo en moto!.

Nunca había montado en moto, al menos en una de aquellas características. En mas de una ocasión se había cruzado con aquellos locos de cuero negro montados en sus ruidosas maquinas, y siempre se preguntaba lo mismos: ¿Dónde van los motoristas?. Tal vez no fueran a parte alguna, tal vez solo iban por el placer de ir, sin rumbo…sin motivo alguno. Y la verdad una vez bajada de la montura en la puerta de su casa se sintió aliviada.

-¡¿Quieres pasar?!te invito a una copa!-le dijo agradecida-.
-¡Mejor un café!- le contestó el-

Y mientras saboreaban el negro brebaje ella no pudo evitar decirle:

-¡Tengo la sensación de haberte visto o conocido antes!¡es una sensación lejana y extraña!.
-¡Somos del mismo lugar!-respondió el-

Entonces ella sacó un viejo álbum de fotos y allí estaba, desfilando en procesión del Santo Patrón de su antiguo pueblo. Vestida de mantilla y peineta negra como correspondía a las niñas bien de la época; y entre la muchedumbre destacaba un joven mirándola con ojos profundamente tristes. Curiosa rueda de la fortuna dos décadas después volvían encontrarse de la manera más extraña. Aquella noche la pasaron juntos sin tener ningún contacto carnal. A ella el simple hecho de tener la cabeza apoyada en su pecho, mientras el le rodeaba con su brazo, le hizo sentir bien. A él, saber que respiraba bajo el mismo techo que ella, le hizo sentir mejor. Aquella noche, ambos durmieron con paz y serenidad al sentirse protegidos, como probablemente no la habían hecho desde la niñez.

Desde esa noche sus encuentros, fueron un tanto peculiares, se limitaban a hablar de la infancia, a recorrer los rincones mas solitarios sobre aquella bendita maquina de dos ruedas, y sobre todo a reír juntos. Nunca hubo entre ellos ningún contacto sexual, tal vez por que ninguno lo necesitara. Todo iba sobre ruedas, nunca mejor dicho, hasta ese fatídico día…

Habían quedado esa noche para pasarla juntos y salir muy temprano a devorar kilómetros, tenían todo el puente libre por delante para descubrir nuevos lugares. Al llegar a su casa, la puerta estaba abierta. Pasó al interior extrañado y ella yacía en mitad del salón con un cuchillo de cocina clavado en el pecho. La tomó entre sus brazos con lágrimas en los ojos, y mientras aun le quedaba el ultimo aliento de vida la beso en los labios… entonces recordó uno de los versos olvidados que escribiera para ella y que nunca se atrevió dar:

“Solo quiero robarte un beso, acercarme a tus labios y beberme tu aliento,
Solo quiero robarte un beso, y llevármelo conmigo cuando ya este muerto”

Sacó su balisong y abriéndolo con maestría cortó un generoso mechón de cabello para guardarlo en el bolsillo interior de su chaqueta. A la vez que expiraba, ella abrió su mano dejando caer al suelo la insignia de una hermandad religiosa.

Salió hacia el bar de copas con el alma rota y en la barra pidió un whisky. Uno de los gorilas de la puerta se puso a su izquierda, el dueño del bar a su derecha y el otro matón junto a su amo.

-¡Buenas noches caballero!¡¿Otra vez usted por aquí?!-
-¡Le dije que volvería!- contesto-
-¡Le advierto que su amiga no esta!.
-¡No he venido a ver a mi amiga!.¡He venido a traerle algo que ha perdido!.
-¡¿Algo que he perdido?1¡No le entiendo!...

Sin decir palabra puso sobre la barra la insignia, el dueño del bar miró en la solapa de su chaqueta comprobando que faltaba. Hizo una señal al gorila que tenía a su izquierda, y este sin mediar palabra rodeo con su brazo el cuello del motorista a la vez que se ayudaba con la otra mano para ejercer presión sobre su cuello. Esa técnica la tenía más que aprendida, nada mas notar la maniobra, el motorista juntó su barbilla con la parte superior de la caja torácica, protegiendo de esa forma su garganta y evitando así ser estrangulado, y a la vez puso sus dos manos sobre el antebrazo del estrangulador. Se sentía cómodo en esta posición, en espera de la reacción del otro matón El otro corrió hacia el para golpearle, pero cuando estuvo a la distancia precisa, apoyándose sobre el que le tenía preso propinó una patada bestial a la entrepierna, este cayó al suelo retorciéndose y gritando de dolor. Dio un fuerte tirón hacia abajo de su cuerpo a la vez que clavando las yemas de los dedos en el antebrazo, pudiendo así sacar su cabeza junto con sus manos entre la axila del gorila, a la vez que iba sacando la cabeza giró las palmas de sus manos mientras subía buscando con ellas los trapecios de aquel mastodonte. Un poco de presión sobre ambos y cayó como mantequilla al suelo. Estaba habituado, aquellos no eran mas que niñas de gimnasio musculadas, tan tensos que una leve presión sobre algún músculo engordado a base de proteínas y pesas era suficiente para hacerle clavar la rodilla al suelo. Este cayó de espaldas al suelo y poniendo su enorme bota con protecciones de hierro pisó el cuello del agresor, que se retorcía sin poder hacer nada. El estrangulador era ahora el estrangulado. Esta maniobra no le costó mas que unos cuantos segundos. El dueño del bar no podía creer que aquellos dos guardaespaldas a los que pagaba tanta pasta estuvieran fuera de combate. Al intentar coger la insignia religiosa que seguía sobre la barra, el motorista sacó hábilmente el balisong y clavó la mano de aquel individuo sobre la cara madera. Acto seguido mientras uno de los gorilas seguía bajo su bota y el otro retorciéndose de dolor en el suelo, desclavó su frío acero sujetándole el brazo con una mano y lo volvió a clavar, pero esta vez en el cuello directamente a la yugular. Sacó el arma de la carne y empezó a brotar como un volcán en erupción la sangre de aquel cabrón que caía al suelo herido de muerte gritando como un cerdo en el matadero. Apartó la bota del cuello de una de las niñas de gimnasio y se marchó del local, mientras los dos guardaespaldas trataban de parar la hemorragia de su amo.

Mientras arrancaba de una patada su hierro recordó aquel viejo refrán: “Quien a hierro mata a hierro muere”. Salió de allí tronando como si todas las trompetas del juicio final saliesen através de sus escapes y puso rumbo hacia las mismas puertas del infierno. ¿A que demonio tengo que rezarle para tenerte siempre a mi vera ?. Se preguntaba mientras tumbaba en cada curva, saltando chispas de las estriberas.

En las noticias…” Una victima más de la violencia de género. La pasada madrugada una joven aparece muerta en su apartamento. Al parecer su compañero sentimental de una puñalada certera acaba su vida. Tras cometer el homicidio se dirige al lugar donde trabajaba la joven y asesina a su jefe y amante de la chica. Al parecer este ha sido el desencadénate de este crimen pasional. La policía busca al homicida que se alejó del lugar en una moto de gran cilindrada, está completamente perturbado va armado y es peligroso….”

Durante toda la noche estuvo buscando la maldita puerta del infierno, sin encontrarla. Tras de sí hoy sirenas policiales, pero nunca podrían darles caza en aquella carretera. Aquel era su territorio, podía trazar las curvas con los ojos cerrados. Allí nadie le alcanzaría.

En una de las tumbadas pisó una placa de hielo y su moto derrapó en aquella curva, trató de corregir la trayectoria pero se salió y quiso la mala fortuna que todo su ser se estrellara contra el puto quitamiedos. Aun estaba vivo pudo quitarse los guantes y el casco tumbado en el suelo, se incorporó para comprobar que la pierna derecha ya no pertenecía a su cuerpo. De la arteria femoral brotaba un manantial rojo por el que se le iba el aliento, abrió el bolsillo de su chupa y sacó los cabellos que había cortado tan solo unas horas antes. Los puso entre sus manos y las llevo al pecho como para ser amortajado... y entonces recordó uno de sus versos:
"Cuando yo muera solo te pido un encargo, que con un mechon de tu pelo me amarren las manos"

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71.- PROVERBIO AFRICANO

2011-03-27T18:59:00.001+02:00

PROVERBIO AFRICANO

Dice un proverbio africano: “La tierra no la heredamos de nuestros padres; la tomamos prestada de nuestros hijos”

No me gusta lo que hicieron nuestros padres con la tierra prestada. No me gusta lo que estamos haciendo con la tierra de nuestros hijos.

No me gusta ver a nuestros jóvenes confundidos, agarrados a botellones y drogas de diseño, en las garras de la era de la imagen bajo la nube de un futuro incierto.

No me gustan los políticos que miran por mi bien, los que se agarran con uñas y dientes a los votos del poder.

No me gustan las guerras en nombre de la religión, en nombre de la falsa libertad y mucho menos en nombre de algún dios.

No me gusta que unos pocos tengan tanto y que tantos tengan tan poco.

No me gusta pertenecer a esta raza que se vanagloria de escribir páginas de vergüenza en la historia.

No me gusta saber de donde vengo, no me gusta lo que soy, pero me preocupa saber hacia donde voy.

No me gusta esta humanidad ciega y muerta, que piensa que la tierra es nuestra.

...Desde el más oscuro rincón, desde lo más profundo hay una voz que grita:

¡No me gusta nada lo que estamos haciendo con este mundo!.

70.- EL SOL NACIENTE

2011-03-14T21:24:00.002+01:00

El Sol Naciente se ha nublado para siempre.

Tantas vidas arrancadas
tantos sueños truncados
tantos llantos desesperados
y tantas voces apagadas...

La tierra se enfadó con el hombre queriendo borrar su nombre.

Ola negra de mala suerte
ola negra de miseria y desesperación

ola negra de destruccion

¿Donde esta el antidoto contra la muerte?

¡Quizas en un oscuro rincon!

69.- EL ANTISOCIAL

2011-02-26T20:43:00.004+01:00

EL ANTISOCIAL (en un futuro no muy lejano)

Charly era un antisocial. Trabajaba y vivía en un taller, le gustaba beber cerveza, tirarse pedos y eructar en público. Comer chistorra, panceta, el R&R. el Blues y el ritman blues. La segunda de las cosas que mas le gustaba hacer con los pantalones puestos era ir a un concierto. La primera, como dijo un gran sabio, era montar en su endiablada y negra maquina de dos ruedas. Cuando no podía rodar con en ella escuchaba Mustang Sally en su viejo Ford y salía a contaminar la atmosfera. Sin válvula de recirculación de gases, sin filtro antipartículas, sin normativa euro 3, 4, 5 ó 6. A escape libre… Era un gustazo, casi tanto como hacer lo que mas le gustaba sin pantalones puestos; y sin condón. Tenía las uñas negras. A penas se afeitaba y siempre vestía de cuero negro.

D. Carlos era un ciudadano ejemplar. Trabajaba como abogado fiscal del estado. Siempre sabía que vino elegir con cada comida. La segunda cosa que mas le gustaba hacer con los pantalones puestos era ir a la opera. La primera no sabía muy bien si era conducir su automóvil de última generación con tecnología star and go, hibrido y respetuoso con el medio ambiente. O mandar a la sombra de por vida a todos los antisociales que ensuciaban su hermosa sociedad.. Tenía un porte y presencia impecables, se hacia la manicura, siempre iba afeitado y bestia con trajes de marca.

Un buen día Charly venía de rular toda la noche con su moto. Lo había pasado en grande con los colegas. Con el frío calándole los huesos paró a la puerta de un parque infantil en la que daba el único rayo de sol que calentaba la fría mañana… Se lió un pitillo y comenzó a fumar dejándose inundar por el calorcito mañanero… Los detectores de humo que poblaban la ciudad se dispararon, y automáticamente todas las alarmas de las comisarías cercanas. Una unidad de la brigada anti-tabaco cayó con todo el peso de la ley sobre él. Había cometido el peor de los delitos que se podía cometer.

D. Carlos se hallaba frente al estrado, con su porte y presencia impecables y con su dedo de manicura perfecta amenazaba con cadena perpetua al antisocial.

20 largos años le cayeron al Charly, y en la oscuridad de su chabolo, cuando todos dormían, mientras recordaba su buenos tiempos… Charly se fumaba un pitillo en silencio…

PD: Una cortina de humo mientras todos los noticiarios y programas hablan del tema, mientras fumadores y no fumadores discuten entre si, nadie fija su mirada en la subida de la luz, el agua, el combustible. Nadie fija su mirada, ni mucho menos su pensamiento, en la reduccion y congelacion de salarios, en la retirada de las ayudas, el paro... O en pegar fuego al parlamento con los politicos dentro.

68.- ENTRE VINAGRERAS

2011-02-13T13:47:00.002+01:00

ENTRE VINAGRERAS

Vinagreras, esas flores amarillas que adornan las cunetas y que por mucho frío que haga anuncian que está próxima la primavera.

Allí estaba yo con mi zippo sin catalizar en la mano, incumpliendo todas las normativas euro 3,4,5,6 cada vez que encendía el cigarro… Allí estaba yo, entre vinagreras con La Maldita tirado en mitad de la carretera.

Recordé todos los buenos momentos que me había dado. Recordé el día que la empujé cuatro largos kilómetros mientras una mariquita me rondaba con su coche en busca de carne fresca. Recordé el día que se rompió la borna de batería y un exlegionario cuchillo en mano que quería venderme una pistola, paró a echarme una mano. Recordé cuando se me fue el embrague de arranque y la batería. Recordé cuando hice mas de 500 km con el deposito rajado, con un chicle pegado y cinta americana para evitar la perdida de gasolina. Si… recordé todos esos buenos momentos, cuando fui a la itv y tuvieron que empujarme para salir de allí. Recordé cuando el deposito de debajo del asiento me jodió los carburadores, de la mierda y el oxido que tenía. Recordé la pasta que me costó ponerle pistones y cilindros rectificados por falta de compresión...

¡Otra vez se me apagó el cigarro!, otra vez el zippo sin catalizar…Ahora había conseguido deshacerme de los mikunnis, le había dado la vuelta a las pipas de admisión y con la ayuda de los que siempre están dispuestos a tender una mano, habíamos fabricado una especie de colector para adaptar un solo carburador. El cuerpo de un Bing del 32, la aguja de un mikunni del 25 y el muelle de un dellorto del 28, el chiclé de entrada tapado con hilos de cobre para que no entrase tanta gasofa al ser la aguja tan fina. La bomba eléctrica despresurizada con dos “T” de las que se usan en regadío. La llave de cierre de una cortadora de césped…¡¡¡¡Y aquel engendro milagrosamente andaba!!!!!!. ¡Andaba hasta que se paró!!!. Si… recordé todos los kilómetros que no había rodado, y al apagarse de nuevo el cigarro tuve la visión. Recordé aquella leyenda urbana que cuenta que en las grandes concentraciones de la marca americana quemaban motos japonesas. Pronto se acabarían los problemas, porque en cuestión de minutos solo quedaría de ella una mancha negra . Volví a encender el cigarro y sin apagar el mechero me fui directo al tubo de gasolina… y joder ni para meterle fuego servía… por que antes de que prendiese la grúa, llegó pronto ese día.

67- EL MISMO VIENTO

2011-01-21T21:36:00.004+01:00

El mismo viento el que te da en la cara...

el mismo sol el que te abrasa...
la misma lluvia la que te moja...

el mismo frío el que te hiela...
la misma niebla la que te ciega,
y la misma muerte la que te espera...

66.-ESPIRITU INDOMABLE

2010-12-13T21:00:00.000+01:00

ESPIRITU INDOMABLE

Quiso volar contra el viento,
y sus alas se rompieron.

Quiso navegar contra la marea,
y se quebraron sus velas.

Quiso caminar sobre la tierra,
y perdió sus botas de siete leguas.

Quiso perderse en un sueño,
y al llegar la noche permaneció despierto.

Quiso vivir en un cuento,
y cuando abrió sus paginas había muerto.

... en la tumba quiso descansar los huesos,
y el espiritu indomable abandonó su cuerpo.

65.- PAN Y CIRCO

2010-11-08T20:55:00.000+01:00

PAN Y CIRCO
Tan solo era un niño, recuerdo que exceptuando la avenida, las calles de mi barrio estaban sin asfaltar. Cerca de casa estaba la plaza de toros y recuerdo a los maletillas, se refugiaban en la casapuerta del bloque, con sus hatillos esperando saltar a la arena para triunfar algún día. Recuerdo como mi abuela y mi madre les bajaban café y bocadillos casi todas las mañanas, recuerdo sus caras de agradecimiento. Eran tiempos duros.

Yo me sentaba en la valla a ver pasar los toros muertos en un moto carro de tres ruedas. Sentía una extraña tristeza al ver a tan hermoso animal ensangrentado. A veces les seguía hasta el matadero y desde la ventana podía ver como colgado junto a un cerdo o una ternera eran descuartizados… el mismo final para distintos animales…

Un día mi abuela me llevo a la plaza y pude verlo todo con mis propios ojos. Mi amargo llanto me sacó de allí, preguntándome ¿Por qué? ¿Verdaderamente puede haber arte en la muerte?... Ahora empieza a llegar la prohibición, ¿Cuántas cosas prohibidas no debieran estarlo?¿Cuantas cosas permitidas no lo debieran de estar?.Aun hoy no he descubierto si estoy a favor o en contra… ¿Cómo vive el animal hasta el día de su muerte?... Algunos no tenemos tanta suerte.

Desde la noche de los tiempos bien en forma de escudo y espada en manos del gladiador que lucha por ganar su libertad en la arena, bien en forma de toro negro, de verde césped o de caja cuadrada…Pan y circo para el pueblo para que no piensen en nada...

64.- AYUDA EN CARRETERA

2010-11-02T11:44:00.009+01:00

Foto-montaje Mohebius de YCCE
AYUDA EN CARRETERA

Ya tenía una moto de revista, currada con poca pasta, muchas ideas y la ayuda de los colegas. De nombre Maldita por los problemas que me dio y el mal fario que tenía. Así pues me fui a rodar con ella antes que saliera el primer rayo de sol. Todo iba sobre ruedas, nunca mejor dicho, y a 25 kilómetros de casa la muy Maldita se paró…

Siete y media de la mañana, festivo y ni un carmen en la calle. Lío un pitillo y dejo pasar el tiempo, hasta que un gitano cincuentón con camisa negra, de espeso bigote y tatuajes de legionario para junto a mí:

¡¿Compañero que te pasa, compañero?!.Me dice amablemente. ¡Pues que se ha parao y no tengo herramientas!. Le contesto. Acto seguido abre el asiento de su montura y a la vez que el viento esparce un centenar de servilletas de bar que llevaba dentro saca un cuchillo jamonero de generosas dimensiones con un tapón de corcho en la punta y me dice: ¡Eso lo arreglo yo ahora mismo!. A punto de cagarme en los calzones, el gitano suelta el cuchillo en el suelo y empieza a trastear en el bajo-asiento hasta que me saca una bolsa con herramientas. Yo pegué un resoplido como el de un caballo que acaba de ganar el Gran Nacional… Me pongo a desmontar la moto con el rabillo del ojo pendiente del chuchillo jamonero y de su dueño y me pegunta:

¡¿Compañero te queda mucho?!. ¡Pues no se creo que tiene la borna rota!-le contesto- ¡Es que tengo un poco de prisa, me vienen siguiendo los Señores!(en mi barrio siempre se les llamó así a los secretas de la guardia civil).¡Es que le he pegao un tiro a un hijo puta que quería robarme la moto y ¡¿ves este cuchillo?!; me dice mientras me lo mostraba de forma amenazadora; ¡Pues mientras estaba en el suelo le he cortao los tendones de las piernas!.¡¿Tu quieres una?!, ¡¿Una que?!, le pegunté.¡Coño una pipa!¡Las vendo a 300 euros!.Aquí fue cuando ya me cagué del todo, no sabía si se estaba quedando conmigo, o trataba de tantearme para ver si me acojonaba y sacarme la pasta.¡A mi no me hace falta pistola!, le contesté,¡Yo mato a la gente a bocaos!. El gitano se me quedó mirando y cambiando de tema me dijo:¡¿Puedes arreglarlo?.¡Que va
tendré que llamar a la grúa!. Recogió sus cosas, me estrecho la mano y montó en su scuter y mientras miraba a su alrededor, viendo la cantidad de servilletas de papel que habían salido de debajo de su asiento me dijo:

¡Compañero hazme un favor, recoge un poco los papelillos estos que se me han caído por la cuneta, que después dicen que nosotros los motoristas semos unos guarros y unos delincuentes!.

El camino de vuelta a casa lo hice en la grúa, mientras pensaba joder nunca me para la tía güena que sale en las películas…

63.- LA DIARREA

2010-09-25T19:21:00.005+02:00

LA DIARREA
“Nunca sabremos lo hermoso que puede ser tirarse un peo sin cagarse en los calzoncillos hasta que tenemos diarrea.”

Autor ELRUTEROSOLITARIO (motorista, macarra y poeta)

Puede parecer una frase de lo más escatológica, y de echo lo es, pero encierra una gran sabiduría. Tanta como la que siempre decía mi madre: “hijo nunca sabremos donde vamos a cagar la última mierda”.

Para cualquier ser humano bípedo con al menos una neurona capaz de no hacerse sus necesidades encima. El simple acto de tirarse un peo es de lo más fácil y normal. Incluso algunos lo hacen con gracia. Pero para aquellas personas que alguna vez han sufrido de este mal, es la liberación de los gases oprimidos que gritan por su libertad.

Podía haber recurrido a la socorrida y verdadera frase: “No se sabe apreciar lo que se tiene hasta que se pierde”, para expresar la misma idea pero no habría sido tan profundo, y no habría sido mía.

Pero dejando de un lado lo cómica o desagradable que puedan parecer estas palabras, según quien la lea, no es mas que un reconocimiento a las cosas mas sencillas y cotidianas que sin ser concientes de ellas nos hacen felices…
¿Quién no mataría por andar con bastones y abandonar de una vez por todas su silla de ruedas?¿Quien no vendería su alma al diablo por soltar las muletas y caminar cojeando?¿A que demonio le rezarías para dejar tu cojera y poder caminar con normalidad?...¿Cuanto daría el ciego por ser tuerto?¿Y el tuerto por ser bizco?. Nos sentimos desgraciados por no tener la casa, el coche, la moto o el trabajo que queremos. Pero no nos sentimos agraciados al ver cuando miramos, al sentir cuando respiramos, al caminar cuando andamos y sobretodo a podernos tirar un peo sin tenernos que cagar.

62.- EL PAQUETE DE YUSTE

2010-08-22T23:48:00.006+02:00

EL PAQUETE DE YUSTE.

Juanito tenía siete años, una de sus aficiones preferidas era la de recorrer los bares de putas de la avenida, y buscar cajetillas de tabaco vacías de aquellos soldados americanos provenientes de no se que guerra en la selva de un país lejano.
Luego en casa se dedicaba a recortarlas para pegarlas en una libreta. Por aquel entonces la cosa estaba jodida y los álbumes de cromos eran inalcanzables.

También le encantaba sacarles unos centavos a esos grandes soldados de pelo claro, centavos que luego transformaba en cigarrillos sueltos que les vendía el viejo del kiosco.
Un buen día decidió que ya era hora de tener su primer paquete de tabaco. Así que tras reunir un par de dólares… armado de valor los cambió por pesetas en la gasolinera, que en aquella época era una especie de peculiar banco. Se fue al estanco y compró un paquete de Yuste. Y en la estación de trenes que había junto a su casa, abrió el paquete para fumarse un cigarro.

Por la noche al acostarse y con el tabaco bajo la almohada, no conciliaba el sueño, debía encontrar un lugar seguro para esconder aquello. Sin hacer ruido saltó de la cama, para no despertar a sus padres y se fue directo a la cocina. Instintivamente cogió del mueble una lata de conservas… sacó la lata de la caja en la que venía y metió el paquete dentro. Volvió a poner la lata en el mueble y arrojó la caja de cartón con la prueba de su delito por la ventana…
…Pero continuó si coger el sueño. Seguramente algún vecino vería en el patio la caja de conservas… le daría una patada y notaría que pesaba demasiado para estar vacía, y demasiado poco para tener la lata dentro… la abriría y descubriría el paquete de Yuste al que faltaba un cigarro… subiría a casa abriría el mueble de la cocina y estaría la lata sin caja… entonces caería fulminado al suelo para dejar por siempre este mundo…

Juanito pasó muchas noches de su vida sin poder coger el sueño…

Juanito tenía 77 años y había consumido su vida tratando de ser buen hijo primero y buen padre después. Había cumplido con todas las normas habidas y por haber. Había hecho lo posible y lo imposible por sacar adelante a los suyos. Y ahora su propio hijo le había dejado en aquella residencia de ancianos.

Juanito llevaba muchas noches sin dormir… Estaba harto y cansado… y se entregó al arrepentimiento… Se arrepintió de no haberse fumado aquel paquete de Yuste entero y de no haber aprovechado aquellas malditas noches sin dormir… Pero pronto vendría la liberación… Ya no tendría que soportar más los maltratos de aquella enfermera...y ella sería la victima de su venganza…

Aquella noche, sin hacer ruido saltó de la cama… y armado con el mismo valor que el día de la gasolinera, se dirigió a la cocina… su plan era terrorífico…cambiaría las pegatinas de los botes de azúcar y sacarina… y entonces por la mañana, cuando aquella maltratadora le echase a su café el endulzante equivocado…caería fulminada para abandonar este mundo.
Juanito, muy despacio, abrió el mueble de la cocina y antes de que sus manos pudiesen alcanzar los botes… su corazón dejó de mandar sangre al celebro y Juanito cayó fulminado al suelo para dejar por siempre este mundo…

61.- EL INFIERNO

2010-08-10T15:17:00.008+02:00

EL INFIERNO (Desenlace de Erase una vez...)

Aquella noche había decidido no esperar a sus compañeros. No quería comprometerles en su aventura, estaba decidida a llegar más allá. Así que con su rubia melena escondida bajo el casco y con la vieja virago de su padre salió a la luna llena. Se sentía parte de la carretera… cada curva, cada recta, cada bache, cada cuneta como si fuese una prolongación de si misma unidas por su viejo hierro através de sus ruedas. Ya no había marcha atrás, comenzaba a entrar en terreno desconocido, tal vez en tierra de nadie. A partir de ahora ya no sabría volver. ¿Y quien quiere volver?, se peguntaba, ¡solo quiero ir!, se contestaba. Tenía un billete de ida y lo que verdaderamente importaba no era el destino, si no el camino. Siguió rodando sin descanso hasta que una patrulla de medio ambiente salió a su paso. Creyó oír unos disparos, incluso le pareció que una de esas balas atravesaba su pecho; debían de ser suposiciones. Siguió rodando hasta lo que parecía una inmensa luz en una colina y hasta allí encamino su rumbo. En un cartel en la entrada grabado a fuego se podía leer:
“EL INFIERNO”…debía de haber llegado al otro lado. Maquinas de todo tipo campaban a su antojo. Viejos hierros desvencijados con sabor añejo, increíbles Hot rods para todos los gustos. Stands con todo tipo de abalorios, habidos y por haber. Infinidad de hogueras encendidas en las que grupos de bikers contaban sus batallas. Enormes barbacoas en las que varios marranos se asaban a la brasa, esto le recordó los años de su niñez en aquellas reuniones familiares en las que todavía se podía usar el carbón antes de que llegase la prohibición. Barras de bar en las que se servía cerveza de verdad, y no aquel liquido amarillento que ellos mismo destilaban… seguramente aquello debía de ser el infierno, o quizás el paraíso. De pronto se ilumino el escenario y una fender arrancó el mejor de los aullidos que se le podía hacer a la luna, La música en directo llenó cada rincón del infierno, aquel sonido que tantas veces había oído en sus viejos vinilos ahora se abrían ante sus ojos… bajo… batería… Rock and roll… su espíritu se llenó por completo de vida y quiso pertenecer aquel lugar para siempre… y así pasó la noche hasta despuntar el alba, porque esta vez no era necesario volver antes de que saliese el sol.
Completamente inundada de felicidad sintió unos golpecitos en su espalda, se giró y cual fue su sorpresa al ver una cara conocida que le preguntaba: “¿Has traído mi vieja virago?”. Se fundieron en un abrazo y lloró de felicidad. Montó en la moto con su viejo y querido padre, que ahora parecía mas joven de lo que podía recordar, y pusieron rumbo al sol…

… el primer rayo anunciaba el nuevo día y la Patrulla de medioambiente observaba el cuerpo caído en la carretera junto aquella infernal maquina de dos ruedas. Se acercaron al individuo y le quitaron el casco, una hermosa melena rubia se escondía debajo. El joven oficial sintió pena por aquella hermosa mujer a la que había atravesado el pecho de un disparo, pero sin embargo en su rostro había una extraña sonrisa ... ¿Qué se sentiría al montar en uno de esos viejos y prohibidos cacharros?. Era la primera vez que mataba a una persona y visiblemente afectado preguntó a su compañero: “¿Dónde irán las almas de los motoristas muertos?... ¡Al mismísimo Infierno?.

60.- EL DESPERTAR DE LA BONNI

2010-07-09T19:39:00.003+02:00

(Foto del amigo HONORIO)

EL DESPERTAR DE LA BONNI (continuación de Érase una vez…)

Una antorcha encendida para que alumbre su camino,
Una antorcha encendida para no caer en el olvido,
Una antorcha encendida por un motorista muerto,
Una antorcha encendida para que sus cenizas sigan rodando junto al viento.

Dice una leyenda que existe un extraño lugar, donde van las almas de los legendarios hierros para unirse con el espíritu de los motoristas muertos. Donde las ráfagas te las devuelve el eco del viento. Donde no se congelan los dedos en las frías mañanas de invierno…

Que mas le daba seguir abandonada en el lecho de aquel arroyo seco, se ser así rodaría eternamente al ser un legendario hierro… y de no serlo rodaría todas las noches de luna llena hasta el fin de los tiempos.

El frío líquido inundó sus adentros, un viejo Amal desplazo su aguja de arriba abajo… luego el otro… una bocanada de aire fresco… válvulas que se abren y cierran… una chispa milagrosa… Y como el aullido de un lobo solitario el rugido de la vieja Bonni que despierta… La noche como aliada, la luna de cómplice y la carretera como amada.

Dos patrullas de Medio Ambiente salieron a su encuentro, se oyeron disparos que no dieron en el blanco, quizás por que todo el grupo otra vez iba envuelto en negro y prohibido cuero.

Un trago de amarga cerveza, la calada de un cigarro y un trozo de vinilo con surcos tatuados llenaban cada rincón de la vieja nave. Un brindis de amistad por el éxito de aquella noche que pronto tocaría a su fin. El viejo tocadiscos dejaría de girar y sus motores de rugir… El silencio volvería a llenarlo todo… Y antes de que el primer rayo de sol asomara por el horizonte, se esconderían bajo sus gabanes, para volver a sus impolutas vidas… a la zona limpia..a su perfecta y ecológica ciudad.

Su melena rubia escondida bajo el sombrero… y otra vez el recuerdo de su loco y querido padre… Ni en las peores pesadillas llegó a imaginar que el tan temido desastre nuclear, se convertiría en aquel horrible holocausto medioambiental.

No le hubiese importado que tan solo una de aquellas balas acertara en su pecho de pleno, para acabar por siempre con aquella vida. Para dejar de una vez por todas aquel mundo al que no pertenecía… Un mundo sin música… un mundo sin voz…sin risas…sin color…

Estaba triste. Triste y cansada y debía de ir mas allá o morir en el intento. ¿Quién sabe?, quizás mas espíritus libres vagaran por lejanas carreteras bajo pena de muerte… tal vez en la siguiente zona contaminada… o en la otra… o en la de mas allá… solo tenia que hallar la forma de conectarlas entre ellas… ¿Quién sabe?quizás en la próxima luna… en la otra… o en la de mas allá… QUIZAS!!!.

59.- ERASE UNA VEZ...

2010-05-11T18:13:00.010+02:00

Érase una vez una fría noche de luna llena. El viento cortaba la cara y una sombra alargada envuelta en un gabán, bajo un sombrero de ala ancha se alejaba de Ecocity . Se encaminaba hacia el perímetro de seguridad que separaba la zona limpia de la contaminada. Mientras caminaba recordó las palabras de su padre: “Podrán quitarnos todo menos nuestro espíritu”.
No había otra forma de llegar hasta el lugar más que caminando, la prohibición de los vehículos particulares bajo pena de muerte había acabado hasta con las antiguas ITV, ya no había nada que inspeccionar. Los únicos vehículos autorizados eran esos horribles trenes para los ciudadanos trabajadores y los celulares de las Patrullas de Medio Ambiente, mitad solares, para la conducción diurna, y mitad eléctricos para la noche. Silenciosos y pesados a la vez que lentos; pero eso si tremendamente respetuosos con el medio.
Atravesó el maldito perímetro prohibido, y se adentro en la también prohibida zona contaminada. Era un polígono industrial abandonado en los extrarradios de lo que un día fuera su ciudad natal. ZONA CONTAMINADA, menuda estupidez, allí solo olía a gasolina rancia, a hierro oxidado y a goma recauchutada. ¿Qué mal podría hacerle aquello?¿ A caso no era peor ese mundo impoluto en el que vivía, en el que todo estaba prohibido?. La sociedad había conseguido erradicar la drogodependencia, el alcoholismo, la ludopatía, los accidentes de tráfico, el cáncer de pulmón y todas aquellas lacras que hacían del mundo un lugar peligroso. ¿Y a cambio de que? Ya no existían bares ni lugar de reunión alguna, si más de tres personas eran vistas juntas en un lugar público se consideraba asociación ilícita.

Pero esta noche, como todas las noches de luna llena, en la Zona contaminada, le esperaba aquella vieja nave desvencijada. Al entrar se despojó del sombrero para dejar al descubierto su rubia melena. Se quito el gabán, dejando ver bajo él un gastado vaquero y una chupa de prohibido y negro cuero.
En el interior un viejo torno, un banco de herramientas. Un antiguo tocadiscos junto a los últimos vinilos salvados de la quema. Revistas de paginas amarillentas cargadas de relatos de la carretera. Una mesa de chapa oxidada con pies de cubiertas, rodeada de asientos desguazados de antiguos cacharros de cuatro ruedas…. En el interior bienvenidas, saludos y abrazos por el encuentro… y en un oscuro rincón unos cuantos de legendarios hierros.

El sidecar de la vieja Ural estaba cargado de bidones de aquel combustible, por ellos mismos destilado. Los años de prohibición habían desarrollado su ingenio, a partir de esa planta en la que se basaba el maldito desarrollo sostenible. Eran capaces de fabricar el preciado líquido elemento para sus monturas. La amarga cerveza y su hierba favorita de fumar.

Todo estaba preparado para aquella noche de luna llena… la Sporter , la Kawa, la Shadow … y la vieja virago de su padre. La conservaba tal como él la dejó, con el mismo cariño que esa vieja foto en la que siendo una niña posaba en su lomo.

El plan para esa Luna era simple, debían recuperar la Bonni de uno de ellos. En la salida anterior habían calculado mal los kilómetros a recorrer y le dejó tirado en la vieja carretera del canal. Desde entonces yacía dormida en el lecho de una arroyo seco, esperando a ser despertada por su dueño.

…Como si les fuese la vida en ello, como si se hubiesen abierto las puertas del infierno, salieron a la luna llena rugiendo…

Al trazar las primeras curvas volvió a oír las palabras de su padre: “Podrán quitarnos todo, menos nuestro espíritu”… y dio gracias a aquel viejo loco por plantar en su pecho la semilla del viento…

58.- CENICIENTA

2010-03-25T18:27:00.034+01:00

En algun lugar una cenicienta llora en silencio,
entre cuatro frias paredes y bajo un humedo techo.

Cansada de bajar la mirada al suelo,
con una daga clavada en su pecho.

Una cenicienta de pelo largo que no pudo soltarse el pelo,
y a pesar de tener alas nunca remontó el vuelo.

Que se agarra a la sonrisa de un recuerdo,
que tiembla al notar en sus manos el roce de unos dedos.

Que se pierde en el mundo de los sueños...
buscando al principe que nunca encontró en el cuento.

57.- LA PREGUNTA

2010-03-13T11:15:00.004+01:00

LA PREGUNTA
Si queridos amigos a mi también me asaltó la eterna pregunta… ¿motero o motorista?. Viendo peligrar mi reputación, solo se me ocurrió contestar: …Digamos que me gustan las motos!!. Gran error por mi parte ya que también me gusta la siesta y no por ello soy siestista o siestero…Y comencé a darle vueltas al tema… Por esa regla de tres bien se le podría llamar a los que les gusta tomar el sol, solistas y a los que les gusta tomar la sombra, sombreros. Quizás a los que les gusta el sexo, sexistas. A los que les gusta beber, bebederos, y a los que les gusta comer, comederos. A los pescadores de caballas, caballeros. A los vendedores de cámaras, camareros. A los casados, caseros y a los espíritus libres, libreros… Mmmmmmmmmmmmm algo no encaja con el diccionario de la real academia.

Al llegar a casa metí estas ideas en la batidora …La que se usa para pasarle la comida a la pequeña, y a la que da igual lo que le metas, por que todo sale del mismo color. Bien sean pollo con verduras, ternera con arroz o patatas fritas con huevos. Para saber que estas comiendo tienes que probarlo. Y esto me dio que pensar… quizás para saber lo que somos primero nos tendrían que probar.

Después de unas cuantas vueltas regresé a mi tierna infancia, concretamente al día que tuve mi primera caja de plastilina… Allí estaban todos los colores inimaginables y como espíritu inquieto decidí crear un nuevo color. Siempre fui muy dado a los experimentos, si no peguntadle a la abuela Antonia por el día que desmonté su radio preferida para ver al pianista que estaba tocando dentro… o tal vez debería decir pianero. En fin, decidido con mi experimento mezcle todos los colores consiguiendo una extraña masa gris oscura casi negra… Y la inspiración apareció ante mí:

…¡Tal vez solo seamos una extraña masa gris oscura casi negra… o negra clara casi gris!.

56.- LA PIEDRA Y EL ESTANQUE

2010-01-19T20:34:00.002+01:00

LA PIEDRA Y EL ESTANQUE

Quiero tirar una piedra al estanque y remover sus aguas,
que las hondas lleguen a la orilla y liberen a la tierra de sus lágrimas.

Quiero mover el árbol y que sus ramas agiten el viento,
para que despierten la tempestad y trueno.

Quiero abrir las puertas del infierno,
y sacar los demonios que llevamos dentro.

Quiero tirar una piedra al estanque con forma de palabra,
Y que el eco de su voz te atraviese el alma.

55.- LO POCO QUE SE

2009-12-17T13:26:00.004+01:00

(publicado en la revista mondobiker nº 35)

LO POCO QUE SE

Se que soy el primer partidario de las medidas de seguridad, que no se me ocurre coger la moto sin el casco o sin la chupa con sus protecciones, que tengo tres retoños y trato de hacerles ver la necesidad de ir seguro hasta para echar un polvo.

Se que me jode la forma que tienen de engañarnos para sacarnos la pasta. Que pronto te multaran por no llevar el horroso peto verde que tan mal le va al color mierda de mis ojos, y no te digo ya al de mi negra moto. Que te multaran por no llevar luz de freno en el casco, por no ponerte el chaleco con airbag o un condón fluorescente para que se te vea venir en las oscuras noches de lujuria.

Se lo blanditos que son mis carnes y mis huesos. Lo que pueden hacer 40km/h con unos cuantos kilos de hierro, y con unos pocos gramos de masa encefálica. Que el tabaco y el amor perjudican seriamente la salud, provoca cáncer, impotencia y hasta la muerte. Que el alcohol mata, que la pringe del jamón de pata negra se pega a las paredes de mis arterias. Se que muchas de las cosas que me gustan son ilegales, inmorales, matan o engordan.

Se que morimos al acabar cada día, que soy novato como padre y que no encuentro el manual de instrucciones de mis hijos. Que soy novato con las motos, el custom, el rockcanroll, la mecánica, las ciencias y las letras, la tecnología, la metafísica, la poesía, la física cuantica y sobretodo en esta puta vida.

Se que muchas cosas de las que creo saber apenas las conozco... pero sobre todo se que nadie mirará por mi mas que yo mismo, que quiero poder elegir, y que quiero que me dejen vivir o morir…

¡¡¡Señores políticos y hacedores de leyes, se que no quiero que sigais pensando por mi!!!

54.- LA SOMBRA NEGRA

2009-12-05T21:16:00.003+01:00

Una sombra negra planea sobre nuestras cabezas, injusta, caprichosa y traicionera.

Una sombra negra se esconde detras de una curva, o en mitad de la carretera.

Una sombra negra se te clava en el pecho. llenandote de vacio y desaliento...

Sigue rodando compañero hasta mas allá del viento,

sigue rodando que desde aqui mandaremos rafagas por uno de los nuestros...

... Para Druida.

53.- EL BUEN CAMINO.

2009-11-09T14:16:00.003+01:00

EL BUEN CAMINO.

Puede parecer una estupidez, y de hecho lo es, pero mi habitual forma de ir contra corriente me hizo hacer un pacto con mis motos:

La 125 para la carretera, para hacer algunos cientos de kilómetros y tomar café con algún colega. Y la 535 para andar por el pueblo, ir a comprar tabaco, o ir a pegarme con el saco.

Y de momento lo estoy cumpliendo, al menos mientras la virago siga siendo ilegal. El haber sido mecánico municipal durante un tiempo, te hace tener cierta influencia con la grúa ,la zona azul, las multas y demás oscuros asuntos.

Podría vender la pequeña y con la pasta terminar de una vez la inacabada. Pero joder no quiero desprenderme de ella, y siendo fiel al pacto puedo disfrutar de las dos en cierta medida.

Así que gracias a mi fidelidad el domingo me fui a por el periódico, el pan y el almuerzo, tronando con los remus abiertos por las benditas calles de mi pueblo.
Aparqué encima de la acera al lado de la CBR del pollero… y antes de darme cuenta, el librero, el panadero y el pollero estaban alrededor de la moto:
- ¡Joder tío ¿Qué le has hecho a la moto?! ¡Esta es otra que estoy preparando!.¡Coño que güapa!¡Está preciosa!¡¿y los espejos?!¡Se los quite pa pintarlos porque se estaban oxidando!.¿Y el manillar?.Lo forré con un trozo de esterilla negra!¿Y la parrilla?.¡La hice con un trozo de asiento de una furgoneta y una chapa oxidada!¿Que tiempo tiene?¡El mismo que lleva el muro derribado! ¡¡¡¡20 AÑOS!!!! ¡joder…..y bla.. bla… bla.

A medida que iban creciendo los halagos, iba engordando como si me hubiese comido el pollo, las croquetas, los putos nuggets, las tres barras de pan y hasta el periódico que llevaba en las bolsas colgadas en el manillar.

…Per ya se sabe… los niños y los borrachos siempre dicen la verdad, así que un mocoso con gafas de gruesos cristales se acercó al corrillo picado por la curiosidad. Miró la moto detenidamente como si de un experto se tratase y dijo:

-¡Valla antigualla fea, parece de la guerra!...

Y me fui de allí convencido que sin duda alguna voy por EL BUEN CAMINO…

52.- BIKER DESHEREDADO.

2009-10-06T10:30:00.003+02:00

BIKER DESHEREDADO.

Quiso el destino que mis huesos dieran de nuevo en un taller y allí me reencontré con Manolo. Le conozco prácticamente desde la niñez. Lleva toda la vida arrastrando su pierna debido a una enfermedad, pero esto no le impidió en la época en que los 127,124, 131, R-5, R-12… rodaran por nuestras arcaicas carreteras… se especializara en pintar llamas a los enormes Mustang, Chevrolet, Cadillac, Buik …y demás artefactos que se veían por el barrio desde tiempos inmemoriales. Sin tecnologías para sacar lo colores, sin hornos de secado, ni pintura al agua… solo sus manos y su saber hacer, acompañado de su desvalida pierna.

Emigró a los Estados Unidos en busca de fortuna y esa mala fortuna al cabo de los años volvió a traerle hasta aquí.

El viernes mientras se acababa la faena y compartíamos una litrona a la vieja usanza, le pregunté por sus andanzas… Me contó como dio la vuelta a Andalucía en su Variant, ocho provincias en ocho días. Me contó cuando se fue hasta Mérida en una mobillete y tuvo que parar en un hospital militar para que le atendiesen de sus males. Portugal, el Norte…

Mientras me hablaba miraba mi moto con cierta envidia y ojos brillantes; mientras le escuchaba envidiaba su locura, su soledad, sus kilómetros rodados. Intentaba comprender que oscuro sentimiento le empujaba a la aventura… en la época sin móviles, ni cámaras digitales, sin GPS, ni autovías. … solo su querida y pequeña Derby Variant.

Mientras pensaba en ganar unas perrillas extras para acabar mi puta moto, él pensaba en ahorrar pasta para cruzar el Atlántico y ver a sus tres niñas de nuevo.

Manolo con su pierna discapacitada, como un pirata con la pata de palo dispuesto a dar la vida en el próximo abordaje, se lanzaba a la carretera en busca del viento, sin rumbo ni destino viviendo a tope ese momento…

…Sin su arsenal de electrónica ni chaleco parcheado…Este brindis va por ti Manolo...AUTENTICO BIKER DESHERADADO

51.- MI VECINO.

2009-09-26T18:27:00.002+02:00

(Publicado en la revista mondobiker nº 31)

MI VECINO

Mi vecino esta estresado. El pobre hombre se mata a currar. Y no contento de ello se machaca el cuerpo. Bicicleta estática para los días de lluvia, bicicleta de montaña para andar por los caminos. Piscina cubierta para el invierno, nada en el mar durante el verano. Corre maratón, triatlón, biatlon y participa en todas las actividades deportivas terminada en “on”. No come plátanos porque el potasio le tapa los abdominales. No bebe alcohol porque deshidrata su sangre, no fuma porque dice que el humo le atrofia los alvéolos pulmonares. Se acuesta temprano porque necesita descansar las horas reglamentarias y no consuma lo debido su matrimonio (follar con la mujer todo lo que le pide) porque le resta capacidad deportiva.

Los domingos tempranito cuando ando trasteando en la moto él vuelve sudoroso de meterse un chute de vida sana en vena. Me mira como las vacas al tren y me dice que estoy como una puta cabra. Que dejo a la familia desatendida, que me hago cientos de kilómetros pa tomar café con un tío, al que solo conozco através del teclado, y al que nunca he visto la cara. Porque me pongo la chupa en agosto pa hacer 500 Km. y tomar una cerveza donde dios perdió el mechero, en vez de meterme en la sauna para abrir los poros y eliminar las toxinas de mi cuerpo. Que soy carne de carretera y cualquier día terminaré abierto en canal por alguna cuneta.

Le digo:
- ¿Sabes porque los perros se chupan los güevos? ¡Porque pueden!¡Y yo si pudiera también me los chuparía!... y se queda pensativo.

- ¡Buenos días rutero!¿Otra vez liao con la moto? –me dice con güasa-
- ¡Buenos días compañero! ¡sigue haciendo deporte que vas a ser el tío más en forma del cementerio!.
Entonces se calla, agacha la cabeza y creo que se caga en mis muertos.

PD: ¡¡¡Si alguien tiene güevos que me quite lo rodao!!!

50.- QUE BONITA QUE ES MI MOTO

2009-09-18T19:54:00.002+02:00

QUE BONITA QUE ES MI MOTO.

200 kilos de moto. La bolsa de deporte con la ropa mojada en su interior. El casco. La chupa y cuatro kilómetros de solitarias avenidas con un levante en contra de tres pares de cojones empujando la puta moto.

Salía de practicar una de mis aficiones preferidas proveniente del país del sol naciente y la puta moto no arrancaba. Me cagué en Rossi, en Lorenzo y en todos los diapasones. En el Made in Japan de los Purple, en todo el lejano, próximo y medio oriente. Y por supuesto en el cabrón del chino del BMW que ha puesto dos tienda al lado de mi casa.

Mientras empujaba escuché un sonido de tambores lejanos, entonces pensé en pegarle fuego a la moto para hacer señales de humo, a ver si algún indio viniera en mi auxilio. Pero no me había traído el mechero, ni el tabaco, y no es que tuviera ganas de fumar (tenía los pulmones a punto de echarlos por la boca), es que queda uno mu chulo fumándose un pitillo mientra descansa sobre su maquina. Pero el mechero y el tabaco debían de estar junto al móvil, la cartera y los papeles en algún lugar de mi casa.

En el laberinto de avenidas solitarias, una maricona empezó a rondarme en una furgoneta, debió pensar que sería presa fácil. Pero una vez me hube cagado en el día del orgullo gay, desapareció como por arte de magia.

Todos los órganos vitales estaban apunto de salir de mi mal trecho cuerpo cuando llegué a casa. La lengua la tenía más seca y áspera que un condón de esparto con forro de lija. Me bebí un litro de agua fría , medio litro de tinto rebajado con Fanta de naranja, un plato de puchero con su pringá, un bocadillo de jamón, un cigarrito y a la cama pasada las dos de la madrugada, eso si acordándome de Mahoma y de la tirria que todos sus seguidores les tienen a nuestros benditos marranos.

A la mañana siguiente al ir a currar, allí estaba la muy cabrona mirándome… Al verla tan negra y tan mate… después de la nochecita anterior un solo pensamiento llenaba mi mente...: “…. Hija de puta … QUE BONITA QUE ES MI MOTO.

49.- EL CIRCO

2009-08-31T23:31:00.002+02:00

EL CIRCO.

De pequeños queremos ser mayores, y cuando la función ha comenzado, descubrimos que la hermosa trapecista nos es más que una huesuda maquillada, que desafía a la muerte saltando sin red. Que el payaso de sonrisa pintada no es más que un pobre hombre atormentado. Que el fiero león, condenado a vagar por los rincones de su jaula, no es más que un gran gato desdentado.

Entonces caemos en nuestra inmensa estupidez, pensamos que nuestra parte animal se ha revelado. Que somos hombre y lobo, que debemos acallar a la bestia que llevamos dentro. No alcanzamos ha comprender, que dentro de nosotros vive la lagartija gris, la serpiente, el escorpión y el zorro… solo unos cuantos intuyen el dragón alado o el águila que llevan dentro… pero nunca llegamos a verlo.

Demasiados personajes para vivir dentro de un mismo pecho, muy débil gancho para tanto peso.

Al igual que la trapecista, el payaso o el león, tenemos que seguir con nuestra función… y somos padres pagadores de impuesto, vecino y ciudadano, televidente idiotizado, carne descerebrada perteneciente a la manada… y nos sentimos viejos y cansados.

Es entonces cuando comprendemos, y salimos corriendo hasta la mismísima puerta del infierno, para vender nuestra entrada al Ángel Negro y poder a cambio ser niños de nuevo.

48.- LO QUE NUNCA ESCRIBÍ.

2009-07-25T01:34:00.004+02:00

LO QUE NUNCA ESCRIBÍ.

Lo que nunca escribí, lo que nunca lloré, está guardado en algún oscuro rincón de mis adentros
… al lado de las fotos que se quedaron paradas en el tiempo...

La vida es un hermoso bizcochito recién salido del horno, y su olor lo inunda todo.
A veces pienso que debí devorarlo de un mordisco hasta quedarme sin aliento.
Y otras en saborearlo poco a poco como si fuera lo único que tengo…

La vida es una inmensa rueda de muertes y nacimientos,
en la que nadie puede dar la vuelta a su reloj de arena para empezar de nuevo...

… en la que solo queda esperar que pase nuestro tiempo ,
mientras tratamos de perdernos en el mundo de los sueños…

47.- LAVIDA MATA

2009-06-25T23:01:00.001+02:00

LA VIDA MATA.

Fumar puede matar, las autoridades sanitarias advierten que el tabaco es perjudicial para su salud. Este medicamento puede producir soñolencia, vómitos, diarrea, sarpullío y dolor de güevos. El preservativo puede causar confusión, su uso es como comerse una piruleta con el plástico puesto. El consumo de alcohol puede llevarle a la muerte. Por su seguridad utilice el casco, no podemos conducir por ti …estamos ocupados contando el dinero.

Así todo bien explicadito… y así empezó mi cruzada.

Empecé por el carnicero de mi barrio. Al principio fueron amenazas telefónicas, luego le raje las ruedas de la furgona, rompí los escaparates, lancé botes de gas lacrimógeno cuando tenia el local lleno de clientes…. Hasta que conseguí que en el papel que envolvía mi amado chuletòn de cabeza de lomo con su pringue incluida, me pusiera con un rotulador permanente: “Este chuletòn contiene altos índice de colesterol y es perjudicial para su salud”.

A los estancos y farmacias les deje en paz (de momento), no en vano fueron los precursores de avisarnos de los peligros a los que estamos expuestos.

Luego la tomé con el frutero. Inspirado en nuestros paisanos franceses le reventaba las sandías y melones con la recortá, les pisoteaba las fresas y le volcaba las cajas de naranjas por todo el mercado… hasta que conseguí que en las bolsas de fruta pusiera: “estos productos frutícolas contienen altos índices de pesticidas, lavar con lejía pura y sosa cáustica antes de su consumo”.

Mi guerra particular continuó contra el ayuntamiento… comencé haciendo grafitis en los resbaladizos pasos de cebra. Saboteé las mangueras de los jardineros para que no regasen las rotondas. Introduje los plátanos que mangaba al frutero en los escapes de los autobuses urbanos… hasta que conseguí un bando municipal que decía: “Circular por nuestra localidad es peligroso para su vida y la de los que le rodean”.

Ahora he puesto en el punto de mira a los hospitales en general, y a las salas de parto en particular… y no dejaré cirujano, comadrona, enfermera o ginecóloga sin cabeza hasta que consiga que a todos los recién nacidos, les tatúen en la frente una leyenda que diga: “LA VIDA MATA”.

PD: Que mente mas retorcía tengo coño….

46.- EL BIKERTITULO

2009-06-04T18:07:00.002+02:00

EL BIKERTITULO.

Si es que ando liaillo con esto del Bikertitulo y por más que lo intento no lo consigo. Ahora me comprao una chaqueta vaquera con el nombre de un conocido moto club y claro existe desde 1880 mucho antes de que el club se fundara y no tengo mu claro si me habían dicho en clase que tenía que pegarle fuego a la fabrica o partirme la cara con todo el que llevase el parche de mi chaqueta... pero si yo no soy pirómano y además me gusta llevarme bien con to el mundo… luego están los que me dicen que le ponga cuero a los colores, que el vaquero es una mierda y a mi lo que me gusta es una rebequita de lana que es lo único que me quita el frió.

También tengo pendiente el tema de los tatuajes, joder tío y es que a mi las agujas me dan miedo ¿no podría hacerme los dibujos que me gustan con un rotulador permanente?.. Si hombre de esos que tiene el niño pa el instituto.

Lo de la melena lo tengo mas fácil mi mujer acaba de pelarse cortita y con un poco de cola de carpintero y el gorro de la piscina me ha quedao una peluca la mar de mona.
Luego también está el tema de la moto… que si los cromaos son pa pijos…que mejor mate y llena de mierda…que sin espejos mas auténticos, a ver como cojones me pongo bien la peluca cuando me quite el casco si no llevo espejo. y es que no me acuerdo mu bien si tenía que comprarme un hierro americano o un plástico japocoreano.

El tema de las concentraciones lo llevo mucho peor ¿Chicos no podríais bajar la música un poco? Es que el camarero no se entera cuando le pido un agua desmineralizada del rió Jordán, donde Jesús echó la primera meada después de llevarse toa la noche transformando el agua en vino en las bodas de su colega Cannan… Y ya puestos os agradecería que no le volvieseis a renovar el contrato a estos de los petardazos, ¡Coño mandadlos al paro! Que creo que ahora esta de oferta…¿O eran los unifamiliares?

Si es que no me aclaro… si es que tengo la picha hecha un lío. Esto es más difícil que ser funcionario…otra vez me han suspendido en Hevy Metal, creo que tendré que repetir curso y lo peor de todo es contárselo a los colegas. De buenas ganas lo dejaba todo por un solitario paseo en moto…

PD: Cualquier parecido con la realidad es pura casualidad.

ELRUTEROSOLITARIO.

45.- DEJA VU

2009-05-06T22:02:00.005+02:00

DÈJÁ VU.

Cuenta la leyenda que a un viejo motorista se le apareció el demonio de la carretera. Cayó al suelo y una de sus alforjas se rajó esparciendo los cientos de regalos y abalorios que llevaba en ellas. Comenzó a arrojar todo lo que estaba al alcance de su mano para tratar de ahuyentar al angel negro… hasta que cojió una de las pequeñas campanas que llevaba y comenzó ha hacerla sonar…
No muy lejos de allí un para de motoristas que se contaban batallas a la luz de la hoguera oyeron aquel sonido, y extrañados fueron a ver que era… el rugir de sus motores y su presencia hicieron que el demonio de la carretera saliera huyendo. Como muestra de agradecimiento el viejo motorista cortó un par de tiras de su alforja rota y ató una campanilla a cada uno de sus salvadores en señal de agradecimiento y amistad, diciéndoles que a partir de ahora estarían protegidos de los demonios de la carretera…

Dèjá vu tenía la extraña sensación de haber vivido esa historia en otro tiempo, quizás en otra vida. El caso es que ahora estaba tumbado boca arriba en la salida de aquella curva maldita, apenas podía moverse, y en sus manos tenía una pequeña campana negra que alguien le había traído desde los infiernos… Hizo un esfuerzo y abrió los ojos… pudo escuchar la sosegada respiración de su compañera… se incorporó y pudo ver la cunita de su pequeña… putos sueños… apenas recordaba lo soñado… llevaba meses planeando aquel viaje, la ruta mas revirada lejos de autovías y de áreas de servicio. Salió en silencio para no despertar a ninguno de sus hijos… para encontrarse con su amante de dos ruedas….
Ella siempre le estaba esperando sin ningún reproche, le gustaba imaginar que era una maquina del tiempo capaz de transportarle a cualquier lugar del mundo… sonaba y olía a libertad.
Dèjá vu se puso en marcha, le encantaba rodar en soledad y encontrar gente en el camino. Pero ese día cambiaría su suerte… por que detrás de una curva maldita le estaba esperando la muerte…
… Tras arrastrar varios metros quedó tumbado boca arriba en la carretera… una de sus alforjas se rajó esparciendo los regalos y abalorios que llevaba en ellas… entonces volvió aquella extraña sensación de haber vivido esa historia, en otro tiempo… en otra vida... Soñó… pensó o imagino que era una padre de familia… putos sueños… incluso le parecía escuchar la sosegada respiración de su compañera… vió la cunita de su pequeña y la cama de sus niños… era tan real la visión que hasta susurró sus nombres… Dèjá vu por mas que lo intentara no podía incorporarse y supo que jamás abriría los ojos… por que desde el infierno una campana negra le había puesto en las manos el Angel Negro.

44.- EL COCHE CONDON

2009-03-27T13:45:00.011+01:00

Publicado en la revista mondobiker Nº 25

EL COCHE CONDON

Venía tranquilamente de hacer mis compras y tanto en las alforjas, como en la parrilla traía una valiosa y delicada carga (obsérvese fotografía adjunta para comprobar el contenido de la carga). Circulaba por la típica puta calle de adoquines que además de hacerte saltar todos los empastes con el traqueteo, te bate los güevos como si tratases de hacer una tortilla familiar; por ese motivo y haciendo caso al código de la circulación de adecuar la velocidad del vehiculo a las circunstancia de la vía y la carga; mi velocidad era bastante reducida.

Detrás de mí como si de un caza japonés en plena II Guerra Mundial se tratara venía un “coche condón” a toda hostia (vehiculo de conocida marca alemana llamado así vulgarmente por que siempre lleva un pijo o un poya dentro),…el pobre hombre no tenía hueco por el que pasarme y comenzaba a desesperarse.

Al final de la calle había un paso de peatones precedido de un “Guardia tumbao” (puto badén de los cojones que por muy lento que vallas siempre te saca el culo de la moto)…

Una señora decidió cruzar la calle y me detuve, pero antes de poner un pie en el suelo se le puso la cara más blanca que las tetas de una monja, al tiempo que empezaba a gritar. AY!! AY!!! AY!!! Como si en ello le fuera la vida.....

Efectivamente el “zerojapones” pegó un frenazo de tres pares de cojones y se quedó a un pelo de “sobaco” de darme por el culo (axila para los que no son de mi barrio)… respiré hondo comprobé que tanto la carga como yo estábamos intactos y seguí a delante sin montar la bronca y reduciendo aun mas mi velocidad para tratar de putear en la medida de lo posible al pijo de los cojones.

Al final la calle se transformaba en una ancha avenida de buen asfalto y en el primer cruce me desvié a la izquierda en dirección a mi destino… entonces (supongo que armado de todo el valor del que el piloto kamikaze era capaz) el muy cabron viendo que me retiraba de su camino me dio una pitada (PIIIIIIIIIII).¡¡¡¡ Hay cabron que me has tocao la fibra!!!! Media vuelta sorteando los coches (le den por culo ya a la carga) y me pongo a su altura con el semáforo en rojo. Le golpeo en la ventanilla amablemente con los nudillos y le indico con el dedo índice que baje el cristal… mientras volvía a respirar hondo para no apretarle el nudo de la corbata hasta que la lengua se le pusiera morada le digo amablemente:

- ¡Hay una cosita que se llama distancia de seguridad!¡de ella depende que el precioso paragolpes de tu coche no se arañe y que mi vida no corra peligro! ¡¡¡¡PEDAZO DE HIJO DE PUTA CAGOENTUPUTAMADRE!!!!.

El nota se quedó más blanco que la señora del paso de peatones y que todas las tetas de todas las monjas de nuestra santa madre iglesia, incluyendo las que están ya beatificadas. Me despedí de el cortésmente con mi dedo corazón extendido, pensando que sin violencia le había dado una clase magistral de seguridad vial.

MORALEJA: Si alguna vez un coche condón se acerca peligrosamente por detrás, es que de ná sirvió la lección, así que partirle la cara a ese cabron.

43.- NO TE ENCUENTRO

2009-03-17T10:29:00.005+01:00

¡¡¡NO TE ENCUENTRO!!!

He drenado el rió desde su nacimiento. He llegado donde dá la vuelta el viento..

He barrido la arena del desierto…
…recorrido cada bosque… levantado cada piedra hasta quedarme sin aliento…

He buscado por las cunetas, he gastado las carreteras gritando tu nombre…
…el mundo se me quedó pequeño y tu hueco demasiado grande.

¿Dónde estas?... ¿Qué han hecho contigo?... ¿Por qué no te encuentro?

¡¡¡Solo pido que hayas muerto!!!...
…para saber donde duermes cada noche… para que acabe este sufrimiento!!!...

PD: A los desaparecidos...

42.- ANIMALES SUELTOS

2009-03-01T23:27:00.004+01:00

ANIMALES SUELTOS.

He visto un conejo en la cuneta, un camaleón en el asfalto. Una serpiente, un ciervo, una mantis religiosa, un erizo manzanero, ratas muertas, un caballo, un toro suelto… una cabra, un cerdo y un escarabajo negro…
… Pero nunca… nunca… nunca había visto a un perro vivo comerse a un perro muerto.

Vagabundo y desaliñado…
… con cara de satisfecho y el rostro ensangrentado.

…como un león devorando una gacela.
¡Hoy he tenido miedo en la carretera!…

En mitad de una curva tuve que clavar los frenos…
… vi a un perro vivo comerse a un perro muerto…

…pensé en la sangre derramada y en las vidas arrancadas.

… en los cuentos no contados y en los kilómetros no rodados.

… en los sueños no soñados…y en los besos no robados.

Hoy Salí a la carretera y me quedé sin aliento…
Porque vi la línea que separa los vivos de los muertos.

41.- AKUMSON KALCHEVI

2009-02-25T13:48:00.001+01:00

(Publicado en la revista Mondo Biker nº 24)

AKUMSON KALCHEVI.

Una tarde como otra cualquiera me dirigía a practicar una de mis aficiones favoritas. Chupa, casco, moto y bolsa de deportes. Saliendo de una zona poblada por pequeños unifamiliares tuve que detenerme en una cola, el sonido de un molinillo de café a escape libre me hizo desviar la vista a mi derecha…… un niñato con un scuter venía a carajo sacao por encima de la acera, su intención era ponerse en la pole pero al llegar a mi altura uno de los adosados tenía la verja abierta…. A penas había medio metro entre la cancela y mi pierna derecha donde después de un chirriar de ruedas vino a caer el puto niñato.
En un abrir y cerrar de ojos tuve la primera visión del día, y no sería la última:

Vi a personas atropelladas al salir de su casa para tirar la basura, al niño que jugaba a la pelota estampao contra la rueda del scuter, incluso al mismísimo niñato reliao entre los hierros de la verja. Y sobre todo vi mi pierna derecha destrozada.
Afortunadamente no ocurrió nada de esto y antes de que pudiera pisarle la cabeza al kamikaze mientras estaba en el suelo…. El mu cabron se levantó se subió a su molinillo de café a escape libre y salió de allí echando hostias. Un poco mas adelante el típico semáforo en rojo que nunca cambia a verde me dijo al oído: “Ya eres mío cabron”.
….Y me puse a su altura:
-¡¡¡¡ CAGO EN TU PUTA MADRE CABRÓN!!!!.¡¡¡¡BAJATE QUE TE VOY A REVENTÁ!!!.

Pero antes de que el muñequito de abajo subiera pa darse hostias con el de arriba, el hijo de puta salió haciendo el caballito mientras con su mano izquierda doblaba la chapa de matricula para impedir que nadie pudiese ver el numero.

Mas tarde después de haber disfrutado de lo que solo los deportistas de elite sabemos apreciar (la ducha gratificante y la cervecita con los colegas). Volvía a casa y al llegar a la típica rotonda con medio metro de bordillo….. Venia un grupo de adolescentes por mitad de la calzada. Uno de ellos dándole patadas a una lata y justo en el momento de pasar me dio un viaje con la lata.
Paré junto a el… apenas tenia 16 años, las pupilas dilatadas y la mandíbula desencajada. En el cuello llevaba mas colgantes de oro que el negro del equipo A ,y de mucho mas valor que lo que puedo llegar a ganar en un año apretando tornillos. Pensé que ese era el día internacional del niñato, y parado junto a él en punto muerto le dije:
-¡ Por que no le das con la latita a TU PUTA MADRE!.¿No ves que me puedo caer encima tuya y reventarte contra el bordillo CABRON?.
-¡Vale!¡vale!...... pero en mi puta madre no te cagues!!!... por que mi madre……bla, bla blaaaaaaa.

Mientras me hablaba yo veía todos sus puntos vitales al descubierto…. Plexo solar, hígado, bazo…solo tenía que estirar un poco la mano…”AKUMSON KALCHEVI”, pensé… como vulgarmente se llama en koreano (técnica letal que consiste en golpear al cuello con el arco del dedo índice y pulgar) ó “traganta al pescuezo” como se llama técnicamente en mi pueblo.
El muy hijo de puta mientras bla…bla Nosequédesumadre.. me hacia gestos exagerados con la mano izquierda; y la derecha la metió hábilmente en el bolsillo del pantalón…. En ese momento todos sus acompañantes que hasta ahora habían permanecido callados se retiraron hacia atrás con caras de acojonados (supongo para que no les salpicara mi sangre)…..
….Entonces tuve la otra visión y esta si fue la última del día:

….Vi los titulares de prensa: “Experto en artes marciales da una paliza mortal a joven adolescente”…. Me ví en el corredor de la muerte camino de la silla eléctrica…..Asi que antes de adivinar lo que el niñato iba a sacarse del bolsillo, cojí mi técnica mortal y me la metí en el culo con el resto de mi arsenal……embrague…. primera y me alejé a ritmo de blues…..

MORALEJA: Antes de pegarle a un niñato, mira su fecha de nacimiento en el DNI…..PUTA LEY DEL MENOR.

40.- EL DUEÑO DE LA TIERRA

2009-02-04T09:49:00.009+01:00

EL DUEÑO DE LA TIERRA.

…El hombre dominó las artes y las ciencias,
inventó la guerra y se creyó el dueño de la tierra.

Llenó cada rincón de marea negra,
Y su corazón se convirtió en piedra.

Creó los dioses, mató a sus hermanos,
Y creyó que todo lo había dominado.

Pensó que era el mas fuerte…
Hasta que a las puertas de su alma llamó la muerte.

… Te di toda una vida de ventaja, porque estaba segura de alcanzarte!!
…Te di toda una vida de ventaja y hoy he venido a buscarte!!

…Y quiso escapar de la muerte agarrándose a sus riquezas.
Pero solo tenía en sus manos la cicatriz de la tierra.

… El hombre murió rodeado de tierra negra...
...en un rincón olvidado donde nunca crecería la hierba.

39.- EL REY DEL MUNDO.

2009-01-31T21:41:00.002+01:00

EL REY DEL MUNDO.

Un niño pidió la bola del mundo a los Reyes Magos…
…Y allí estaba él, con la corona del roscon en la cabeza
rodeado de juguetes electrónicos, de primos y hermanos…

En su cuarto a oscuras, con la luz que en el interior de la bola había.
Imaginaba los sitios, y la gente que conocería.

Unos días después se fundió...
…y el mundo se apagó.

-¡Señorita dependienta el mundo ha explotado!.
-¿Tiene ud. La caja?.
-¡la caja va camino de convertirse en cartón reciclado!.

-¡Pues entonces no puedo devolverle el dinero!.
-¡ solo quiero otra bola del mundo con luz dentro!.
- ¡Pues era la única que había así que lo siento!.

Convencido de que los Magos de Oriente no le traerían el mundo de nuevo…
el niño lloraba desconsolado llenado de lagrimas su pañuelo.

Pronto sería su cumpleaños y en la tienda del chino, más pequeña y sin luz…
Su padre compró otra bola de color azul.

-¡Hijo Los Reyes Magos son unos cabrones!...¡ así que te traje esta para que no llores!.

-¡Pero…no puede alumbrarme en la noche y no la puedo encender!..
-¡la luz que buscas, esta dentro de ti..Si cierras los ojos la podrás ver!.

El niño salió al balcón y puso la bola al sol...

… vió los mares y ríos, las montañas y desiertos…
… incluso vió hasta donde nace el viento.

.. Cerró los ojos y pudo ver la luz de la que el padre le había hablado…
… y sin corona de cartón sintió que el mundo lo tenía en sus manos…

PD: A mi hijo MARIO.

38.- A RITMO DE BLUES

2009-01-30T13:19:00.001+01:00

A RITMO DE BLUES

El mayor se fue temprano para el instituto, mi mujer pa currar y yo me quedo aquí, con el mediano y la pequeña resfriados.
¡¡Niño!! …me dice ¡¡.. Que te acuerdes de echar el arroz y las gambas... y que no te pase como la otra vez que salieron tres ollas!!.

La taza del piolin me mira desde el fregadero y la pequeña desde el andador… entonces es cuando pienso en la dura vida del motorista: hacer las camas, limpiar el polvo, llevarte mal con la plancha y la fregona, darle la medicina a los niños, pasar esas malas noches con alguno en brazos mientras la fiebre le hace dar botes…y sigo pensando…

…¿Cuántos puñaos de arroz se echa en la olla? ¡Vaya mierda!...¡Voy a tener que mendigar un trabajo que me aleje del fantasma del paro!… y sin poderlo evitar me acuerdo del director de la DGT…. Una persona que tiene en sus manos el destino de todos los que vamos sobre ruedas… y no tiene carnet de conducir…¿Qué pasa aquí?... ¿Por que a mi me piden sacarme el de camión para un puesto de mecánico de mierda?...¡¡No entiendo nada!!... ¡Seguramente por que yo solo tengo en mis manos el destino de mis niños!...¡¡¡Sigo sin entender nada!!!.

El vecino de al lado tiene obra en su casa, y a pesar de ser temprano ya están haciendo ruido… pongo la radio y salen los últimos éxitos en ventas, valla mierda de música. La pequeña me sigue mirando desde el andador y llora con el ruido de los putos albañiles… meto tres discos de Eric Clapton y le doy al botoncito de reproducción aleatoria… ¡¡¡que salga la música de los 40 ahora si tiene cojones!!!……Before you accused me….y empiezo a tocar la guitarra con el cucharón de mover el arroz… la pequeña deja de llorar y sigue mi ritmo con su cabeza… ¡¡¡le gusta!!!¡¡¡Eso es que va por el buen camino!!!.

El resto de las tareas las hago a ritmo de blues… joder pienso.. ¡si los niños estuviesen en el cole en vez de enfermos tendría tiempo pa terminarme el bobber!… ¡si el puto carnet de camión no se estuviera llevando mi sueldo de parao terminaría el bobber!.¡¡ Si estuviera currando!!… ¡¡¡Si estuviera currando no tendría tiempo pa terminar el bobber!!!…. ¡¡¡Ya lo estoy viendo en las choppers del Barrio… coño!!!! ¡Y mas de barrio no puede ser, desde que cerraron el taller lo tengo en la calle con una lona por encima!……¡¡¡mierda de vida!!!…

Las vecinas rajan de sus maridos en la escalera… les digo que para ellas el mejor marido es el que está muerto y te deja una buena paga…

Estoy realmente preocupado… pronto estaré enganchado a la novela de la tarde….pero alejo la tentación pensando en la concentración de mi pueblo…25 años ya ¿Quién lo diría?... ya huele a goma quemada, a escape…a hoguera….¡¡ ya me parece que hasta veo el humo!!..

Ya huele a encuentro… a hola y adiós...
¡¡¡ Mierda!!!...mierda!!! Mierda!!!...
¡¡¡¡¡ QUE SE QUEMA EL ARROZ!!!!!.

37.- LA ESTACION

2009-01-23T10:12:00.007+01:00

LA ESTACION.

Nunca supe muy bien si era donde empezaba o acababa, pero recuerdo la vía muerta. A veces estaba vacía y otras un viejo mercancías podía llevarse semanas sin moverse de allí. Recuerdo sus hierros oxidados, el chirriar de sus puertas mientras nos metíamos dentro, pasar por debajo de sus vagones y la bronca de la vieja al llegar teñido de rojo a casa.

Un buen día decidí llegar hasta el final. Comencé en la vía muerta y me puse andar, atravesé la pequeña selva de retamas y maleza infectada de lagunas, recordé el día que vi un lagarto de medio metro comerse una rata; y el día que Juanito y yo llenamos un cubo de renacuajos y luego los estrujamos contra la pared uno a uno. ¡Joder! que contraste una pared recién encalada llena de sapos muertos, parecía un cuadro de esos raros que valen tan caros. Pasé junto al campo de fútbol y junto al bloque blanco, el último o el primero según se entraba o salía del pueblo; La temida y llamada “Si ley”, menuda barriada, había que ser valiente para llegar hasta allí. Seguí caminando hasta el cruce, donde la vía muerta se unía a la viva, por la que siempre pasaba el tren de pasajeros. Estaba decidido a llegar hasta el final.
Pero el hambre y el cansancio me hicieron volver a casa. Pensaba en el otro lado de la estación, donde se apiñaban los viajeros, donde estaba la cantina y la casa del guarda.

El Tío del Bigote, como se cabreaba cuando saltamos la valla para robarle las preciosas pitirrosas el día de la madre; o cuando nos colábamos en la nave que servía de almacén… ¡¡¡ como corría el cabron entre los vagones para atrincarnos!!!. Aquella parte de la estación me acercaba al pueblo en vez de alejarme, pero ya la tenía demasiado recorrida. … El Matadero, donde podía ver por la ventana como desangraban a los cerdos. El colegio, el depósito de agua y el Picobarro.
Hoy he vuelto allí. Ya no existe la vía muerta, ni la viva. La vieja cantina es un bar con terraza. La antigua nave una academia de música. El tren ha sido cambiado por autobuses. La pequeña selva un aparcamiento……¡Como ha cambiado todo!..... De lejos veo a Bernabé, va con una litrona en la mano, se dirige a los “ocalitos” (eucaliptos, para los que no son de mi barrio). No creo que vaya a meterse un pico, nadie es capaz de resistir más de dos décadas a la heroína, quizás a fumarse un porro o jugar con el papel de plata.
Quizás las cosas no han cambiado tanto. Sigo siendo el mismo niño en el mismo barrio, con los mismos miedos…Y siempre las mismas preguntas:
¿Por qué las casas mas hermosas están cerca de la playa?.¿Por que los bloques mas feos están junto a La Estación?

36.- DONDE NACE EL VIENTO

2008-12-01T20:08:00.003+01:00

Publicado en la revista Mondo Biker Nº22

DONDE NACE EL VIENTO.

Todavía es de noche…… pero estoy despierto.
El frió atraviesa los guantes, y como si fuera una lanza…se me clava en el pecho.

Otra vez contra corriente…ataúdes con ruedas se cruzan en mi camino.
¡¡¡¡Cabrones!!! –Les digo- ¡¡Que el frió es el compañero de este solitario sin destino!!.

¡¡¡¡Cabrones!!! –Les digo- ¡¡ Que el norte se me clava como si fuera un cuchillo!!.

Pienso que el paraíso debe de estar en el invierno….
…en una hermosa carretera de sierra donde no se te congelen los dedos.

Las manos no las siento….y estoy perdido donde Pandora abrió la caja de los vientos.

No se si cerca o lejos,… si voy o vengo…pero creo que ya estoy muerto…

Las manos no las siento…y tengo que parar junto aquel molino inmenso….
... al laito de esa curva...DONDE NACE EL VIENTO.

35.- EL CUCHILLO ENTRE LOS DIENTES

2008-11-24T10:00:00.002+01:00

EL CUCHILLO ENTRE LOS DIENTES

Boca Negra fue el peor pirata de todos los tiempos.
Pero se tatuó en el pecho la rosa de los vientos.

Boca Negra no entendía de sextantes ni del rumbo de las estrellas.
Pero puso dos tibias cruzadas en su bandera.

Boca Negra siempre llevaba el cuchillo entre los dientes, y por eso era temido.
Hasta el día que resbaló en cubierta y se cortó con su propio filo.

34.- EL TREBOL DE CUATRO HOJAS

2008-11-01T20:25:00.002+01:00

EL TREBOL DE CUATRO HOJAS.

Nunca encontré un trébol de cuatro hojas, nunca tuve poker de ases, ni escalera de color, y la bola negra siempre la tuve en contra.

Pero en más de una ocasión he pasado por debajo de una escalera., me he cruzado con un gato negro y a pesar de tener un padrino jorobado, nunca le toqué la chepa.

Nunca tuve una herradura detrás de mi puerta. Pero he roto un millón de espejos, he derramado la sal, y siempre me dejé las tijeras abiertas.

Nunca tuve una pata de conejo, ni cruce los dedos. Nunca encontré una moneda Y en vez de madera siempre toco hierro.

Nunca me bañé en la mar la noche de San Juan y un martes trece sin a penas trabajo, de una patada en los cojones puse a mi santo bocabajo

En más de una ocasión me dejé mirar por un tuerto, y en mi moto llevo siempre piezas de un motorista muerto.

Y sigo aquí, agarrándome a la vida mientras espero la muerte. Y sigo aquí, desafiando a esa puta vestida de negro que todos llaman suerte.

Pero…. aunque todo sea verdad…o todo sea mentira, como casi todas estas cosas, no estaría de más que un mal día encontrase un trébol de cuatro hojas….

33.- LA PLUMA Y LA ESPADA

2008-09-28T00:17:00.006+02:00

LA PLUMA Y LA ESPADA

Hoy la luna se negó a salir y el sol se escondió detrás de una nube.

Hoy no tengo nada que trasmitir y me agarro a la pluma por que dicen que es mas fuerte que la espada.

Hoy solo quiero que pase este maldito día gris y que la noche me envuelva con sus sombras.

Hoy rebusco la inspiración en mis adentros. Pero solo puedo recordar un poema que escribí hace mucho….mucho tiempo:

CON LAPIZ Y PAPEL.

Con lápiz y papel quiero arreglarlo todo.
Con lápiz y papel, solo puedo manchar un folio.

Solo letras quiero crear.
Escribir palabras hasta descubrir la verdad.

Quiero crear frases con las nubes, subrayar las palabras con tu nombre.
Quiero descubrir las vidas que tuve y atravesar el alma del hombre.

De mi puño saldrían palabras hermosas.
De mi puño nacerían todas las cosas.

Con la sangre de mis venas escribiría un cuento,
Y te juro por mi pena que esas palabras no se las llevaría el viento.

Con lápiz y papel agregarlo todo quiero.
Con lápiz y papel ni siquiera escribir puedo….

32.- LA CARRETERA

2008-07-25T20:23:00.011+02:00

LA CARRETERA

En todos los sitios, en todos los lugares hay una carretera que nos lleva a todas partes. En todos los sitios, en todos los lugares hay algo que nos une… Cada metro de asfalto nos acerca y nos separa. Cada línea blanca nos lleva y nos trae hacia el encuentro y la despedida. Cada bache, cada curva, cada cuesta arriba, cada trozo de gravilla suelta se nos pega al alma como una cana.

En todos los sitios, en todos los lugares hay un signo de interrogación con forma de quitamiedos. En todos los sitios, en todos los lugares hay una cruz tatuada en la cuneta….Todos estamos conectados por una sombra negra, por los rodillos de una cadena o por una gastada estribera.

En todos los sitios, en todos los lugares seguimos haciendo kilómetros, cada uno a su manera. Sin rumbo o por el camino marcado, deprisa o despacio. Pero a ella no le importa porque nadie la doblega. Pero a ella no le importa porque a nadie quiere ni teme. Por encima de la vida y la muerte. . Por encima de Dios, Patria y Bandera, como si fuese la cicatriz de la tierra, en todos los sitios en los lugares siempre hay una CARRETERA.

Homenaje a los caidos en la carretera (UCRANIA)

Cualquier carretera, cualquier amigo..???????

Ronda/San Pedro Alcantara. He pasado por aqui y parece un cementerio con cruces de flores en casi cada curva. Esta lleno de quitamiedos con forma de interrogacion. ¿POR QUE?

31.- LA BRISA

2008-07-17T23:44:00.002+02:00

LA BRISA

Todo esta en calma. Rayos de vida corren por la superficie del agua.
Parece reinar una extraña paz. Miles de estrellas plateadas juegan sobre las dunas transparentes; aparecen al ritmo de las olas. Después se hunden en las profundidades, y mas tarde vuelven a salir bajo los primeros rayos de sol.
-¡Mirad la Calma y la Paz!. –decía el hombre al pasar- ¡El es fuente de poder!.
-¿Qué puede saber un hombre de ti?.

El cielo enrojece. La ultima gaviota vuela hasta la orilla, y el viejo pescador regresa a puerto. Entonces solo queda esa amarga oscuridad.
Ya los niños se fueron y las risas callaron. El sol se fue a dormir y el poeta a soñar.
Pero tú quedas solo, siempre estuviste ahí, lleno de sombras. De vez en cuando la luna se deja ver compartiendo tu soledad.
Nadie sabe de ti, bajo ese manto de color cuando reina el día. Tras esa triste oscuridad al caer la noche; ¿Qué queda?.
Cientos de almas ahogadas por el tiempo resurgen contra ti. ¡Tu que las acoge en tu seno!. El pirata que desafía al viento, navegando por tu sangre azulada, jugando a la muerte en cada abordaje. El niño que se alejó de la orilla embriagado por tu grandeza y no escuchó la voz de su madre gritar: ¡¡¡Hijo mío regresa!!!. El pobre infeliz que con ojos ilusionados no pudo llegar a puerto. El loco enamorado y el llanto de los dioses condenados.
Ahora todas sus voces gritan dentro de ti. Ahora los lamentos se revelan queriéndose adueñar de tus aguas.

Llegó la tormenta y tus aguas se agitaron. Las voces y llantos renacieron. Tus olas lucharon por desprenderse de ti para arrastrar la arena. Tu soledad llegó al corazón de cada hombre.
Pero cuando todo parecía estallar, cesaron los malos vientos. La calma envolvió tu alma y una suave brisa besó tus aguas.
Volverá el viento a soplar, tus voces a gritar, tu despojos a luchar. Volverá la tormenta y los rayos azotarán tu paz.
Pero vendrá la calma y una suave brisa volverá a soplar.

30.- EL REY SABIO

2008-07-09T23:13:00.005+02:00

EL REY SABIO.

Había un reino en el que una bruja envenenó el agua del pozo, y todo aquel que la bebía se volvía loco. Todo el pueblo bebió de ese agua cayendo en la locura, todos menos el rey y su chambelán. Entonces todos comenzaron a decir que el rey y su chambelán estaban locos, que no podían permitir ser gobernados por un rey loco y que debían destronarlo. Entonces aquella misma noche ambos bebieron agua del pozo, y a la mañana siguiente todo el reino fue feliz por que el rey y su chambelán habían recobrado la razón.

Esto es un pequeño relato de Jalil Gibran, pensador libanés nacido en 1883, y siempre me dio que pensar. Te muevas en el mundo en que te muevas tienes que terminar bebiendo agua del pozo envenenado para ser como los demás. Si piensas que las navidades o el día de san Valentín lo inventó un gran almacén para vender más, estas loco. Si te da por tocar la armónica, eres un músico loco, si te vas andar por los montes y senderos sin importante el frió ni la lluvia eres un loco de la colina, si te da por echar carreras de sclextric con tus hijos además de permitirles que te llamen por tu nombre, eres un padre loco. Si te gusta salir solo a motear y encima no ves las carreras de motos eres un loco solitario. Si no te gustan las fiestas de tu pueblo y no vas a votar porque no te sale de los cojones, eres un loco antisocial. Si te da por las artes marciales y encima no te gusta el fútbol, eres un loco Bruce Lee. Si no tienes un unifamiliar, ni una monovolumen, ni una hipoteca de 120 años, eres un ciudadano loco. Y todo esto se está contagiando a las ciudades, dentro de poco no sabrás en que parte del mundo estas, en todos los sitios hay un multicines, un Mc donals y unos grandes almacenes; y si no los hay será una ciudad de locos. En todos los sitios en todos los lugares y en todos los momentos, te empujan a beber agua del pozo envenenado para ser como los demás. Pero como yo no soy rey, y mucho menos sabio, creo que algún día moriré de sed. A no ser que me encuentre con otro loco solitario que quiera compartir su cerveza conmigo.

PD: EL PROFETA/EL VAGABUNDO/EL LOCO. JALIL GIBRAN. No es necesario leer el libro de principio a fin, lo abras por la página que sea, encontraras una historia, un pensamiento, una frase o una palabra, que sin duda te llenará.

29.- LA BESTIA NEGRA

2008-07-08T17:08:00.003+02:00

LA BESTIA NEGRA

Pues se me apareció la virgen en forma de Wesly (no muy alto, 120 kilos de peso y la cabeza rapada), y me pregunto: ¿Qué haces por las tardes?, ¡Pues llevar a los niños a la playa!, le contesté. ¡Necesito que alguien legal me traslade la moto de sitio tío, ya me han trincao dos veces conduciéndola sin carnet y como siga así me van a meter en el talego!. ¿A quien hay que matar pa coger tu moto?. ¡A nadie! Me respondió.
Quedamos en el bar La Rotonda donde en sus paredes hay alguna que otra foto de Goldwing. ¡Hay la tienes toda tuya!. ¡Joder vaya cosa guapa!. Recién salida de la puerta trasera del Infierno y arrancada de las manos del mismísimo Mefistófeles, La Bestia Negra, a relentin con la patacabra puesta ya parecía que andaba sola, negra mate oscura, el asiento al estilo minifalda (un poquito por encima de la rodilla) por que el cabron la ha bajado de suspensión. Los escapes cortos y abiertos y en la tapa del filtro de aire podía leerse claramente: “ 96 CUBICS INCHES STREET BOB”. ¡Toda tuya! Me dice mientras me cambiaba el maquinon por mi pequeña Zing. Nada mas montarme y quitar la patacabra le estrujo la oreja … fue como si el sonido dolby digital de todos los cines del mundo lo tuviese debajo de mis cojones, desde 1964 hasta la fecha por primera vez en la vida se me pusieron los pelos de los güevos de punta. Todo el mundo giraba la cabeza al pasar ¡como sonaba aquello! ¡Y que bien me quedaba la cabrona!.Cada vez que metía un acelerón era como si me hubiesen inyectado en el escroto a todos los Jinetes de Rohan a la carga en su última batalla. Al llegar al destino me sentían como Pepito Barrendero después de haberse matao en “A Lomos de un Sueño”. Allí me enseño su kawa transformada en street fighter, la tiene parada desde hace dos años, pero el trabajo que le hizo el hermano de Caín con la pintura es digno de salir en cualquier revista. Y el muy cabron después de enseñarme los escapes originales, el semi cuelgamonos que traía de fabrica y que cambió por un manillar ancho recto. Me dice: “¿Nos vamos a Faro?. ¡Tu tienes el carnet y yo la maquina la única condición es que me lleves de paquete! . ¡Que cabron eres Wesly, no tuviste bastante con pegarte con aquellos tres marineros ingleses para evitar que violaran a la camarera; sino que ahora me vienes con estas!.
A la vuelta a casa mientras mis güevos eran aplastados por el depósito de mi pequeña 125 pa que el Wesly entrase entre el respaldo y yo, pensaba: “Podría irme desde el viernes a medio día, Faro está cerca de donde vivo solo tendría que hacer 20 Km. mas de los que hice pa encontrarme con el amigo CROW. Claro que también podría irme el sábado pasar allí la noche y volver al día siguiente. Incluso podría ir y venir el domingo y aun así haría 500 y pico kilómetros menos que el Sergibuda tan solo con la ida”.
Una vez dejé al Wesly en su casa y mis queridos generadores de ADN se liberaron de su presión puse los pies en el suelo. Pensé en el oculista y el dentista del mayor, en el Alergólogo del mediano, en los pañales y en la leche especial de la pequeña. Joder me dije a mi mismo renunciar a esta aparición mariana por los niños es como para que luego se avergüencen de ti por rodar en un puto cortacésped; entonces para auto convencerme me dije: “Rutero a ti no se te ha perdido nada en Portugal, además allí hay demasiada gente para un solitario”. Así que volví a casa sin poderme quitar del pensamiento a LA BESTIA NEGRA

28.-CRIA CUERVOS

2008-07-06T23:08:00.005+02:00

CRIA CUERVOS

Publicar, Rodar y Brindar. Por encima de todo, lo que esta detrás del pellejo es lo que importa. Por encima de todo, lo que no se ve es lo que importa. Sin escaparates, sin pretensiones, sin subirte a un escalón. De frente cara a cara y a cambio de nada. Por encima de intereses y mas allá de los colores. El encuentro es lo que importa. Pobre y viejo refranero que por fin te has equivocado con los cuervos y los ojos. Pobre y viejo refranero que has cambiado tu sentido: Rueda con el CUERVO y tendrás un AMIGO.

27.- 100 CABALLOS POR BANDA

2008-06-15T13:14:00.003+02:00

Publicado en la revista Mondo Biker nº17

(Los ultimos Rodadores Negros )

100 CABALLOS POR BANDA

Con 100 caballos por banda, viento en popa y a toda vela, no corta la carretera si no rueda un motero bergantín……..

En un país imaginario en un futuro no muy lejano:

¡¡¡ Ciudadanos bien pensantes!!!, ¡¡¡¡ Pagadores de impuestos y votantes todos!!!!!. ¡¡¡¡Gracias a las mentes prodigiosas de nosotros los sagrados políticos, la oscura lacra de los rodadores negros pronto llegará a su fin!!!. ¡¡¡¡ La prohibición de los artefactos de dos ruedas con mas de 100 caballos, no es mas que el principio de una nueva era!!!. ¡¡¡Una nueva era en las que los profanadores de nuestras “ Santas Iteuves” no tendrán descanso ni refugio!!!. ¡¡¡ Si queridos pagadores de impuestos!!!. ¡¡¡ Esos que manchan nuestros santos quitamiedos con su sangre envenenada, tiene los días contados!!!.
¡¡¡Muy pronto nuestras magnificas carreteras solo tendrán cabida para esos hermosos deportivos que vuestros hijos e hijas debidamente instruidos en la “Autoescuela Parrukito o te quitas o te quito”, junto con su probada madurez de 18 años, bajo la hermosa bandera de la “L BLANCA SOBRE FONDO VERDE” que tantos resultados ha traído a nuestro pueblo, serán el orgullo de nuestro asfalto!!!!.
¡¡¡UNA NUEVA ERA HA COMENZAZO!!!
Mientras la muchedumbre enardecida aclamaba con vítores las sabias decisiones de sus amados gobernantes….. A la entrada de la ciudad la última tribu de los Rodadores Negros se preparaban para la batalla final………..

26.- CUSTOM TOWN

2008-06-14T20:46:00.002+02:00

(Foto montaje gracias al amigo road-kill)

CUSTOM TOWN .

Valla una mierda de fin de semana. La mujer los niños, la suegra y la mierda del monovolumen, si, si, mucha pantalla con DVD, mucho control de tracción y mucha letra, Joder si estamos hipotecados hasta las orejas. Pa que cojones hacer tantos kilómetros, si total para escuchar el fútbol por la radio, y que los niños jueguen a la play, nos podíamos haber quedado en casa con la peazo de tele de plasma que también esta por pagar. Vaya una mierda de vida gris.
-¿Cariño donde estamos?. ¿No ves que te has salido de la autovia?. ¿Otra vez te has perdido?, ¡¡¡ Si es que eres mu torpe no se pa que tienes el navegador de serie?.
-¡Los cojones el navegador!¡Pues no quieres parar a tomar café!¡Que culpa tengo yo que en estas putas autovías no halla un bar de carretera!¡Y claro luego pasa lo que pasa, que te sales y no encuentras nada!.
Una espesa niebla empezó a envolverles, no se veía más allá de un palmo, los niños apenas notaban nada sumergidos en las profundidades de las gameboys. Los cristales empañados y la mujer y la suegra protestando. En un abrir y cerrar de ojos la niebla se disipó y ante ellos se abría una preciosa carretera de montaña. Como era imposible dar la vuelta pusieron rumbo al sol, que parecía marcarles el camino.
-¡Mira una venta!
Pararon la lata de sardinas gigante y pasaron al interior. Tras los cafés de los mayores y la merienda de los niños preguntaron al ventero:
-¿Hay algún lugar donde se pueda dar la vuelta en esta estrecha carretera?
-¡Mas adelante hay un pueblo, pero yo de ustedes daría la vuelta nada mas entrar y saldría de allí echando hostias!¡dicen las malas lenguas que quien cruza su frontera queda atrapado para siempre!.
-¡¡¡ Valla viajecito que me espera!!!. ¡Chico toque que tenía el de la venta!.
-¡Mira cariño el cartel del pueblo! “CUSTOM TOWN” –podìa leerse con letras negras-¡ hay puedes dar la vuelta! ¡anda sácanos de aquí y llévanos a la autovia de nuevo!.
En ese mismo momento una sirena de la poli mezclado con el inconfundible sonido de un V-TWIN pilotada por un curioso personaje con perilla, chupa de aviador y una softail springer mas negra que los cojones de un borrico, les hace detener el vehiculo.
-¡Lo siento señor su vehiculo no esta homologado para circular por estos lugares! ¡Tendrán ustedes que acompañarme!.
Sin apenas entender nada la familia sigue al motorista hasta una tienda con la fachada de madera. Nada más entrar sus ojos se desvían hacia una pequeña maqueta en la que no falta de nada. Motos a escala, una caja de madera con un motor pan-head encima, revistas de motos en miniatura, hasta una barra de bar….. es realmente perfecta, tan perfecta que cuando miran a su alrededor descubren que es una copia exacta de la tienda en la que están.
-¡Buenos días KILL!
-¡Buenos días CROW, que me traes!
-¡Pues ya ves esta familia que estaba circulando con un vehiculo sin homologar!
-¡Pues habrá que llevarlos al Garaje del Rutero para que les apañe algo!
-¡Si pero he pensado que primero debían de equiparse y que mejor sitio que este!
-¡Pues venga, chupas, guantes, cascos, alforjas, cervecita, lo que queráis!
Una vez equipados van en busca del Garaje.
-¿Qué pasa Rutero?
-¿Qué pasa Crow ande vas con esa caja de muerto con ruedas tío?
-¡Pos ya ves aquí te traigo este tiesto pa que lo homologues!¡ y de paso a ver si tienes un vehiculo en condiciones para esta familia!.
-¡La agüela y los niños pueden usar ese Triket de tres plazas, y el matrimonio puede llevarse la Bultaco Metralla transformada en bobber .
-¡Joder ¡ ¿Ya la has terminao?.¡¡¡ Que guapa a quedao tío!!!.¡Anda lávate esas manos llena mierda que esta noche hay fiesta en la colina y hay que prepararse!
Poco a poco van llegando todos hasta la colina, rígidos con motores de corta césped, una Derby Variant transformada en chopper, bobbers. Americanas, Japonesas, Europeas, Showbikes. Choppers suecos, Trikets y todo lo que uno pueda imaginar. El encuentro entre colegas es inevitable: Littelbiker, "elTataintruder", Tetejoe, Tazmaniadevil, Ozelul, lonehawk, JACF75, NOMADA, PURLESCORPION, Bisonte87, HamerRider, El _ olmedo, Ruedalibresolo, Cucu, Maritia., Mateo con su burra restaurada, el canijo, elfaller, Sergibuda, pistonman. gemmyboop, MaLiSia, dragsterjohny99, johnquinto, FEVERBAND, firefighter, Pasquinel, andres7muelles, tortugapacome, dubaisart, Micknov, UROAVI, Juanakamason, NichtTrain, Lancelot-HDCmallorca, arale-, L.A.K.R.A., fjavierpm, F2K, ppobiker, hiuuuuu, chimo34, jcbro3o7, Borhades, asiles, Shodoka, pulgas, JOPUAK, Pepe HD, veteafotos,, pajoderte, susmarian, Bikerfuker, Luciano-HD, Eagleleonart, Rufus34, Ramoncinco, tnt883,tomakacustom, hearse, Pharrell1, solenivel1340, Gordo-veloz, BLACKPISTON, lonewolf 900, XBR5OOSINGLE, MITXIFU, achabbcn, tex-mex32,BARON-HD..... y el mismísimo Woku …..El amigo Susimelpa con su infalible truco de enfriar la cerveza y alguna que otra pata de jamón de la tierra. La CIRROTIC¨S BAND que nos pone las pilas con el mejor Rock & Roll. Las parrillas a tope pa comernos al marrano. La intimidad de las hogueras donde Motoetnia nos cuenta “La Leyenda de la Campana” y todo lo que uno pueda desear. La Agüela, los niños y el matrimonio creen estar viviendo un hermoso sueño.
Por la mañana en la puerta de la tienda de KILL, la familia no sabe que pensar ni que decir.
-¡Cariño! –dice ella- ¿Qué hacemos?.
-¡Pues yo lo tengo claro me voy al garaje del Rutero, dice que con un poco de suerte y mucho trabajo convertiremos la monovolumen en un HOT ROD!¡Que no se que cojones es pero viendo la Bultaco que me dejó ayer seguro que queda de puta madre!.
En ese momento un grupo de niños montados en bicicletas con las horquillas largas se paran junto a ellos. Casi todos llevan un cartoncito pegado a los radios de las ruedas que le hace hacer un curioso ruido al dar pedales. El crío mas pequeño de la familia mira al grupo con los ojos encendidos, son los mismos chicos que estuvieron jugando con el y su hermano en la colina la noche anterior:
-¿Te vienes? –dice uno de ellos- ¡vamos a la escuela!
-¡A la escuela! –dice el pequeño extrañado-.
-¡Si es muy divertido, primero tenemos historia de las dos ruedas con el SR.MONDOBIKER, luego clase de internautica con la SRT. SENNA, y mas tarde MÚSICA con el SR. KOLMENERO!¡Puede ir quien quiera es para pequeños y mayores!.
El pequeño sube a al portamantas de una de las bicis.
-¿te gusta mi burra?.
-¡Si es muy guapa!¡Me gustaría tener una igual pero con un manillar que llegue hasta el cielo!
-¡Pues no te preocupes que en clase de Bricoñapas el Profesor Poleman te enseñara a hacer un cuelgamonos con las patas de una vieja mesa!.
Los niños se alegan de allí haciendo ese curioso ruido al pedalear.
-¡Bueno cariño! –dice ella- ¡Pues si tu te vas para el garaje y el pequeño al cole, yo me voy donde las cabañas vacías, anoche estuve hablando con algunos colegas y dicen que entre todos podemos preparar una para habitarla!¡Y de camino voy ha hacer una paella pa celebrar nuestra bienvenida!.
-¡Bueno, bueno, -dice KILL-¡pues yo voy a coger la barca y me voy de pesca a ver si pillo algo para acompañar esa paella!.
-¡Pues si KILL se va! –dice al Agüela- ¡Yo me haré cargo de la tienda!¡Y que coño prepararé el mejor café irlandés del mundo para los que todavía siguen de fiesta en la colina y que no tardarán en bajar!.
-¿Y con nuestro chaval el mayor que hacemos? ¡Parece que no se encuentra muy bien!
Nada mas decir eso aparece El Doctor Wilson en su vieja Gold Star, viene de hacerse unas curvitas por las carreteras de montañas en esta hermosa mañana de primavera.
-¡Buenos días que pasa! –Inconfundible con sus dientes llenos de mosquitos-.
-¡Pues nada Doctor! ¡Aquí el chico que parece que no se encuentra bien!.
Este lo examina atentamente y dice:
-¡Valla, valla, demasiadas emociones en tampoco tiempo, nada que no se pueda curar con un buen desayuno y un paseo en moto! ¡¡¡¡Súbete a lomos de un sueño chaval que te voy a llevar donde el viento da la vuelta!!!!.
Y así sin más comienza un nuevo día como otro cualquiera en:
CUSTOM TOWN

25.- LA LIMITACION

2008-06-11T21:17:00.003+02:00

LA LIMITACION.

Si tienes 18 años, la cara de llena de granos y toda la sangre agolpada en la punta del nabo, te puedes sacar el carnet de coche comprarte un deportivo con 150 caballos y un burro al volante y la única limitación que te ponen es una "L" blanca sobre fondo verde. Si tienes 43 años, la cabeza en los hombros y canas en los pelos del pecho, te puedes sacar el carnet de moto pero te capan los pistones por dos años.¡Coño que me borden la "L" en la parte de atrás de la chupa con hilo blanco y verde y yo prometo bajo juramento a nuestra señora de la curva maldita, ponerme la chaqueta siempre que valla en moto!.¿Que pasa aquí?,tengo dos opciones prejubilarme con 45 años o poder coger una moto gorda a esa edad, ambas cosas seria lo suyo pues así tendría tiempo de disfrutarla. Somos la escoria de la carretera y te das cuenta al hacer los putos test: Si en un paso estrecho por el que solo pueda pasar un vehiculo se cruzase una MOTO con un coche, carreta tirada por bueyes, tren de mercancía, triciclo de niño o nave espacial, la MOTO tendría que dar marcha atrás, ¡pero mancha de gilipoyas si la única moto que tiene marcha atrás es la Golgwind!, ¡pues nada la empujas y que pasen los demás primero!. Eso es lo que hay, entre nuestros hacedores de leyes hay mas descerebraos que ventanas y más cabrones que azulejos. A JODERSE Y SEGUIR RODANDO VVVVVVVVVVVVVS.

24.- LA SEÑORA JOSEFA

2008-06-11T21:05:00.002+02:00

LA SEÑORA JOSEFA

La Señora Josefa me da los buenos días por el barrio, me pregunta por mi mujer y por los niños cortésmente, yo le pregunto por sus nietas las gemelas. La Señora Josefa siempre va de negro y en el pecho lleva una foto de su hijo gravada a fuego. Su hijo era un amante de las dos ruedas pero quería entrar en el Cuerpo igual que su padre. Quiso el destino que un mal día cumpliendo con su deber, una curva resbaladiza dio con sus huesos en el suelo con tan mala fortuna que se estrelló contra un quitamiedos. La cabeza se separó de su cuerpo y tuvieron que buscarla entre la maleza. La Señora Josefa perdió la razón el mismo día que su hijo perdió la cabeza. La Señora Josefa perdió la razón el mismo día que su marido cambió la Guardia Civil por una botella de Ginebra.

23.- LA GRAN CARCEL

2008-06-11T13:30:00.002+02:00

LA GRAN CARCEL

Puede usted sacar el culo de la moto al pasar por un badén porque le esta permitido, puede hasta caerse si lo desea. Puede atropellar a un padre de familia en un paso de cebra, puede usted hasta matarle si lo desea, eso si siempre que valla borracho y no tenga carnet. Puede pisar una línea continua un día de lluvia, puede incluso caerse, pero sin romperla. Puede ir a 50 por una rotonda recién regadita y dar con sus huesos en el suelo pero sin estropear el césped que la adorna. Puede usted vender cocaína en la puerta del instituto. Descargar la ira contra su vecino metiéndole dos cartuchazos en el pecho, eso si teniendo permiso de armas. Puede librarse de sus embargos, de pagar la manutención de sus hijos, de cerrar su empresa y mandar a sus trabajadores a la puta calle, siempre que demuestre su insolvencia. Puede usted tener dinero negro, blanco o cobrizo dependiendo de la raza con la que negocie. Contratar a un sicario, sobornar a un juez, acojonar a un político. Encarecer el precio de la vivienda. Puede ser famoso de la noche a la mañana sin apenas esfuerzos. Engañar a su compañía de seguro poniéndose un collar de perlas si le dan por el culo. Hacer una reclamación en cualquier oficina del consumidor. Devolver su compra si no esta satisfecho. Borrar a su hijo de la catequesis, faltar al trabajo. Ir a votar si es mayor de edad. Comprarse un unifamiliar que ahora están baratas y vienen con la monovolumen incluidas. En definitiva, Es usted el dueño de su vida y su destino. PEEEEEEEEEERO como se le ocurra ir una mijitilla deprisa por medio de la ciudad aunque sea en patinete pal talego del tirón. Estamos construyendo en la era de la construcción una gran cárcel sin barrotes., y llegará el día en que no podamos salir de ella. Primero el carnet por puntos que ha demostrado una vez más la eficacia de nuestros dirigentes, aumentando considerablemente el número de conductores sin carnet, y poniendo entre la espada y el acojone a las autoescuelas. ¡Si no tengo carnet no pueden quitarme puntos! Ahora nos mandan del tirón a la cárcel. Joder pues nos vamos a quedar sin parcelas ni llanuras libres para hacerlas, habrá que cambiar el refrán diciendo “estrecha es Castilla”. Y lo que va subir otra vez el precio del ladrillo, seguramente habrá que traerlos de Italia, todo esto sin contar la cantidad de traficantes, asesinos, pederastas, maltratadotes y demás calaña que habrá que poner en la calle para tener suficientes plazas para los conductores infractores. Desde aquí hago un llamamiento a todos los jóvenes universitarios a que desvíen sus carreras a la de funcionario de prisiones y se dejen de soñar con ser médicos de hospital central o concursante de algún programa televisivo. Ya me estoy comprando un ejemplar de la constitución y aprendiéndomelo de memoria a ver si cambio los tornillos por las rejas y cadenas????????????????????????

22.- GÜEVOS BLANCOS

2008-06-10T22:48:00.002+02:00

El Picobarro en la actualidad. (en mitad de la arena una alambrada parte a la playa en dos)

GÜEVOS BLANCOS

Supongo que el mismo día en que dejé de ser niño los güevos dejaron de ser blancos, y ahora como una mosca en la leche, o un biker en la comunión de barbi, estaba en el centro del cartón de huevos pintos un güevo blanco.
No hijo no ese güevo no esta malo. Antes, todos los güevos eran blancos y la leche la traía el vecino del campo, había que ir a por ella en las botellas de casera con ese curioso tapón. Joder cuando la hervía la agüela se podía cortar la nata con un cuchillo; y no ahora con esas mariconadas de omega/calcio/bifidusdeloscojones. Antes cuando los güevos eran blancos hacíamos las tostadas con el tenedor en el calentador de butano… y que güenas que estaban. Y merendábamos pan con chocolate de verdad. Y apenas había niños gordos porque jugábamos en la calle. Con un hierro afilado competíamos a ver quien lo clavaba más lejos. Con las pinzas de madera de la ropa hacíamos pistolas y luego a los palos de chupachus le derretíamos la punta y le poníamos una aguja, eran nuestras balas para cazar renacuajos. Cuando los güevos eran blancos hacíamos cabañas con los travesaños de la vía y llegábamos a casa llenos de mierda; recuerdo que la agüela me bañaba en la lavadora al no tener agua caliente. Si, si, aquellas antiguas lavadoras de turbinas, le quitaba las palas del fondo, la enchufaba y cuando el agua estaba a temperatura, nos metía dentro pa quitarnos la mugre. Cuando los güevos eran blancos nos íbamos al Picobarro y desde lo más alto nos tirábamos de cabeza donde rompían las olas, con una vieja navaja arrancábamos las lapas de las rocas y en una lata oxidada las cocíamos en una hoguera con agua de la mar, luego nos fumábamos un Feten o un Yuste que algún que otro amigo le había quitado al padre del paquete; y nadie, nadie….. se ponía enfermo. Cuando los güevos eran blancos, los niños no iban a psicólogo, ni al logopeda, sino a la calle a llenarse de barro. Y la agüela nos decía desde la ventana:
¡Niño sube pa arriba que otra vez sá escapao el Lute de la cárcel del Puerto! ¡Joé mama ahora que habíamos terminado la cabaña! ¡Sube pa arriba que como llegues tiznao de mierda te doy! Años más tarde descubrí que al Lute le había caído la perpetua por robar una manta para el frió y matar una gallina para el hambre. ¡Joder ¡¿Cuánto me hubiera caído a mi por dispárale con la escopeta de plomillos de mi amigo el largo a los giris que pasaban por mi barrio desde la ventana?. Decían que venía de no se que guerra en la selva. Joder algunos se tiraban al suelo con las manos en la cabeza gritando cuando sentían las picaduras de los plomillazos, otros salían corriendo como si les persiguiese el diablo, y yo me descojonaba detrás de la ventana. De alguna forma tenía que vengarme, nadie le pisa la cola a un escorpión y se va tan tranquilo. En más de una ocasión habían entrado en mi casa buscando putas. Ya se sabe la manía que había en los pueblos de dejar las puertas abiertas. ¡Pero pedazo de cabrones no habéis visto las luces rojas una poco mas adelante en la avenida, preguntad allí por las putas y si no las encontráis volved a vuestras casas, seguro que están vuestras madres y hermanas. Cuando los güevos eran blancos, no existía la ley del menor y solo por saltar la valla te rapaban la cabeza y te daban una paliza. Seguramente me habrían condenado al garrote vil cuando mas mayorcito me dio por los recortables. Me dedicaba a recortar cartoncitos en perfectos cuadrados, luego les echaba una gota de aceite, los plastificaba con papel celo y se los vendía prometiéndoles el paraíso. Les decía: ¡MEN you need mucha priva, many alcohol, si no the colocon no sube, no up! Unas horas más tarde te veías al giri diciéndote: ¡OH MEN GOOD TRIP! Y lo que llevaban era una tajá de bodegón que flipaban.¡¡¡¡ A LA LUNA VAIS A IR USTEDES SINO SABEIS ANDAR POR MI BARRIO!!!!.
No se que día dejé de ser niño……. Pero allí estaba en mitad del cartón de huevos pintos un puto güevo blanco.
EL RUTERO SOLITARIO.

21.- LA CINTA DE PALO

2008-06-10T22:41:00.003+02:00

LA CINTA DE PALO.

Corría el año 84, me encontraba saltando por la playa con una Derbi FD “emprestada” con tan mala fortuna que en uno de esos saltos caí de espaldas sobre la arena y la moto me cayó encima, el golpe fue tan fuerte que perdí el conocimiento. En la consulta del ambulatorio me dijeron que tenía contusión de músculos, que debía de ejercitar la pierna lo máximo posible. Estuve una semana andando con un bastón, pero el dolor era insoportable así que me llevaron a un hospital para que me hicieran radiografías. Ese mismo día los compañeros de 5-FP salíamos hacia la Casa de Ejercicios espituales de la Inmaculada .Ya había tenido la suerte de haber estado allí el año anterior, y la verdad no me importaba repetir. Te levantabas a la seis de la mañana con cantos gregorianos, la ducha y sin desayunar bajabas a la capilla a meditar. Mi colega el Largo tenía que despertarme a codazos la mayoría de las veces para que mis ronquidos no rompieran el silencio de la meditación ni la armonía de los meditadores. Luego el desayuno y comenzaban las charlas y coloquios hasta la hora del almuerzo que nos servían las monjas; siempre tuve mis dudas sobre la carne que flotaba en medio de la sopa, ¿no serían de los pobres desgraciados que nunca contestaban cuando pasaban lista?. Un ratito de tiempo libre y vuelta a las charlas y coloquios, merienda y más charlas y coloquios hasta la hora de la cena.
Yo sabía a lo que iba y lo tenía todo preparado para la ocasión. Ropa limpia, el cepillo de dientes, el radio casset, papel y boli para escribir, tabaco, mechero, papel de arroz para fumar, material del bueno para echárselo al papel de arroz, alguna que otra botellita de licor pal frío. En fin lo normal que uno se lleva a una casa de ejercicios espirituales.
La idea era sencilla como casi siempre, después de hacerme las radiografías y que confirmaran mi contusión de músculos saldría disparado para limpiar mi espíritu. Lo tenia todo calculado, lo mas complicado iba a ser esconder dentro de los ascensores las camas a las niñas de auxiliar administrativo (que venían a dichos ejercicios junto con el curso de automoción al que yo pertenecía).Pero de eso se encargarían mis compañeros. Lo de pasear por las cornisas de las ventanas y cambiarse de habitación para montar el garito ilegal, pues también tendría que dejárselo a ellos, pues el año anterior comprobamos que no era tan difícil pasar de una habitación a otra sin caer al vació, además ya era hora que comenzaran a hacer algo sin contar conmigo; de todas formas yo estaría esperándoles en la habitación con mi pata tiesa donde montaríamos el tugurio al estilo Chicago de los años 20. Ya se sabe música, cartas, alcohol, porros y alguna que otra valiente administrativa rulando por la habitación en bragas.
¡Siguiente! ¡Señora su hijo tiene rotura de cotilo! ¡Tiene roto el hueso que une la cabeza del fémur con la cadera! ¡Así que tendrá que ingresar un tiempo ¡QUEEEEEEEE?¿DONDE ESTA MI CONTUSION DE MUSCULOS?¿Y MIS FUTURAS SECRETARIAS EN BRAGAS PASEANDO POR LA HABITACION?.
Cojí la mochila con todas las típicas cosas que se llevan a una casa de ejercicios espirituales y me amarraron a una cama que parecía el Juan Sebastián el Cano, toda llena de hierros, tubos pesas y poleas de la que colgaba mi pierna izquierda.¡QUE MALA PATA! Nunca mejor dicho. Estoy seguro de que mis colegas se acordarían de mí, más que nada porque yo era el encargado de llevar la música y la grifa. Pues que se jodan, yo también me acordaré de ellos mientras me fumo el material amarrado a la cama, y sobretodo de las futuras secretarias en bragas rulando por la habitación.
Fueron dos meses con la pata tiesa, unas cuantas semanas echando carreritas en las sillas de ruedas por los pasillos con los demás tullidos que andaban por allí y seis meses con muletas.
Allí me hice con unos cuantos colegas que venían a visitarme, a escuchar buena música y a impregnarse de suaves aromas. Quien me iba a decir que el garito ilegal iba a estar montado en una habitación de hospital. Hasta el ATS de guardia se pasaba la noches a los pies de mi cama envuelto en los vapores.
En una de las visitas familiares vino mi abuela. ¡Agüela, dile a mi hermano que te de la cinta de Leño!, le dije. Cuando llego a casa le dijo a mi hermano. ¡Dice el Pepe que me de la CINTA DE PALO pa llevársela! ¿La Cinta de Palo? ¡Si la cinta de palo o tarugo o algo así!¡DE LEÑO AGUELA , DE LEÑO? ¡VES YO SABIA QUE ALGO DE MADERA ERA!.
Todavía 24 años después mi abuela con 93 años a sus espaldas me dice con cariño. ¿TE ACUERDAS DE LA CINTA DE PALO? Y nos descojonamos, ella acordándose de la anécdota y yo acordándome de la casa de ejercicios espirituales y sobre todo de las futuras secretarias en bragas rulando por el garito ilegal montado al estilo de los años 20.

20.- METAL EN LAS VENAS

2008-06-10T22:39:00.006+02:00

(Publicado en la revista Mondo Biker nº16)

METAL EN LAS VENAS.

Andaba yo tratando de sacar la pista de un rodamiento de rueda, son muy jodidas has de tener mucho cuidado por que si te salta una lasca de acero esta no se detiene hasta que se clava en algo. Y salto la muy pu………ñetera, me dio en el antebrazo izquierdo pero la sensación fue de que paso de largo, la herida no era muy grande pero si profunda y salía bastante sangre, hice pues lo normal en estos caso, gasolina en el corte para limpiar la mierda un trozo de papel y cinta aislante, mano de santo para los cortes. Cuando se hubo cerrado por completo, comprobé que el trozo de metal estaba dentro, incluso lo podía tocar con el dedo índice y el pulgar para comprobar su tamaño. Joder lo que vacilaba a los colegas diciéndoles que llevaba el metal y el acero en mis venas. Al cabo del tiempo empezó a salirme un “sarpullio” en los antebrazos (erupción cutánea para los que no son de mi pueblo) , no le di la menor importancia, pensé que era de andar siempre remangao, con las manos llena de tizne; de andar con el aceite quemao, gasolina, gasoil……Pero mi mujer empezó a decir que eso era del cacho de hierro que tenía clavao, así que cita pal medico.
Y allí estaba yo en la consulta esperando mi turno cuando llega un nota enchaquetado y apestando a bodegón.
- ¿Por qué numero va?
-Pues por el mío, ahora me toca a mí – le respondo al personaje-
- ¡Te importa que entre antes es que se me ha pasao el numero!¡si voy a tardar mu poco es pa que me recete las pastillas!¡si en verdad he venido tarde apostas este medico siempre va tarde con los números!
-¡Precisamente hoy va a su hora porque han faltado muchos como ud.! –le responde una señora.
-¡ Si el medico es Paco, es amigo mío, creo que hoy esta de guardia, mejor le llamo al móvil!¿No te importa que pase antes?.
-Pues si que me importa ¿Ves?. Mientras me abro la cremallera del bomber y le enseño el mono que llevo puesto debajo- ¡Vengo de currar y cuando salga de aquí voy echando hostias a recoger los niños del colegio!. Claro que me importa, tendrás que esperar al último.
-¡No si es solo un momento! ¿Te importa que entre antes?
-¡Vamos a ver que si que me importa!.....
-¡EL SIGUIENTE!.
Coge el nota y por toa la cara se cuela pa dentro, se sienta y con la puerta de la consulta abierta empieza hablar con su colega el medico. Hola Paco, que pasa, na que se me ha pasao el numero y vengo pa que me recetes, eso te lo hago yo ahora mismo….
Cojo el casco me voy pa dentro señalo al de la peste a bodegón con el dedo índice y le digo:
¡ASÍ NO SE HACEN LAS COSAS, TE HE DICHO TRES VECES QUE ME TOCABA A MI Y TE HAS COLAO POR LA CARA!!!!
-¡¡¡¡OIGA QUE HACE INTERRUMPIENDO MI CONSULTA!!!! –dice el medico-
-¡INTERRUMPIENDO TU CONSULTA, EL QUE TIENE QUE ESTA HAY SENTAO SOY YO NO ESE!!
-¡NI AUN ASÍ. ESO LE DA DERECHO A INTERRUMPIR!
-¡¡MIRA YO ESTOY HASTA LOS COJONES DE AMIGUIMOS Y FAVORITISMO, AQUÍ QUE HAY QUE SER AMIGO DE ALGUIEN PA QUE TE ATIENDAN. TE VOY A METER UNA DENUNCIA QUE TE VAS A CAGAR!!
-¿SABES MI NOMBRE? –me pregunta el medico-
-¿NO?
-¡¡¡PUES TOMA!! – y con toda la chulería de que es capaz coge un folio estampa su sello y me lo da- ¡¡¡PARA QUE LO SEPAS CUANDO VALLAS A DENUCIARME!!!!.
Cojí el folio con la mano izquierda porque la derecha la tenía ocupada con el casco, en ese momento no sabía si darle al medico o a su colega el paciente que estaba mas callado que una puta callada. Arrugue el papel y tirándoselo a la cara (que le dio vamos) le digo:
¡¡¡TU NOMBRE TE LO METES EN LOS GÜEVOS HIJO DE PUTA!!!
Arranque la moto y salí de allí a toa ostia , yo me quede con el sarpullio, con el trozo de hierro clavao y el cabron enchaquetao con su amigo el medico y sus pastillas.
Bueno pos na a seguir vacilando con mi trozo de hierro durante casi un año hasta hace unos días.
No se si fue por esta primavera que viene cargada de invierno, otra vez empezó a salirme el sarpullio de los cojones. “Tendrás que ir al medico que te vea” me dijo mi mujer.¡ El medico los cojones pa que me diga que me tiene que cortar los dos brazos por el cuello!. ¡Niño trae pa ca la navaja multiusos!¡si la que llevo siempre cuando voy en la moto!. Ni corto ni perezoso me lío a escarbar en el sitio al mas puro estilo Terminator y después de llenar el lavabo de sangre…. Allí estaba el puto trozo de rodamiento, era como media uña del dedo meñique su puta madre del medico me va a vacilar a mi!!!!!!!.....…. El caso es que aquel fatidico día dejé ser el tipo duro que llevaba el metal en sus venas y pasé a ser el gilipoyas al que no se le quitó el sarpullio erupción cutánea para los que no son de mi pueblo …..

EL RUTERO SOLITARIO

19.- A LOMOS DE UN SUEÑO

2008-06-10T22:15:00.002+02:00

Publicado en la revista virtual Mondo Biker.

A LOMOS DE UN SUEÑO

Érase una vez un pueblo perdido en el que vivía Pepito Barrendero. Su vida era en blanco y negro y siempre iba mirando al suelo. Le apasionaban las manchas de aceite que adornaban el asfalto, desde pequeño. ¡Cuantas veces su madre le había pegado por llegar a casa con los pantalones machados y grasientos!. Su vida era triste y solitaria y ¡Joder! Le gustaba empujar su carrito de dos ruedas, con su recogedor y su escoba para barrer la basura de su pueblo. Una extraña sensación recorría sus pensamientos al ver las manchas de aceite dibujar miles de historias en el pavimento. Era pirata y guerrero, héroe y villano, deshacedor de entuertos, podía ser lo que quisiera tan solo con mirar al suelo, por eso Pepito Barrendero nunca levantaba la cabeza para mirar al cielo.
Un día aparco su carro de dos ruedas frente a la puerta del bar y pasó a dentro, dejó en el perchero su chaqueta de barrendero, y en la barra pidió un café como a el le gustaba: solo y negro.
Un hermoso sonido se oyó en la calle fuese lo que fuese paró en la puerta del bar y el individuo pasó a dentro, se quito su chupa de cuero y la colgó junto a la chaqueta del barrendero. Se acercó a la barra y pidió un café como a el le gustaba: solo y negro.
Se cruzaron las miradas, Pepito terminó su café y se dirigió hacia el perchero pero en vez de su chaqueta por error cogió la chupa de cuero.
Al salir a la calle junto a su carro vió una mancha de aceite en el suelo y encima de ella un hermoso Hierro.
Pepito arrancó la moto metió primera y se encaminó hacia la única rotonda que había en el pueblo, entonces fue cuando pisó el freno y una puta mancha de aceite hizo que diera con sus huesos en el suelo.
No podía mover su cuerpo, pero tumbado boca arriba pudo ver por primera vez el cielo.
¡Pepito ha muerto! gritaban los vecinos del pueblo, pero el dueño de la moto al acercarse pudo ver en sus labios una sonrisa y en el rostro la marca del Viento, y supo que el barrendero rodaría en el paraíso A LOMOS DE UN SUEÑO.

P.D. Dedicado a todos aquellos que comparten el mismo sueño.

EL RUTERO SOLITARIO.

18.- LA GRAN CARCEL

2008-06-09T23:09:00.001+02:00

17.- CARTA A LOS REYES MAGOS

2008-06-09T21:17:00.003+02:00

CARTA A LOS REYES MAGOS

Queridos Reyes Magos este año quiero que les traigan a mis padres una tele de plasma con su mueble del Hiperkea y así poder aprovechar la caja para poner la tele encima mientras mi padre hecha a perder sus vacaciones de navidad, sus días de asuntos propios, sus vacaciones de verano y su baja por depresión; para tener el tiempo suficiente para montar el mueblecito de los cojones. Y para que mi madre se pase las horas viendo el diario de Morticia como si en el plató de televison estuviera. Para mi herma les pido una Chorbi anoréxica y otra cocainómana, a demás del Rentz maltratador para que les meta caña a las muñecas y una Krazt prostituta para que el Rentz se la tire cuando se le apetezca. Para mi hermano pequeño La Granja de Refugiados de Los Chips de Megamovils, pero la completa, la que viene con los niños hambrientos desamparados y los mutilados por las minas antipersonas con sus piernecitas cortadas y todo. Y la Superconsola con el juego de “Amarga a tu Tutor sin moverte del Pupitre”. Y para mi quiero un móvil con cámara para hacer videos, un bate de béisbol , unas botas con la puntera de hierro, un puño americano, y una navaja de siete piñones que haga ruido cuando se abra pa acojonar.
Y todo esto si tiene COJONES QUE ME LO TRAIGA EL REY NEGRO!!!!!!!!

Sin más que pedir se despide atentamente un Adolescente aburrido.

NOTA IMPORTANTE: Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Esto solo es fruto de la mente retorcida de ELRUTEROSOLITARIO.

16.- LA NAVIDAD

2008-06-09T21:14:00.001+02:00

LA NAVIDAD

El mundo se disfraza de color mientras la realidad permanece a oscuras. Desde muy temprana edad, por estas fechas un extraño sentimiento de tristeza me invade y el paso de los años solo ha servido para que se haga más grande. Y lo intento siembro desde la puerta de la calle hasta el interior de mi casa una alfombra de caramelos, pongo tres copas de anís para los magos de oriente y un cubo de agua para los camellos. Por la mañana los niños se levantan y lo primero que hacen es comprobar las copas y el cubo vació. ¡Han venido!, gritan mientras yo les miro con mi aliento apestando a anís. Hay regalos para todos y yo solo pienso que valla forma injusta de engañar a un niño. Quizás sea un insensible pero no puedo evitar pensar en los niños que lloran en las playas sudamericanas porque sus padres están lejos, mientras que el Capitán Pescanova en esas mismas costas, llena las bodegas de su barco de langostinos que llegaran a nuestras mesas. Quizás sea un insensible mientras ceno con la familia y pienso en la cantidad de reuniones familiares que acabarán en guerra cuando el alcohol nos haya quitado las mascaras.Quizas sea un insensible mientras veo los anuncios navideños y pienso en las broncas de los apacarmientos de los grandes almacenes, mientras sus dueños se frotan las manos. Quizás sea un insensible mientras desde el calor de mi hogar pienso en los sin techo que mueren de frió.
Llega la navidad y las guerras siguen, la dictadura del petróleo sigue. Siguen los maltratos, los miedos, las injusticias, los niños desamparados, el tráfico de personas, el frió de la humanidad es mas frió si cabe mientras el pavo aun esta caliente en su bandeja sin ser comido. Y yo sigo buscando el espíritu navideño sin encontrarlo desde muy temprana edad.
La navidad es una mierda inmensa envuelta en papel dorado con luces de colores a su alrededor, que un gordo borracho vestido de rojo nos trae entre sus manos. Y no me extraña nada, hay que estar demasiado borracho para hacer semejante regalo.
Si pudiera alejar los males del mundo al menos durante estos días me disfrazaría de gordo borracho vestido de rojo. ¡Que digo! Me bebería la mar de un trago si fuese capaz de alejar los males del mundo durante cualquier noche del año, esa si que sería una verdadera NOCHE DE PAZ…….

Bueno ahí tenéis mi árbol, poned vosotros los regalos debajo...…………

15.- POR SIEMPRE ATRAPADO

2008-06-09T21:07:00.002+02:00

POR SIEMPRE ATRAPADO.

Nunca estuve en un país lejano, ni le di la vuelta al mundo en moto, pero poco a poco voy llenando mis alforjas de Pequeñas Alegrías, como la que me dio mi hijo mayor el día que cambio el fútbol por el teatro; o el día que mi hijo mediano me dijo muy seriamente antes de cumplir los cuatro años:
-¡Pepe yo no quiero parecerme a ti!
-¿Pero en que hijo?
-¡En nada. Yo no quiero parecerme a ti en nada!
-¿Pero no decías que querías una moto igual que la mía?
-¡Bueno en eso si, pero roja y con un manillar que llegue hasta el cielo!.
Y ahora estoy otra vez delante del monitor fetal, 140, 160…..180 como si de un viejo ferrocarril se tratase, y cuando parece que va de descarrilar empiezan a bajar las pulsaciones, 100, 80, 70…. Como si se acercara a un desfiladero, como si cruzase un túnel…. En esos momentos ella parece que duerme y justo cuando va a detenerse otra vez se pone a toda maquina, entonces su respiración entrecortada me dice que se le están retorciendo los adentros y en vez de un gesto de dolor me dibuja una sonrisa. Ella subida al potro de tortura en silencio, y yo apuñalado por la espalda por los fantasmas del miedo. En ese momento el llanto de la vida se abre camino sin remedio ¡Como duele llegar a este jodido mundo!, supongo que lo mismo que marcharse. Yo no se lo que es sentir una nueva vida por dentro, pero he visto su carita blanca entre mis negras manos. Yo no se lo que es sentir la vida por dentro, pero se lo que en el umbral de su muerte dijo un sabio:

“Cuando un recién nacido agarra el dedo del padre con su pequeña mano, queda POR SIEMPRE ATRAPADO”

14.- ESTA LA COSA CHUNGA

2008-06-09T21:00:00.001+02:00

ESTA LA COSA CHUNGA

Bueno pues esta semana esta la cosa chunga así que te la cojes de vacaciones, pos vale con eso aprovecho pa hacer unas cosillas. Tienes que hacer el altillo en el cuarto de los niños, que ya no caben más tiestos así que compra las maderas, hay que pintar el pasillo y los marcos de puerta, arreglar la puta persiana del salón que se le ha roto la cinta, ir a correo por el paquete y de paso llevar la chupa a que le pongan la cremallera del brazo izquierdo y un broche del cuello que esta roto. Bueno pues como tengo que coger la chupa pa arreglarla pues voy a coger los guantes y el casco, y el pañuelo, y que me llevo a los niños pal colegio hasta los del vecino. Me espera un hermoso día haciendo cola en correos, encargando las maderas en la carpintería, la mercería pa lo de la chaqueta……..JODER!!!! hace un hermoso día de viento y frió pa coger la moto, además creo recordar que el tanque esta lleno habrá que gastarlo no?.Carretera y a perderse sin rumbo, me paro en el circuito y le pregunto al nota de la puerta. “están todas las escuderías menos Ferrari, pero no puedes pasar con el vehiculo”. Pos a tomar por culo, una serie de pedanías que ni siquiera vienen en el mapa y me meto en la 389, carretera solitaria gris y verde con el viento lateral de tres pares de cojones, rodeado de molinos de vientos, ¡Joder si Don Quijote levantara la cabeza!. ¡Seguro que me echaba una mano pa luchar con estos gigantes!. Ya no aguanto mas, las puntas de los dedos congeladas y los riñones molidos de aguantar en viento.¡Un café!, en la pared fotos de motocross y el water alicatado a media altura, con la otra mitad pintada con pintura azul de aceite, un agujero en medio y la cisterna en alto con una cuerda para tirar. COÑO como el water di mi agüela la trasperlista en el patio de vecinos, pero extrañamente limpio. Mientras caliento mis manos con el café el camarero habla con un cliente sobre algo de perderse por los caminos hasta Madrid en un Quad, de buena gana me perdería con ellos. Se dirige a mi y me dice “Hay que tener valor pa salir solo con el tiempo que hace”. Mi mujer si que tiene valor, con la barriga en la boca y currando hasta el último día, al igual que con los otros dos.¡Jefe déme un cupón haber si hay suerte y le agrando el cuarto a los niños, y compro una tele nueva que se me ha estropeao, que la que tenemos en el salón es la pequeñita del cuarto!,¡dígame si este que llevo en la cartera desde hace unas semanas esta premiao!. El cuponero saca un artilugio electrónico y pone en la pantalla: NO PREMIADO. ¡Manda cojones en un bareto con el water de los años de Maria Castaña y la tecnología punta o la puta tecnología en manos de un cuponero manco!¡paradojas de la vida! Ahora el viento me da de culo y la puta moto parece tener vida propia, a punta de gas 120 parece que fuera una de las grandes y no antes a 30 con el puto viento lateral y los molinos empujándome pa la cuneta. Ahora eres uno de los grandes, un autentico. Un cabrón sobre cuatro ruedas me pita, al parecer voy demasiado lento para el ¡Joder a 90 y el disco de velocidad máxima dice 70!¡Será capullo!. Me pasa en una curva sin visibilidad y con línea continua, vuelve a pitarme y cuando está a mi altura le hago una V bien grande pero con el dedo índice guardado. ¡Será capullo!.Ya estoy llegando, todavía me da tiempo de recoger los fascículos de minerales que mi hijo el mayor lleva dos meses esperando, y de comprar el pan pa el almuerzo y de recoger los niños del colegio, si aunque sea jueves eres un puto dominguero.¡Coño la rotonda de entrada al pueblo y un control de la policía. Me hacen señas de que pare, se acerca el guardia y tras las gafas de sol y el casco le reconozco, el me reconoce a mi, mas adelante una sporter negra parada con otro guardia pidiéndole los papeles, ¡coño mira donde están las motos hoy ,y yo preguntándome todo el camino que pasa con los motoristas. ¡Buenos días! Le digo al guardia, ERROR, ¡buenas tardes! Me responde el, joder es mas de mediodía. ¿De donde vienes Pepe?. De tomar café.¿Quiere los papeles, el seguro, me pongo contra la pared? ¡Puede ud continuar!¡joder con el guardia!, hace poco no era mas que un niño y míralo ahora con su placa y su pistola y su casco y sus gafas de sol, ¿Y que va hacer el chaval si en mi pueblo no hay nada? Bueno si hay como en todos los pueblos: Una carretera que lleva a todas partes. Aun me da tiempo de tomar una cervecita, pero solo una QUE ESTA LA COSA CHUNGA.

13.- RUMBO AL SOL

2008-06-09T20:40:00.002+02:00

Esto es lo que se puede ver desde cualquiera de las ventanas.

RUMBO AL SOL

La noche me perseguía por los espejos retrovisores. Parecía como si quisiera tragarme con su negra oscuridad. Las líneas blancas que dejaba tras de mi no podían evitar ser engullidas. Pero yo iba en busca del sol, que parecía dibujar la carretera, una curva, una recta, un cambio de rasante, no importaba la dirección porque EL marcaba el rumbo de color rojo. A veces tenía la sensación de que solo con soltar las manos del manillar y estirarlas un poco hacía adelante podía tocar la inmensa esfera roja sin quemarme. Como dos amantes condenados a tenerse cerca y no poderse tocar la noche perseguía al sol, y allí estaba yo asistiendo a ese momento mágico en medio de la nada, donde no existían ni el espacio ni el tiempo……….. Y en ese preciso momento un extraño sonido me arranco de mi sueño como si te quitaran la tierra de debajo de los pies: Piiiiiiiiiiiiiiiiiiii…….Puto despertador, otra vez a enfundarme el mono las botas y pelearme con el aceite quemado, y aquel tornillo que no afloja, y la pieza que no me llega, y el otro que no arranca, putos ataúdes con ruedas que manchan nuestros sagrados caminos, mierda de vida……...Cuando terminé mi jornada y me subí a la moto para volver a casa el sol empezaba a caer. Joder mira que llevarte 15 años de condena para pagar un puto tercer piso sin ascensor, ¿Por qué cojones no compraría el primero? Cuando entré en casa lleno de mierda y negro de grasa, mi mujer estaba currando en sus labores, Joder que guapa esta preñada, ya se le empieza a notar la barriga. Mi hijo el mayor estaba en su cuarto haciendo la tarea y el pequeño en el suyo leyendo un cuento. Entonces un pitido parecido al que me arranco de mi sueño volvió a poner la tierra bajo mis pies. No estoy tan lejos de mis sueños, desde cualquiera de las ventanas mis hijos tan solo con asomarse pueden ver como el sol se hunde en la mar mientras un velero sigue la estela roja poniendo RUMBO AL SOL.

12.- UNA CADENA NO HACE UNA PRISION

2008-06-09T14:37:00.001+02:00

Publicado por los amigos de N-341 CUSTOM BIKERS en su pagina principal

UNA CADENA NO HACE UNA PRISION

Es como si fuera un ritual. Las botas, la chupa, el pañuelo, el casco, los guantes………….Arranca que nos vamos, ¿Qué me está pasando?. Tengo la sangre envenenada. El alma corrompida y el espíritu negro oscuro como una bobber. Es como si formara parte de mi, aunque en realidad todo lo que hago lleva parte de mi. Soy un trozo de viento, un tramo de carretera una curva maldita, un día de lluvia……soy todo y no soy nada. ¡que importa si es un segundo o toda una vida sobre dos ruedas! Aquel que sube a su lomo termina para siempre siendo esclavo. Preso del sonido de su escape, enganchado a rodar sin destino. ¡Cadena perpetua de libertad!. Soy la pata de arranque, soy el puño derecho y el izquierdo, la palanca de cambios y los frenos. Puedo respirar cada sonido, cerrar los ojos y ver los olores, ¡Condenado de por vida a beberme los vientos!. Puedo soltarme de manos y llegar al infierno y desde allí con las puntas de mis dedos rozar el cielo. ¿Qué clase de veneno llevo dentro? …….. entonces es cuando siento que la rueda trasera me empuja sin parar y en ese momento pienso que nunca una cadena dio tanta libertad.

ELRUTEROSOLITARIO

11.- XXIV CONCENTRACION INTERNACIONAL VILLA DE ROTA

2008-06-09T14:25:00.001+02:00

Publicado en la revista Mondo Biker Nº12

XXIV CONCENTRACION INVERNAL VILLA DE ROTA

Un año más Don Carnal se pone la chupa de cuero para putear a Doña Cuaresma. Un año más cada calle, cada esquina, cada bar; se disfraza de dos ruedas. Un año más y van 24 el pueblo es tomado por escapes y pistones .La avenida de la Diputación llena sus tres kilómetros de motos, no importa la maquina ni el color, ni el lugar de procedencia lo que importa es el encuentro y la cervecita junto al Castillo de Luna, en El bar Periquito, en La Moderna o en El Torito. Una año más el moto club sin colores con sus chalecos verdes montados en customs, erres, enduros o vespas; nos guían hasta el recinto ferial. Chiringuitos, cena y orquesta. Striptis mixto, ¡Como ha cambiado el significado de esa palabra!, mixto siempre fue un colegio con una valla en medio que separaba los niños de las niñas (al menos para mi). Un año más, viejas asustadas y ciudadanos bienpensantes indignados. Un año más niños con ojos brillantes mientras ven pasar las maquinas cogidos de la mano de sus padres. Un año más habrá quien ponga pega y quien no, quien lo pase bien y lo pase mal. Habrá quien ni siquiera llegue a su destino. Pero estoy seguro que entre encuentros y despedidas, habrá un Espíritu Burlón con chupa de cuero soportando comuniones, bodas, bautizos y ferias, contando los días que faltan para cumplir el cuarto de siglo y putear a Doña Cuaresma un año más.

El Rutero Solitario.

10.- 125 CC DE CONDENA

2008-06-09T14:20:00.001+02:00

Publicado en la revista Mondo Biker Nº12

125 CC. DE CONDENA

Pues allí estaba yo, en el Centro Cívico San Nosequé. Llegué el primero con el DNI congelao del frió que hacía, aparco la moto, me pongo a un lado como si fuera un bicho raro y negro, y empieza a llegar gente. Un chaval con una scuter la aparca al lado de la mía, un nota con una R1 y su chaqueta de colorines, más scuters . Apenas había sitio para más motos cuando llega un niñato con otra scuter y la pone entre la mía y la moto de su colega, en ese momento ya estaba tocándome los cojones. Pero no digo nada, ya se sabe mas vale permanecer callado y parecer gilipollas que hablar y confirmarlo. En los pocos minutos que estuve allí el de la R1 empieza hablar con los chavales. Que si lleva no se cuantos años con moto, que se ha recorrido España no se cuantas veces con un pañuelo amarrao a la matricula pa que no se vieran los números, que una vez tuvo un accidente y la guardia civil le ayudó, que si 280 por la carretera, que en fin venía a sacarse el carnet de moto. El niñato mientras escuchaba las hazañas del de la RRRR saca un bollicao de debajo del asiento se lo come y tira el papel al suelo, saca un batido de chocolate se lo bebe y tira el envase al suelo, saca un paquete de tabaco con un cigarro y mientras lo enciende tira la cajetilla al suelo. En una de esas se le vuelca la mierda de la scuter pal lao y cae sobre mi moto doblándome una de las calaveras que tengo puestas como tope del manillar.
¡ME CAGO EN TU PUTA MADRE!. Se calla el de la R1, se callan todos los grupos y corrillos que se habían formado a la entrada del recinto. Y mientras mis adentros se debatían entre partirle la cara llena de granos al niñato, o la boca al gilipollas de la R1 por confirmar mi teoría del silencio, se escucha. ¡Señores vallan pasando al interior!¡A ver los del B que se sienten en esta fila!. Se sienta el niñato y le miro con cara de pocos amigos mientras el desvía la mirada y yo pienso: ¡Fite tu el cabron este con un volante entre las manos, seguro que es de los que tiran la colilla encendía por la ventana pa que te de en el ojo mientras que vas en la moto!¡Pa cagarse!. Entrego mi examen y ¡JODER! Cero fallos esto esta chupao Rutero me digo a mi mismo.¡A por el practico!.
Y……Allí estaba ella, con su pelito largo, el bolígrafo y la carpeta en sus manos, sus gafas de culo botella y con la carita de no haber echado un polvo en condiciones en su puta vida: DOÑA DEGETÉ.
-¡¿Esas gafas serán graduadas?!. –me dice con toda la antipatía de que es capaz.
-¡Si!. ¿Quiere usted comprobarlas?-le contesto mientras pienso que a la señorita que acaba de aprobar no le ha dicho nada de las gafas de sol.
-¡Apriétese bien la correa del casco!-otra vez con el mismo tono.
Yo le obedezco en silencio pensando en que el casco me lo ha dado la misma señorita que acababa de aprobar y que lo ha llevado suelto durante su examen.¡RUTERO!, me digo a mi mismo, te puedes poner en cruz que has suspendido antes de subirte a la moto.
Empiezo en zigzag con los conos, pero no está prohibido hacer zigzag con las motos, ¿pa que cojones será lo de los conos?, y pongo el pie en el suelo al pasar por el último de ellos. Entro en el trébol y más o menos bien, paso por las planchas y de puta madre sin pisarlas. Entro en el túnel y al salir acelero en primera y segunda. ¿Qué pasa con la segunda que no entra?.¡ Putas nakeds con los mandos retrasados!, ¡mira que le dije al monitor que me prestase una Sporter pa el examen!. La frenada de emergencia tiro el palito el otro palito y porque no había mas que si no…. SUSPENDIDO, mientras veo al gilipollas de la R1 salir con cara de felicidad a pesar de haber tirado también los palitos.¿Pero crees que vas aprobar con esa pinta?.¡Mírate!.To vestio de negro con esa mierda de moto con llamas y calavera haciendo ruido.¡A ver si aprendes pa la próxima vez!.
Y……Allí estaba yo otra vez, y allí estaba él, DON DEGETÈ, con el pelo corto y sin gafas, con la misma carpeta y bolígrafo en sus manos, y con la cara de no haber echado un polvo en condiciones en su puta vida disimulada por una perilla. Pero esta vez estaba preparado había ido en coche prestado, llevaba las gafas de vista y la chaqueta vaquera despintada pa no ir to de negro, y empecé a rezar mi oración:
MONDOBIKER NUESTRO QUE ESTAS EN EL SUELO
SANTIFICADO SEA TU NOMBRE
VENGA A NOSOTROS TUS PÁGINAS
HAGASE TU VOLUNTAD ASI COMO LA NUESTRA
LA RUTA NUESTRA DE CADA DIA DANOSLA HOY
PERDONA NUESTROS EXCESOS ASI COMO NOSOTROS NO PERDONAMOS A NUESTROS PERSEGUIDORES
NO NOS DEJES CAER POR LAS CUNETAS
Y LIBRANOS DEL QUITAMIEDOS AMEN…….:

¡Puede comenzar!, los conos en zigzag y de puta madre sin poner los pies en el suelo, el trébol del carajo y me encamino hacia las planchas.¡SUSPENDIDO!.Pero como cojones va a ver desde tan lejos que he pisado las planchas, si ni siquiera yo me he dado cuenta que voy encima de la moto, además hacen ruidos al pisarlas y nadie en 10 Km. a la redonda ha oído nada. El muy cabron ni siquiera me deja terminar el recorrido. En ese momento pienso que si me quisiera sacar el carnet de bicicleta estática, el monitor de spinig me suspendería tan solo con verme el careto.¡OCHO SUSPENDIDOS EN LAS PLANCHAS!. Uno de los monitores se cabrea con DON DEGETÉ y se va de allí diciendo que le va a denunciar. Otro de los que se ha examinado me dice: “Joder tío tengo 50 tacos y toda la vida en moto, tengo una Sanglas 400, una Venox de 250 y es la cuarta vez que suspendo, no entiendo nada”. Pues yo te lo explico compañero, te has equivocado de maquina, tenias que haberte comprado una RRRRRRRRRR, haberle amarrado un trapito a juego con el mono de colorines a la matricula, haberte recorrido España 33 veces sin carnet, que la guardia civil te hubiese ayudado en un accidente y tener cara de gilipollas, entonces ahora estarías riéndote de nosotros con el cabron de la R1.
Lo que mas me jode de todo esto es la bronca de mi jefe, ya lo estoy escuchando: “No te da vergüenza un tío harto de coger moto, si es que eres mu torpe, si es que no puedes comer chicle y andar a la vez porque te equivocas al poner el pie en el suelo”.
¡Joder! ¿No sería mejor hacer primero un examen del perfil psicológico del aspirante? ¡Mejor que no!, ya me veo en la consulta: ¿Le gustan las llamas y las calaveras? ¡SI! ¿Las motos negras y el Rock and Roll?¡SI!.¡Pues como en el monopoly VAYA UD A LA CARCEL SIN PASAR POR LA CASILLA DE SALIDA!.
Entiendo que si soy un peligro para la circulación no me permitan andar en moto. Claro que con el B siempre puedo comprarme una QUAD de 600 y hacerme un BOBBER .Incluso si tengo pasta y no tengo carnet me puedo comprar un microcar y tunearlo. Pero eso de andar en moto es muy peligroso para los que me rodean. Pero hay una cosa que verdaderamente no entiendo ¿CUANDO SE CONSIDERA QUE SE ANDAR EN MOTO Y HE DEJADO DE SER UN PELIGRO?. ¿En el mismo momento que el examinador me da el visto bueno?¿Cuando aparco la moto después de haber aprobado?¿Cuando me quito el casco?¿tres horas y media después de llegar a casa?.

SR Don RUTEROSOLITARIO, después de haber estudiado su caso el SR y la SRA DEGETÉ han decidido aumentar su pena A 125 CENTIMETROS CUBICOS DE CONDENA.

PD. Examen teórico 400 €, una hora de practicas 50€, derechos primer examen practico 50€, una hora y media de practicas para el segundo examen 75€, derechos segundo examen 50€..Si quiere renovar papeles 200€, mas 25€ por cada media hora que dé de practicas, derechos primer examen después de renovar papeles 50€. Y ASI SUMA Y SIGUE POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS AMEN. Y……..SACATELO PRONTO QUE DICEN QUE LO VAN A PONER PEOR.

9.- MOTORISTA

2008-06-09T14:15:00.001+02:00

Publicado en la revista Mondo Biker Nº13

MOTORISTA

Antes cuando soñaba con una moto no era un motorista, ni cuando veía al niño del carnicero con su Cobra, ni cuando pasaba por delante de la Bultaco Frontera la MK-11 la 370 azul y amarilla. Ni cuando me rompí la cadera con la Derby “emprestá”.Ni cuando me salí en una curva con la TT8, también “emprestá” atravesando un sembrado volviendo milagrosamente a la carretera sin un rasguño, mientras el campero se cagaba en mi puta calavera.Ni cuando soñaba con la nueva M-82 con el tanque jumbo. Ni con mi primer vespino de tercera o cuarta mano después de casado. Ni mucho menos con mi 125 que tantos buenos momentos me dá. En ninguno de los casos era un verdadero motorista. Pero ahora soy dueño de un cartoncito con mi foto plastificada que dice que lo soy.
Pues sepan usted señora Doña Degeté que soy motorista lo mismo que proscrito de NACIMIENTO. La agüela Antonia popularmente conocida como la hija de Curro el Motorista lo confirma. Este personaje no fue llamado así precisamente por montar en moto, sino por ser quien montó y adaptó los primeros motores diesel en los veleros que faenaban por el bajo Guadalquivir.
La Agüela Antonia de apellido Tis-sandier por parte de madre, biznieta de Gastón Tis-sandier, aquel que fundo la revista “Le Nature” en Francia, el que inventó el mecanismo eléctrico para el control del dirigible aerostático, consiguiendo subir hasta los 8.600 metros mientras sus compañeros de viaje perdían el conocimiento. Lo confirma y como dicen en mi pueblo “De casta le viene al Galgo”.
Sepa usted, que motoristas somos todos los que soñamos con una moto y no todos los que llevan su sello y su firma en un papel, señor y señora DEGETÉ.

8.- EL FINAL DE TODO

2008-06-09T14:09:00.002+02:00

Publicado en la revista Mondo Biker Nº11

EL FINAL DE TODO.

Todo lo que han respirado tus sentidos, todo lo que han visto tus ojos, todo lo que ha inundado tu espíritu, esta guardado en lo mas profundo de tus alforjas. La sonrisa de un niño, una mirada, un beso robado, la brisa fresca que limpia tu cara. La última canción de un concierto que se queda flotando en el aire para siempre. Un libro, un poema, una frase, una sola palabra. La carretera solitaria que te hizo olvidar quien eres y a que estas atado. La soledad. Aquella curva que parecía no tener fin, el puente de hierro que dejaste atrás, mientras el río arrastraba todos tus males. Aquello que te empuja a seguir tragando kilómetros sin mirar atrás, la sensación de no saber si estas despierto. El cansancio y la fatiga. Las manos congeladas que te hacen parar y que a pesar de llevar dos pares de guantes tienes que ponerlas sobre el escape para entrar en calor. Un café en una venta perdida, una cerveza en algún chiringuito desierto. Los olores de tu ruta y la sensación de egoísmo, de que solo tú en ese momento eres quien lleva las riendas de tu vida, el que puedes decidir si cambiar de rumbo en el próximo cruce o simplemente seguir adelante. Nadie te controla, nadie te guía, ni dios, ni patria, ni bandera, solo estas de paso y solo un pensamiento te hace sentir vivo “todo lo que tengo, todo lo que soy lo llevo siempre conmigo”. Y vas recogiendo por el camino todo aquello que te llena, y lo vas guardando en las alforjas de tu vida en las que siempre habrá un hueco, las que nunca se llenarán. Mientras todo lo malo, todo lo que te pesa y te nubla el alma va saliendo por el escape a ritmo de blues. Una vida, un momento, incluso una décima de segundo. Cada vez que hablamos, cada vez que miramos, cada vez que pensamos, cada vez que respiramos. Todo va formando parte de lo que somos. Así todos los días de nuestras vidas. Esas sensaciones, esas pequeñas cosas son las que quiero llevarme cuando ya no quede nada. Cuando llegue EL FINAL DE TODO.

7.- LA RUTA DEL TESORO

2008-06-08T23:05:00.001+02:00

Publicado en la revista Mondo Biker Nº13 y en la revista virtual Mondo Biker

LA RUTA DEL TESORO.

Detrás de cada curva, de cada metro, detrás de cada piedra de cada calle. Se esconde un tesoro. No hace falta destripar las entrañas de la tierra ni bajar a lo mas profundo de la mina, solo hay que saberlo ver. No es la RUTA 66 sino la A66. No es la vía de la plata, sino LA RUTA DEL TESORO. Apenas pasados los primeros 150km apareció el primero de ellos en forma de AMISTAD. Habían oído hablar de mi locura y quisieron compartirla conmigo, salieron a 300km de mi y a otra hora pero la ruta quiso que nos encontrásemos durante el camino. Hay que ser muy buenos amigos para aguantar mi ritmo de blues con su maquina de cuatro ruedas. Llegamos al Albergue la Estación, una antigua nave de carga habilitada. Pasamanos hechos con vías de tren. Puertas de vagones. Techo de chapa. Típicos relojes de estación con todas las horas del mundo, de los que no te cansabas de mirar hasta que marcaban la hora de tu tren que te llevara al concierto, y como no un burro pastando cerca de las vías. Toda mi niñez la pase cerca de los trenes y por alguna razón simple había un burro cerca de las vías.¡Hay tenéis la llaves del albergue y la de vuestra habitación. Estas son las zonas comunes. La tele el dvd y las películas que queráis. El ordenador por si queréis navegar. Este es el bar, el grifo de cerveza el Jakc Daniels, lo que bebáis lo apuntáis y ya os lo cobraré si no pues uds mismos!. Hay que ser mu cabron pa engañar a este tío un grano de azúcar que gaste lo apunto fijo pa pagárselo. ¡Otro tesoro mas!. Al 60 a ponerse ciego de presa ibérica, vino de pitarra y cervezas, cafelito y pal museo..... Solo el entorno ya acojona, nada cuadrado, solo curvas perfectas. El mirador, la terraza, incluso al que no le guste este mundo cae rendido a sus pies. Hasta la chatarra y los desechos están llenos de tesoros. De horas de trabajo, de martillo y de pulido, de espíritu y de pasión. Allí esta hasta la derbi campeona del mundo que le robaba a mi padre para irme a motear. Después de tantas sensaciones pal barrio judío a perderse por los callejones y tabernas. A la taberna del CHE en busca de la sidra. a la Vaca Brava en busca de queso y jamón y birras. A la taberna PIRATA en busca de una copa, donde un pirata armado con su guitarra y su armónica llamaba a las puertas del cielo, hasta Bob Dylan habría dicho que hay que tener los güevos como barriles de ron pa cantar de esa manera. Un poco de blues y dormir que mañana hay que volver. Tempranito el amigo Carlos nos trae churros pa desayunar todos juntos, el matrimonio vasco con sus niños, el gallego con los suyos, los colegas madrileños y tres andaluces. Nos presenta a HIPPI el perro actor que también anda por allí, cuatro años representando la obra los conversos y el perro sabe cuando debe entrar y salir al escenario (mas tesoros) . Fotos con el burro la burra, el perro, los niños, despedidas y rumbo a casa, donde me esperaba el mas valioso de los tesoros. 982km de sensaciones , de sueño cumplido. 982km de tesoros de los que solo tienes que cerrar los ojos para verlos y todo esto cabe en medio vaso de cerveza, en 125 centímetros cúbicos de LIBERTAD.

6.- PALABRAS

2008-06-08T22:54:00.002+02:00

PALABRAS.
Hay palabras que se las lleva el viento, hay vientos que no se pueden llevar una palabra.
Hay palabras que valen más que mil imágenes, hay miles de imágenes que no valen ni una sola palabra.
Hay palabras que cambian de nombre cuando pasa por nuestros labios, hay labios que no tienen palabras.
Hay palabras que expresan sentimientos, hay sentimientos que no se pueden expresar con palabras.
Hay palabras de mentira, hay mentiras sin palabras.
Hay palabras que se dicen en silencio, hay silencios que necesitan las palabras.

Hay palabras llenas de vida, hay palabras llenas de muerte, palabras que duelen, palabras que te hacen llorar, que te hacen reír, que te acercan, que te alejan, hay palabras que lo enredan todo, palabras sabias y palabras necias. Palabras para el recuerdo y para el olvido. Hay palabras para llenar el infinito y hay veces que no tenemos palabras.
Pero…….. HAY PALABRAS QUE QUIERO QUEDARME PARA SIEMPRE, LAS QUE SE ESCAPAN DEL DICCIONARIO PORQUE NO PERMITEN QUE NADIE LES PONGAN SIGNIFICADO.

5.- ANTES Y AHORA

2008-06-08T22:47:00.002+02:00

ANTES Y AHORA.

Antes si te castigaban en el colegio, tus padres lo entendían, y no solo eso sino que además te daban dos hostias y te quedabas sin ver el MAZINGER Z.
Ahora si te castigan en el cole, tus padres también lo entienden y van a partirle la cara al maestro.
Antes le decías a tu padre: Papa cómprame un vespino de color claro para ir al instituto. Y tu padre te decía: ¡Te voy a comprar UN CARAJO! ¿LO QUIERES MAS CLARO?
Ahora te dice tu padre: Toma niño el Audi A3 pa que vallas al insti, y llévate el móvil con
Cámara por si pasa algo gracioso lo gravas!

Antes si una persona mayor se cruzaba en tu camino, le cedías el paso
Ahora si una persona mayor se cruza en tu camino te cagas en su puta madre.

Antes a los mendigos se les daba limosna.
Ahora se les rocía con gasolina y se les pega fuego.

Antes los niños jugaban con las chapas de las botellas, hacían tambores con los bombos de pintura usados, coleccionaban paquetes de tabaco vacíos para pegarlo en libretas, jugaban en la calle y eran amigos.
Ahora tiene Gameboys, play estation 1, 2, y 3, DVD, Internet, juegan en casa y son unos extraños.

Antes había respeto hasta en las peleas, las cosas se arreglaban entre tú y el otro.
Ahora si alguien cae en el suelo todos los que están de pie le dan patadas aunque no valla con ellos.

No se que vida es mas dura si la de ahora o la de antes. Tampoco se en que medida somos responsables o culpables de esta nueva vida. Pero lo que si se es que los de ANTES, les vamos a dejar una mierda de vida a los de AHORA...

4.- HUGO Y EL DESTINO

2008-06-08T22:42:00.003+02:00

Publicado en la revista virtual Mondo Biker.

HUGO Y EL DESTINO.

Hoy estuve un rato desmontando la moto de Perico (*)y rompiendo sus piezas, el tanque los escapes, la rampa de inyección, las manetas, el amortiguador de dirección. Todo esto aparte de ponerme los pelos de punta me da que pensar. ¿Que hubiera pasado si en vez de un café hubiese tomado dos?. A lo mejor esos minutos de más hubiesen servido para que el jubilado se saliese solo en aquella curva, pero eso nunca lo sabremos, no estamos a salvo de nada y no se si todo esta escrito o por escribir, lo cierto es que dicen que no podemos escapar de nuestro destino. Mi mujer rara vez se sube conmigo en la moto, dice que le da miedo de caerse y romperse algo, sin embargo el año pasado se quedó dormida en el sofá y a la hora de levantarse apoyo mal el pie y se lo rompió, así son las cosas, estuvo dos meses con el pié escayolado, yo le dije que se lo tomara por el lado bueno, que nunca me había tirado a una coja. HUGO era un pastor alemán que teníamos en el taller y siempre estaba suelto, en la época de celo desaparecía varios días y luego volvía, pero una de esas veces tardó más de lo habitual. Fuimos a la perrera a buscarlo y el funcionario nos dijo que esa misma tarde lo iban a sacrificar, que menos mal que habíamos ido a por el, pagamos la multa y nos lo llevamos de nuevo al taller, nos fuimos a comer y cuando volvimos HUGO estaba muerto, aprovechando que el perro no estaba habíamos echado veneno para acabar con la invasión de ratones y se ve que el perro se comió un ratón envenenado, nosotros mismos le salvamos y nosotros mismos le matamos. No se si el destino existe pero lo que si esta claro es que HUGO tenía que morir aquella tarde. Todo esto da que pensar: ¡No trates de esconderte nadie puede escapar así que rueda sin parar!

3.- LA MOTO DE PERICO

2008-06-08T22:29:00.002+02:00

LA MOTO DE PERICO.

Hoy me han traído al taller la moto de Perico. Perico era un tío de puta madre, hijo de taxista, sobrino de un conductor de autobuses, hermano de un conductor de ambulancias y de profesión camionero. Perico había tenido todas las RRRRRRS que podáis imaginar y ahora estaba loco por estrenar su R1, tenía también una Zing como la mía, le gustaba también el rollo custom. Aquella mañana de domingo salí de casa con la idea de trastear en el carburata de mí burra, al llegar al bar donde habitualmente mas de uno quedamos para salir a motear me encontré a Perico con sus colegas, vente con nosotros me dijo, estáis locos con esos pepinos, le respondí, además tengo el carburador jodio y voy a echarle un vistazo. Tomé café con el y ese fue el último café de Perico.
Un puto jubilado con la parienta al lado y su utilitario se quedó dormido al volante invadiendo el sentido contrario, por suerte el resto del grupo iba mas alejado, de no haber sido así hubiese arrastrado a todos como si de una partida de bolos se tratara. Perico se reventó contra el suelo, el puto jubilado se llevó por delante la ilusión de Perico de estrenar su R1.
Hoy han traído la moto de Perico, su madre nos ha pedido que desmontemos cada pieza y la rompamos para tirarla a la chatarra, la Yamaha esta impecable lo único que tiene son las huellas de aquella maldita mañana, Ni un solo tornillo de la moto de Perico volverá a rodar por ninguna carretera, mientras el puto jubilado seguirá poniendo en peligro la vida de los demás.
Hoy Perico me ha hablado desde el otro barrio y me ha dicho: Disfruta de lo que tienes y deja de llorar por lo que quieres, una caja de pino corre menos que una 125, además desde aquí dentro el viento no puede darte en la cara, asegúrate que detrás de la última curva no se esconde un jubilao con su utilitario y rueda a ritmo de blues porque la vida nos matará a todos.

2-. CADENAS AL VIENTO

2008-06-08T21:40:00.001+02:00

Publicado en la revista Mondo Biker Nº10

CADENAS AL VIENTO‏

En ocasiones todo puede parecernos una mierda. Nuestro trabajo, nuestra moto, nuestra vida. Maldecimos a todos los tontos que se le aparece la virgen. A todos aquellos que tiene pañuelo pero no tienen nariz. Pensamos que como hemos nacido para ser martillo, las puntillas nos llueven del cielo, nos sentimos desolados y envidiamos todo lo que nos rodea. La mujer del otro, la moto del otro, el trabajo del otro, envidiamos hasta los mosquitos que se estrellan en la cara del otro. Todo lo nuestro es una mierda y no podemos ver mas allá de ella; esto si que es una enfermedad, tan grave que nos nubla el alma y no deja ver la realidad. Hay que aprender a ver más allá de las cosas y aunque todo sea verdad o todo sea mentira que mas da, siempre será nuestra mierda y tenemos que vivir con ella. Mientras todo gire alrededor de dos ruedas, mientras la música tenga sonido de escape, mientras halla una carretera solitaria, que importan los demás si no se puede matar un sentimiento. QUE IMPORTAN LOS DEMAS SI NO SE LE PUEDEN PONER CADENAS AL VIENTO

EL RUTERO SOLITARIO .

1.- EL PRINCIPIO DE TODO

2008-06-08T21:28:00.001+02:00

Publicado en la revista Mondo Biker Nº9

NOVIEMBRE 2004 EL PRINCIPIO DE TODO.

De pequeño nunca tuve bicicleta. Me tenía que conformar con que algún niño del barrio quisiera llevarme de paquete en su portamantas. Gracias a un pijo gordito y empollon que casualmente tenia una bici choper americana (quizás esta era una premonición de en lo que se iba a convertir el universo Harley), pues gracias a este compañero aprendí a montar en bicicleta, la de ostias que me di hasta descubrir que frenaba dándole a los pedales hacia atrás.
De chaval nunca tuve moto, ni permiso de moto, ni dinero para el permiso. Me tenía que conformar con que algún colega quisiera llevarme de paquete en la suya.
Gracias a que mi padre llegaba borracho de vez en cunado aprendí a montar en moto; me encantaba robarle su Derbi roja campeona del mundo mientras dormía la tajá. Era una pasada de tres marchas, la primera pa arriba y las demás pa abajo. Siempre de prestado y sin un duro.
FP2, mili, currelo y el dinero justo para sacarte el B1 y comprarte un 127 de tercera mano con la junta culata ida, que yo mismo reparé. Hipoteca, boda y hasta después de casado no tuve mi primera moto, un vespino de segunda mano no era una moto de verdad pero al menos tenía dos ruedas. Primer hijo, segundo hijo, nunca hubo tiempo ni dinero para el carnet de motos, ni mucho menos para una moto gorda. Hasta que llegó el día de mi 40 cumpleaños y la ley de los 125cc.
Era sábado a medio día como de costumbre yo estaba de niñero sumergido en mis labores, cuando de repente suena el telefonillo:
¡Pepe, baja pa subir los mandaos! Y allí estaba negra y oscura como el alma humana, con un gran lazo verde. ¿Pero esto que es?, ¡tu regalo de cumpleaños! ¡Mi kymco zing II! ¡Joe que guapa! ¡Valla regalo, un sueño hecho realidad que se cumple al pasar la cuarentena! ¡No merezco la mujer que tengo!, desde ese momento. Alforjas, defensas, faro más gordo, tapones de válvula de calavera, tanque serigrafiado… guapísima, hasta los que tienen sus gordas harleys se paran a mirarla aunque sonríen cuando ven que es una humilde 125 de un puto convalidado. Pero debo parecerme a ellos porque me hacen ráfagas y me saludan al cruzarse conmigo, debo ser uno de ellos y ni siquiera lo se. Me pasan todas, pero me da igual porque siempre ruedo a ritmo de blues. Más lento significa más tiempo encima de la moto para hacer los mismos kilómetros.
Desde aquel día los domingos cuando apenas ha salido el sol y todos duermen trinco los calzoncillos de pistolero que tanto frío nos quitan, la chupa, el casco, las botas y salgo a motear. Salgo solo, sin rumbo alguno y me pierdo por carreteras por las que el hombre aun no ha llegado, con niebla espesa de la que no te deja ver más allá del manillar, con lluvia, con viento, incluso salgo con tiempo bueno. Algunos dicen que estoy loco y tal vez lo esté .Pero la sensación de la soledad y el sonido del escape me hacen sentir bien. Carreteras de sierra pura y dura en las que algunos tramos la velocidad máxima es de 30 kilómetros por hora, incluso en mas de una ocasión tengo que parar para que algún toro cruce el asfalto en busca de pasto fresco. Cuando voy de vuelta a casa, empiezo a cruzarme con moteros de verdad casi todos me saludan creyendo que soy igual que ellos, pero yo estoy seguro de que no lo soy; nadie es igual que nadie todos somos diferentes. Yo les devuelvo el saludo diciéndoles: ¡Ahí os dejo la carretera! 200, 300, 400 kilómetros en el hueco de la mañana dependiendo de las veces que me halla perdido, y aún tengo tiempo de llevarle churros a mis niños, ¡que güevos tengo! El domingo no hecho más que empezar ahora a disfrutar de la familia. No se puede pedir más, porque estoy seguro de que la libertad tiene dos ruedas.

EL RUTERO SOLITARIO.