martes, 3 de mayo de 2016

108.- 270 MILLONES













270 millones de euros MAS para las nuevas elecciones. 270 millones de euros MENOS para fomentar empleo, para ayudas sociales, para sanidad, educación....¿Es que no hay mas prioridades en las que gastar el dinero?. Mientras los niños ricos que juegan a la pelota, se ríen de esa cantidad; tal vez porque es lo que gastan en peluquería. Y los demás aquí tragando impuestos, tragando colas y listas de espera en la sanidad que pagamos. Adormecidos por el plasma de la pantalla, que nos bombardea con sus electrones de fútbol y publicidad. Ojalá todas las urnas aparezcan vacías y así se den cuenta que con solo cambiar la Ley electoral, sea posible el gobierno de minorías. Que reine la DIVERSIDAD, que fluyan las ideas y que estén por encima de Patria, colores o banderas.

sábado, 20 de febrero de 2016

107.- LA OTRA MAÑANA



























La otra mañana salí a adornar la carretera.
No importaba el frió, ni el día, ni la hora, y mucho menos el rumbo o el destino.

La otra mañana salí a adornar la carretera.
No importaban las curvas ni las rectas, y mucho menos la velocidad o el camino.

La otra mañana salí a adornar la carretera.
Y cada kilómetro que pasaba se volvía mas solitaria, mas hermosa y mas bella.

viernes, 8 de enero de 2016

106.- A TRAVÉS DE LA PANTALLA













Una joven pareja en la cafetería  que no se mira... que no se hablan. Se limitan a ver el mundo a través de  su pantalla.

Unos niños que no juegan en el parque, un columpio sin niño, una pelota sin patadas. Y un nivel de juego por pasar.

LA ERA DE LA COMUNICACIÓN. ¡Todos estamos conectados!. Con un solo click , puedes hablar con el individuo de las antípodas. Comprar un par de guantes en Singapur. Una chupa en Hong Kong. Contratar el mejor de los seguros. Ser el rey de los foros, el máster de los tutoriales.  El del millón de visitas. El que consigue el mejor hotel al mejor precio... pero  a penas tienes tiempo de cruzar una palabra con los que viven bajo tu mismo techo.

Con un solo click, puedes aumentar tu cuenta de amigos, incluso eliminar al que te parezca... Y todo ello a través de la pantalla.

¿Donde están las parejas que se comían a besos?
¿Donde están los niños que gritaban en el parque?
¿Donde están los amigos tras la taza de café?
¿Donde están las risas y los llantos? ¿Donde están los olores?¿Donde están los abrazos?

martes, 15 de julio de 2014

105.- ROSTRO PALIDO
























El hombre blanco ha teñido de sangre las praderas, a secado los ríos y desvalijado la selva.

El hombre blanco aferrado al vil metal inventó las guerras.

El hombre blanco no supo aprender de su pasado porque el futuro le tenía cegado.

El hombre blanco no escuchó a sus ancestros, el hombre blanco pronto estará muerto.

jueves, 12 de junio de 2014

104.- PUTO FUTBOL













No hay dinero para becas, para ese joven que tal vez en su mente esté atrapada la vacuna para los males de este mundo; y al que que sus padres no pudieron pagarle la carrera. No hay dinero para asistir a los enfermos dependientes. Para fomentar el empleo y contratar a todos aquellos profesionales que aguardan en la cola del paro con su curriculum bajo el brazo. No hay dinero y dicen que de donde no hay no se puede sacar. Pero al menos queda pasta para que 23 niños ricos se diviertan en Brasil paseando la insignia NAZI...ONAL.

martes, 18 de febrero de 2014

103.- LA ESQUINA DE LA MUERTE



















LA ESQUINA DE LA MUERTE

Alli te está esperando, a veces disfrazada de buenas intenciones con una sonrisa en la cara, y otras de la forma mas amarga empuñando su guadaña.

Allí te te está esperando sin importarle nada con la unica inquietud de arrancarte el alma.

Por muy amargo que sea tu lamento, por mucho que te aferres a la vida,cruzarás hasta la otra orilla de la que nadie ha vuelto.

Pero aqui, lo que hayas hecho con tu tiempo quedará entre los tuyos... en sus recuerdos.

martes, 10 de diciembre de 2013

102.- FELIZ NAVIDAD



















Feliz navidad para terroristas, asesinos y violadores. Feliz Navidad para el tribunal extranjero que los puso en libertad.

Feliz navidad para la imputada familia real. Para la subida de impuestos y la bajada de sueldos. Para la recortada educación y sanidad.

Feliz navidad para congresistas y senadores, para la patronal y su amada reforma laboral.

Feliz navidad para la Agencia tributaria y el bendito
deporte nazi-onal

lunes, 12 de agosto de 2013

101.- HOJAS SECAS

















 Pregúntale a mis alforjas, a la palanca de cambios, a la maneta de embrague, al puño del acelerador o al pedal del freno. Pregúntale a mis estriberas...

Pregúntale a quien quieras... y no hallaras respuestas mas que en una solitaria carretera, en las hojas secas de una curva cuando se levantan al paso de mi rueda trasera.

lunes, 5 de agosto de 2013

100.- EL REFLEJO




Temprano, muy temprano estaba frente al espejo. En alguna parte, en algún rincón, en frasco de frágil cristal... su esencia.

 La misma que le hizo equivocar, la que le hizo aprender y olvidar, la que le hizo odiar y amar.

 Allí estaban el niño de espíritu inquieto, el adolescente revolucionario, el joven inexperto y el maduro respetado.

 Los mismos sueños, los mismos pensamientos, las mismas equivocaciones, los mismos aciertos, sus virtudes y sus defectos...

...Pero a pesar de los años el reflejo no le devolvió el rostro de un extraño.

martes, 4 de junio de 2013

99.- BENDITO DEPORTE NACIONAL















El populacho estaba enardecido. Los recortes en sanidad, en la ley de dependencia, en educación. La supresión de la paga extra. La reforma laboral.  Los desahucios. El indice de desempleo. La dentellada a las pensiones. La corrupción. Los sobres en dinero negro, la facilidad para blanquearlo. Las personalidades y personajes imputados. La universidad privatizada. La subida de impuestos, la luz, el agua, el gas. La bajada de los sueldos. El incumplimiento de las promesas. El umbral de la pobreza. El hastió, el desanimo, la desesperación, la necesidad...la miseria...LA DIGNIDAD... pero ya nada de esto importaba...

El populacho salió a la calle, llenaron avenidas y plazas. No hubo ciudad que no fuese inundada por la marabunta humana, no hubo nadie que en casa se quedara. El pueblo gritaba con una sola voz y al balcón del estado salieron los gobernantes:

¡Hoy es un día grande!¡Nuestro Grandioso Equipo Nacional ha vuelto a ganar!. El clamor fue ensordecedor, junto a los gobernantes 22 niños ricos que había tenido distraído al populacho, mientras se disputaban un balón; saludaban al publico. Nada importaba, todo estaba bien.... porque habíamos ganado otra vez!!!




martes, 16 de abril de 2013

98.- CUALQUIER PARECIDO CON LA REALIDAD ES PUTA COINCIDENCIA


















CUALQUIER PARECIDO CON LA REALIDAD ES PUTA COINCIDENCIA:

Manolo era todo un profesional. No había hierro retorcido que no pudiese enderezar. El artesano de la plana, el navito y el martillo. era capaz  de calentar y enfriar la chapa hasta llevarla a su antojo. Con la autógena era todo un artista. La eléctrica  la maquina de punto, incluso se adapto a las nuevas tecnologías  el tig, el mig, soldadura en frió y todo lo que se pusiera a su alcance.
Los malos tiempos le hicieron cerrar el taller, y allí estaba Manolo a sus cincuenta y pocos años, otra vez mendigando un puesto de trabajo. Agotado el subsidio de desempleo y la ayuda, con su curriculum bajo el brazo, y un puñado de facturas por pagar en su cabeza. ¡No se señorita, no tengo FP, ni EGB, ni ESO, ni lo otro, ni lo de mas allá!¡Pero deme un un hierro retorcido y vera!...¡Lo siento Manolo, no hay nada para usted!.

El Yernisimo, que se había casado con la Hijisima, Tenía una vida de lujo y placer a su alcance. Se reía de las desgracias ajenas en publico. Utilizaba asociaciones benéficas para engañar y enriquecerse aun mas. Carecía de carrera universitaria y no se le conocía profesión alguna. Su única habilidad era saber tocar las pelotas, tanto a los demás como así mismo. En su vida había doblado el espinazo, tanto es así que había interminables lista de espera para recibir sus riñones a estrenar, el caso es que no era donante de órganos ni de nada... Y allí estaba el Yernisimo, para ser juzgado, con la Hijisima bajo el brazo y un puñado de millones en un banco extranjero por gastar en su cabeza.

martes, 19 de febrero de 2013

97.- LOS POSOS DEL TE


















¡Dicen que en el fondo de la taza esta escrito tu destino!...
¿Empezar por la última pagina el libro?...
¿Saber el final de la historia sin haberla vivido?...

¡Déjame saborear el té sin ser adivino!
¡Déjame tomarlo en solitario, al lado de un ser querido o en compañía de un desconocido!

lunes, 11 de febrero de 2013

96.- OTRA VEZ MR. MARSHALL


OTRA VEZ MR. MARSHALL
Otra vez el gigante americano nos traerá la prosperidad. Ya esta todo preparado… la rebaja del tipo máximo actual sobre el juego del 45% a un módico 10%, los modelos de negocio contarán con una bonificación del 95% en el impuesto de trasmisiones patrimoniales (¿No pagaran por ocupar el terreno?). Habrá cuatro hoteles y dos casinos envueltos entre rascacielos –sin límite de altura según ha establecido Madrid por ley (¿Por cojones?), seran los más altos de España rondando los 80 pisos- rodeados de restaurantes, auditorios, campos de golf… y hasta una recreación de la puta plaza de Times Square.
Cumplidas las exigencias fiscales Las Vegas Sands pondrá 2.700 millones de euros de su caja para empezar las obras a finales de este año, y a partir de 2014 contará con otros 4.000 millones prestados por inversores y bancos, entre ellos alguno español (¿BANKIA RESCATADA?). ¡El dinero esta asegurado!, por lo menos en la primera fase,(¿Se quedará a medio hacer una vez cobradas las comisiones?).La segunda fase vendría un año y medio después dependiendo de que como marche el proyecto, (¿Marchará bien una vez gastado todo ese dinero?).
En menos que se presina un cura loco el proyecto saldrá a concurso (¿Cuál será la empresa y empresarios afortunados a los que se adjudicará la obra?). El gobierno cambiará las leyes a su favor, (¿Ley Antitabaco?).
Los terrenos en los que se levantaran son rústicos gracias a una sentencia del Tribunal Superior de Justicia (recurrida al Supremo) que tiró abajo un plan urbanístico de construcción de viviendas en esta área, (¿Terrenos recalificados?).
Albergará también la ciudad deportiva de un equipo de primerísima división, que sería un atractivo mas del complejo. El proyecto invade también terrenos en el termino municipal de Madrid que pertenecen al Estado (¿El estado somos todos?).
En definitiva se crearan cientos de miles de puestos de trabajo, sin contar con las comisiones que camparan a su antojo antes, durante y tras las obras; junto a las putas que llenaran los locales traídas de toda Europa y amenazadas de muerte para adornar el complejo; junto a los Mafiosos Millonetis que inundaran de farlopa a la selecta clientela; junto a los políticos carroñeros que se gastaran los cuartos recortados en educación y sanidad…trabajo…trabajo…trabajo, a precio de que los ricos sean mas ricos y se lleven en bolsas de basura el sueldo de los pardillos, mientras los demás tendremos que irnos a la puta calle para fumarnos un cigarrillo.

lunes, 4 de febrero de 2013

95.- MENDIGANDO POR LA VIDA




















MENDIGANDO POR LA VIDA
Seguimos mendigando por lo nuestro, por salir adelante cada día, por llenar la nevera, por ser atendidos en una sala de urgencias y por qué los niños vayan a la escuela.

Seguimos pisoteados  por los que nos sangran al nacer el día, por los que nos vacían la nevera, por los que nos cierran las puertas de urgencias y le ponen precio a la escuela.

Sobres llenos de dinero negro, cargos designados a dedo y humildes con la bota del poder en el cuello.

Tal vez la cura de la estupidez humana este en el interior de aquel que no pudo salir adelante un día, de aquel murió de hambre por no tener nevera, de aquel que murió a las puertas de una sala de urgencias… de aquel que no pudo pagar por ir a la escuela...

domingo, 2 de diciembre de 2012

94.- LA VARITA MAGICA

¡Quien tuviese una varita mágica para alejar los males de este mundo y deshacerlos con el viento!.
¡Para llenar con una suave brisa cada podrido rincón de hermosos sentimientos!.

¡Quien tuviese un formula infalible para convertir los sueños en realidad!. ¡Los que merecen la pena, los de la gente sencilla que van dejando atrás pedacitos de alma a cada paso que dan!.

¡Quien tuviese una varita mágica o una espada justiciera!. ¡Para luchar contra el miedo, ajusticiar a los injustos y vencer la miseria!.

 ¡Quien tuviese una varita mágica, una pócima secreta, una vacuna contra la estupidez, un extraño y oscuro elixir, un arma cegadora o el poder de un dios!
¡Quien tuviese al menos una tenue luz para alumbrar el camino de la desesperación!

martes, 18 de septiembre de 2012

93.- UN EXTRAÑO SENTIMIENTO

Un extraño sentimiento me invade, veo el descontento, el desanimo, la angustia y la desesperación. Los niños ya no quieren ser bomberos, las niñas ya no quieren ser princesas. Ahora solo pueden aspirar a ser parados con títulos universitarios bajo el brazo.

Veo a los mayores hablar de otros tiempos. Veo las listas de espera, espera sanitaria, espera laboral, espera educativa, espera desesperada.

Veo a los mismos pagar los platos rotos. Veo  que son los mismos, con diferentes caras, los que los rompen.

Nadie tiene una varita mágica, ni mucho menos una extraña poción arreglalotodo. Veo la media luna, la cruz y la espada.Veo la vieja y la nueva cruzada.


Veo a los lideres mundiales emperrados en tomar una absurda colina, para sentirse poderosos una vez que hayan clavado su bandera. . Veo los intereses de siempre, las mentiras de siempre.

El pueblo está cansado, inundado por ese extraño sentimiento que me inunda a mi. Veo que pronto muy pronto; por alguna estúpida razón,política, religiosa o económica, el mundo volverá a estallar en llamas. Veo la miseria colarse por las rendijas de puertas y ventanas. Veo asomar las garras del hambre por el ojo de las cerraduras. Veo a los buitres carroñeros planear sobre nuestras cabezas, veo a la muerte frotarse las manos.

Me avergüenzo de pertenecer a esta raza que llaman humana. Me avergüenzo de ser hombre, de ser padre y de ser hijo. Me avergüenzo de todo lo que me enseñaron, de todo lo aprendido y de todo lo olvidado. Me avergüenzo del día en que vine a este mundo, y del mundo que voy a dejar a los que vienen.

Puto y extraño sentimiento, que al menos sirvan estas letras para expresar mi lamento.

martes, 28 de agosto de 2012

92.-LAS CUATRO ESTACIONES

Hijo mio, pronto acabará el verano y llegará el otoño... Lo noto en las oscuras mañanas y en las cortas tardes. Dura será la caída de la hoja...las voces pisoteadas saldrán a las calles y hablaran los palos y los escudos. El otoño dará paso al largo y frió invierno. Las voces pisoteadas se volverán gritos desesperados, los palos y escudos se transformaran en fuego y acero; y nosotros estaremos aquí para verlo.

Hijo mio corren malos tiempos para los nuestros, pero por duros que sean otoño e invierno, tras la larga espera siempre florecerá una nueva primavera...

Y el niño quiso ser hombre como su padre, y pudo dormir sin miedo. Y el hombre quiso ser niño como su hijo y no pudo conciliar el sueño.

domingo, 8 de julio de 2012

91.- LA LEYENDA

















LA LEYENDA
Cuenta la leyenda que el mismísimo Otto salió de la tumba para carburar su viejo motor, a cambio de su alma. Y desde entonces vagaba por las carreteras solitarias, rompiendo la noche en dos con aquel hermoso sonido.

Cuenta la leyenda que había llegado hasta las puertas del infierno, para echarlas abajo. Que había sido juzgado por todo lo que hizo y condenado por lo que dejó por hacer. Condenado a rodar eternamente, para liberar  este mundo de las almas corrompidas.

Una cosa era la leyenda, y otra bien distinta la realidad. En verdad solo era un hombre cansado. Cansado de ver la podrida injusticia que le rodeaba, y que un buen día o quizás un mal día decidió acabar por su cuenta con toda aquella falsa que llamaban sociedad…Esta solo es una de sus muchas historias:

… Tenía el mundo a sus pies y era el puto amo. La recompensa por haber dejado la universidad, mientras se planteaba que hacer con su joven y rica vida, fue la moto mas deseada que nadie halla podido imaginar. Tal vez no fuese la mejor, pero si la mas cara. Hecha a medida por un famoso y televisivo constructor americano. El mismo la trajo desde el otro lado del charco, no sin antes recorrer la ruta 66 junto con sus matones. A golpe de talonario gracias a su mama, había montado el club más temido y respetado. Rodeado de la mas peligrosa fauna sobre ruedas, a la que controlaba con su abultada cartera. Sin duda alguna era el jefe, y nunca se privo de nada… las mejores fiestas, las mejores tías, los mejores hierros para los suyos… el mejor club. Y allí estaba luciendo chaleco junto a los suyos, despreciando a cuantos se acercaban a el.

En la esquina de la barra un oscuro y extraño individuo observaba sus movimientos, apuró la copa y pasando junto aquel energúmeno al tiempo que clavaba su oscura y provocadora mirada sobre él, salio hacia el parking. Buscó la moto más cara y ostentosa, se sentó sobre el depósito encendiendo un pitillo como a la espera de algo. Pasado unos minutos aquel biker de talonario, fue hacia su moto con dos de sus mejores pit-bulls tatuados tras de si. Al ver a aquel oscuro personaje que minutos antes le había retado con su mirada apoyado sobre la cara pintura de su deposito mientras la arañaba con la cadena de su cartera estalló en cólera. Con un solo gesto mando a sus dos gorilas para que dieran buena cuenta de aquel pringao.
 El primero de ellos antes de poder acercarse lo suficiente, recibió una patada frontal en la misma base del cuello que rompió su traquea cayendo al suelo como si de una masa de carne sin huesos se tratara. El otro individuo al ver el panorama, sacó un machete de inmensas dimensiones y fue directo a ver el color de las tripas de aquel cabron que se había cargado a uno de sus hermanos sin apenas despeinarse. Antes de que el frío acero se clavara en su estomago, hábilmente dio un pequeño impulso hacia atrás a la vez que estiraba los brazos sujetando la muñeca del portador del arma blanca. Elevó el brazo del atacante por encima de su cabeza hacia el exterior de su lado izquierdo, a la vez que girándose levemente hacia su derecha, pasó su cabeza entre la axila y el tronco del agresor, de tal forma que sus dos manos junto con la del portador del cuchillo quedaban a la altura de de su frente, acto seguido solo tuvo que dar una pequeño tirón hacia abajo y el frío hierro se clavó justo en el centro del pecho de aquel mastodonte arrancándole la vida en el acto.
Con el horror tatuado en su cara, el ahora no tan valiente dueño del mundo a base de talonario, saltó a su moto para salir de allí como si le persiguiese el mismo diablo. Pero antes de arrancar una patada lateral de aquel oscuro biker le hizo caer al suelo, con maquina incluida. La pierna le quedo atrapada por el peso de su montura, a la vez que la gasolina impregnaba su cuerpo y sus ropas …

-¡esta noche arderás en el infierno! .- dijo su verdugo mientras arrojaba el zippo encendido al suelo-.

Cuentan los que no andaban lejos del lugar que a varios kilómetros se pudieron oír los gritos de horror y desesperación del que  mira la cara a la muerte cuando van a por el.

Unos dicen que una gran explosión rompió aquella noche infernal en dos, y otros que fue el tronar de los escapes del mismísimo demonio salido del mas negro de los infiernos.


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Aquella situación se había vuelto insostenible. De nada sirvieron las manifestaciones en la puerta del recinto, las pancartas, las sentadas. Los cortes de carreteras, ni la quema de bombos de basura y neumáticos viejos. El país atravesaba el peor momento de la historia; y gracias a los empresarios corruptos, a los políticos y familiares de altos mandatarios señalados a dedo para ocupar cargos inventados por ellos mismos, las arcas estatales se habían vaciado. La enorme teta de las que todos mamaban se había secado. Recortes para nuestros mayores, que después de haber pasado su vida matándose de sol a sol, veían como apenas le quedaba para comprar el pan. Las listas de espera en la seguridad social eran cosa del pasado, ahora nuestros enfermos debían de pagar por estar en ella. La enseñanza había conseguido unos alumnos ejemplares, debido a que casi nadie tenía la pasta necesaria para pagar la educación de sus hijos, y la poca que tenía la usaban para las primeras necesidades. Las calles eran un caos en la que campaban todo tipo de almas en busca de no se sabe qué. ¡Es el momento de la revolución! decían los mas viejos, pero sus voces eran calladas por los dueños del poder.
Ella había sido una de las victimas de aquella época, y tras haber estado la mitad de su vida currando veía como era incapaz de dar de comer a sus tres pequeños. Mendigaba  a cambio de algo que llevar a los suyos. Pero aquello no era lo peor, podía soportarlo casi todo, el hambre era llevadera gracias que los soldados que mantenían “el orden” siempre le daba algunas monedas a cambio de sus favores sexuales, paradójicamente la profesión mas antigua del mundo era una de las pocas que había perdurado en estos días. Lo peor era ver como los causantes de todo aquel caos, seguían viviendo entre la riqueza y la seguridad. Entre ellos la dueña de la empresa mas poderosa del país, y la que mas gente había sumido al paro y la desesperación. Recordó el día de la última manifestación. El cuerpo de represión había recibido la orden de desalojar. La carga fue brutal, estaban autorizados a utilizar munición real y así lo hicieron. Nunca dijeron las cifra oficial de muertos, pero entre sus brazos esa maldita mañana, dejo su vida el que siempre había sido su compañero….
Estos eran sus pensamientos mientras de rodillas daba placer a aquel puto soldado. Quizás fuera el mismo que apretó el gatillo la maldita mañana. En ocasiones, cada vez que hacía esto pensaba en apretar los dientes y cortar en dos el miembro que tenía en la boca, para luego escupirlo con rabia;  y así vengarse de todos. Pero las caras de alegría de sus hijos al volver a casa, con la cesta de la compra llena, borraba todas las humillaciones del mundo… Por más que lo intentaba a aquel cabrón no se le ponía dura. Debía de ser por las sustancias que tomaban para tener ese aspecto imponente que asustaba a todos. Y se negó a pagar sus servicios.
Entre gritos desesperados pidiendo lo suyo, se oyó el rugir de un viejo motor. Un biker de aspecto oscuro y siniestro paró en el callejón. Se acercó a la escena mientras veía que aquel enorme mastodonte golpeaba brutalmente a la mujer. Sacó su enorme pistola y disparó entre ceja y ceja del individuo. La mujer quedó atónita, pero feliz por ver a esa cabron desplomarse con el rostro ensangrentado. Le registró quitando todo el dinero que llevaba encima y se lo entrego a la mujer diciéndole:

-¡Esto solo un anticipo! ¡Vuelve con los tuyos y no desesperes, que pronto, muy pronto tendrás tu recompensa!- y se marchó del lugar con aquel ruidoso cacharro


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¿Y ahora que? Se peguntaba mientras volvía del hospital, en su lujoso coche custodiada por sus guardaespaldas. Entre aquel amasijo de carne quemada pudo distinguir al que un día fuera su hijo. Tal vez no le hubiese perdido en aquel incidente en el que dicen que misteriosamente su moto salió ardiendo. Tal vez le perdiera desde el mismo día en que le trajo al mundo para colmarlo de caprichos. ¿Y sus compañeros muertos alrededor?. Uno con la traquea destrozada de un certero golpe y el otro con el cuchillo clavado en el pecho. Seguramente alguno de sus trabajadores indignados había sido el artífice de tan brutal asesinato. Ya no le quedaba nada solo marcharse para siempre. Lo tenía todo dispuesto, había vaciado sus cuentas y llenado su bolsa,  para llegar al paraíso fiscal donde viviría con su fortuna y donde se atormentaría con los recuerdos. Nunca volvería a la mansión familiar a la que estaba llegando para recoger sus pertenencias.
Una moto estaba aparcada junto a la verja, que extrañamente estaba abierta. El lujoso coche se adentro, y en su interior ella pensaba que el pobre desgraciado que había sido capaz de burlar la seguridad de la entrada, estaría despedazo por las dos bestias entrenadas para matar y que solo obedecían su voz. Lo extraño es que no se escuchaba ningún ladrido. Seguramente se estarían dando el festín  con la carne del individuo. No obstante antes de bajarse del vehiculo para entrar en casa, notó que en  la puerta  de entrada había demasiada oscuridad. Sus matones sacaron la artillería, y rodearon a su jefa por seguridad. Al traspasar  el umbral algo rozó su cara, uno de los guardias enfocó su linterna sobre la viga de la entrada y allí estaban… sus dos perros guardianes, colgados del cuello con la lengua fuera ahorcados y degollados. Enmudeció de terror y tanto ella como sus protectores entendieron que aquello era serio, y que seguramente el artífice de tan horrenda acción estaría en el interior de la casa desvalijando sus pertenencias. Probablemente fueran no más de dos, aunque la moto de la puerta tenía un único asiento.
En el interior del recibidor ya, el matón que iba delante  notó un zumbido cortando  el aire y seguidamente una picadura de acero frío en el cuello. Se desplomó con un sonido seco. El que iba tras ella apunto con su linterna al suelo y sobre su blanca y cara alfombra persa de pelo, ahora teñida de roja sangre yacía su compañero. El pánico invadió a los otros dos matones y desde luego a ella. Vaciaron sus cargadores a diestro y siniestro en busca de algún blanco, pero allí lo que había era bastante negro y siniestro. Tras el estallido de los disparos un silencio sepulcral junto con el olor a pólvora se hizo en la estancia, le pareció una eternidad pero en realidad fueron unos segundos. El silencio fue roto por otro silbido cortando el aire, muy parecido al anterior pero con sabor mas amargo… una queja de dolor y otro cuerpo más al suelo. La luz de la linterna volvió a enfocar hacia el suelo. En ese momento la negra silueta salida del infierno dirigió sus disparos hacia el haz de luz, y el portador cayó abatido sobre el cadáver de su compañero.
Rodeada de muerte y oscuridad la mujer rompió a llorar. No entendía nada de aquello. Primero la quemada de su hijo en la hoguera que algún bárbaro prendió. Después la agonía del hospital hasta que por fin le llegó la muerte. Y ahora alguna especie maligna en el interior de su casa, había sembrado todo de negra muerte y desesperación. En principio creyó que alguno de los muchos  antiguos empleados a los que dejó en la más absoluta miseria, se habían confabulado contra ella. Pero había descartado esta idea, aquella chusma no era capaz de organizarse. Todo esto debía de ser obra de un alma corrompida.  Deseosa que todo aquello acabase, y de que ese ser abominable atravesase su pecho o su cuello para morir por fin; sintió como una mano fuerte la cogía del pelo obligándola a ponerse de pie… y pudo oír su voz:
-¡Arderás en el infierno igual que tu hijo!¡Pero no morirás para que puedas atormentarte el resto de tus día!.

El oscuro motorista la llevó hasta su habitación, roció la estancia con la preciada gasolina, cogió la enorme bolsa con el dinero y prendió fuego al lugar, para alejarse con el estruendo de sus escapes.



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Paseaba entre miseria de la mano de sus tres hijos, ahora era una mujer respetada, no solo por su posición si no por sus donaciones a los mas necesitados que eran muchos en aquellos tiempos. Una horrible mujer con el rostro quemado salió a su encuentro, y se apiadó de ella. Entre sus manos, también quemadas, puso un buen fajo de billetes para que al menos pudiese aliviar su desesperación. Pero la mendiga con un grito de rabia escupió en la cara de su benefactora, por su frente despoblada de pelo pasó la imagen de aquella misma mujer, con sus tres hijos pegados a su falda pidiéndole limosna en otro tiempo, en otro lugar, cuando ella era la mas poderosa de los poderosos.
La elegante madre sacó su pañuelo para limpiarse el rostro al tiempo que pensaba: “Pobre mujer”. Y siguió su camino al lado de sus niños, agradecía por el día en el que aquel extraño motorista apareció en su vida. Solo pudo verle dos veces, aunque nunca pudo verle el rostro, la primera cuando el agente de los cuerpos de represión la golpeó por no quererle pagar sus servicios. Y la segunda en la puerta de su casa, la mañana en la que sin ninguna razón le entregó una enorme bolsa de dinero. Tal vez el mundo estuviese cambiando,tal vez fuese el primero de los Ángeles Negros de la Guarda, enviado desde algún oscuro rincón para  empezar la bendita Revolución…




lunes, 18 de junio de 2012

90.- GENTE GRANDE



 No había nadie para dar la vuelta a su reloj de arena, mientras el último grano enterraba los recuerdos de toda una vida… en el aire una pregunta:

 ¿Dónde van los grandes cuando mueren?.

Aquellos que dieron su vida a los demás. Músicos y poetas. Los que dejaron tras de si una canción, un poema, una frase, una palabra o cualquier otro gesto que llegase a lo mas profundo.

 ¿Dónde van los grandes cuando mueren?.

Aquellos que dieron su vida a los demás. Gente anónima y cotidiana que dejaron su alma para sacar adelante a los suyos. Gente sin nombre, gente gris que nunca pudieron crear una canción, ni escribir un poema. Gente de a pie que lleva sobre sus hombros el peso del día a día, y que pasa por la vida sin dejar huellas mas que en los suyos… Madres, Padres, Hijos, Hermanos… Gente Grande que a pesar de ser pequeña se agarra al primer rayo de sol de la mañana.

 ¿Dónde van los grandes cuando mueren?

... Tal vez se queden entre nosotros, junto a nuestros adentros o tal vez como decía en la camiseta de aquel loco de brazos tatuados: “Los legionarios nunca mueren, se reúnen en el Infierno”


PD: Para JUANITO

lunes, 28 de mayo de 2012

89.- BOLSA DE CONTACTOS


.
Busco chica de 35 a 50 años para salir en moto. Concentras y fines de semana. Buen rollo y amistad. Zona centro o costas, con moto o sin moto. Yo joven de 55 años. Llamar noches....

 Al principio sonreí al ver el anuncio, pero me dio que pensar... La vida te va dando dentelladas, dejando cicatrices en cada poro de tu piel; y en cada rincón de tu alma. Pero estoy seguro que independientemente de la edad que podamos tener, en algún lugar de nuestros adentros sigue viviendo ese joven. Un joven donante de LIBERTAD, y sembrador de la ESPERANZA. Un joven que no cree en las fronteras, ni mucho menos en las banderas. Fiel creyente de la AMISTAD, al que no le importa caer, sino volverse a LEVANTAR.

jueves, 3 de mayo de 2012

88.- ROBIN DE LA CARRETERA


Robin de La Carretera era un romántico. Recordaba aquellos tiempos en los que las carreteras nacionales y comarcales poblaban el país. Aquellos días en los que todo estaba mas lejos, se rodaba mas despacio y casi siempre se llegaba al destino. Aquellos días en los que solo importaba el camino.
 El tiempo había pasado, y ahora el país estaba poblado de autovías. Pero se había adaptado bien a los nuevos tiempos, y aunque tuviese que enlazar mas de un tramo de aquellas malditas autovías; siempre quedaba alguna carretera solitaria para rodar.
 Robin no tenía por costumbre ver los noticiarios, le ponía de mala hostia toda la fauna de mangantes y delincuentes trajeados y de buenas palabras que salían en ellos. Pero aquel fatídico día escuchó la noticia y no lo podía cree.. el gobierno amenazaba con que los usuarios pagasen por el mantenimiento de las putas autovías. Y como no, el portavoz de turno salia dando su explicación: :
"¡... pensamos que el mantenimiento de las autovías las deben de pagar los propietarios de los vehículos que son los que las usan, y no los contribuyentes que utilizan el transporte publico con sus impuestos al igual que en Francia....!"
¡¡¡ Pero vamos a ver pedazo de GILIPOLLAS!!!! -dijo Robin en voz alta sin que nadie le oyera- ¿Es que los propietarios de los vehículos ya sean de dos, tres o cuatro ruedas no pagan impuestos?¿Me estas diciendo que ademas del IRPF, el IVA, la Seguridad Social, el IBI, el impuesto de circulacion, la ITV... y su putamadre tengo tambien que pagar al pasar por las autovías?. ¡vamos a ver pedazo de GILIPOLLAS!!! -gritó otra vez- ¿Es que el sueldo base de un currito de aquí es igual que el de un currito francés?.

 Entonces Robin de La Carretera comenzó con su revolución. La había estado maquinando durante muchos años de indignación, y para ello utilizaría el arma mas letal y mortífera concebida por el hombre: LA PLUMA... Con su pluma consiguió que todos los curritos, el mismo día y a la misma hora cerraran sus cuentas bancarias, con lo que el sistema financiero estalló cual burbuja inmobiliaria. Lo propietarios de los bancos tubieron que salir con sus mejores trajes a las calles para suplicar puerta por puerta a la gente de a pie que abrieran de nuevo sus cuentas. Las demandas por impagos de recibos colapsaron los jugados y no daban abastos; por lo que el sistema judicial se hundió sin remedio en un océano infinito de papeles. Con su pluma consiguió que el día de las elecciones todas las urnas estuviesen vacías, y los políticos y gobernantes cayeron en el olvido... Y así sucesivamente como un castillo de naipes todos aquellos estamentos, conserjerías, y distintos órganos oficiales que asfixiaban al hombre se derrumbaron para siempre. El poder volvió al pueblo y el pueblo fue libre por siempre jamas.
MORALEJA: Si quieres LIBERTAD, tendrás que PAGAR............ (Fabula imaginaria retorcida y engendrada por una mente inquieta e indignada)

martes, 24 de abril de 2012

87.- HAY QUE APRETAR EL CINTURON

Si, ya sabemos que corren malos tiempos para la lírica, como decía aquella vieja canción que tan poco me gustaba. Para la lírica, las artes o las ciencias y sobre todo para los curritos (entiéndase como curritos a todo aquel personal con o sin trabajo que paga los platos que otros rompen).
 La cosa está que arde, o mejor, aun no ha comenzado a arder porque todavía no hemos salido a la calle a quemar las naves. Mientras todos dormimos soñando con el puto fútbol, con la ultima novia de un torero, o con si el próximo domingo nuestro piloto favorito hará una buena salida. Aquellos que que nos dicen :"HAY QUE APRETAR EL CINTURÓN", se dedican a enriquecer yernisimos, hermanisimos o cuñadisimos. A darles dentelladas a nuestros mayores, a nuestros jóvenes y a nuestros niños. Mientras Don Currito es llevado a prisión por arrancar unas hiervas de la carretera para hacerse una tisana, por matar unos cuantos conejos para llenar la olla o por llevarse del SUPERMERCADO un carro de leche, huevo y pan sin pagar.

 Aquellos que nos dicen "HAY QUE APRETAR EL CINTURÓN" cazan elefantes, osos pardos y demás especies protegidas humanas o animales, con el dinero que nos roban, con el dinero que nos sangran, con el dinero que le ahorramos, con nuestra vida, con la vida de nuestros hijos. Pero para ELLOS todo se arregla pidiendo públicamente perdón. Dicen que todos somos igual ante la ley, y yo pienso que todos somos iguales menos los que hacen la ley. Así que Curritos descontentos, indignados, desahuciados, parados, desesperados, enfermos, minusvalidos, pensionistas, estudiantes, jóvenes de futuro incierto, viejos que vivieron peores o mejores tiempos...Hagamos caso a nuestros mandatarios Y APRETEMOS EL CINTURÓN... pero rodeando antes el cuello de tanto CABRÓN!!!. .

miércoles, 21 de marzo de 2012

86.- FUMAR PUEDE SER CAUSA DE UNA MUERTE LENTA Y DOLOROSA

Pues que voy a mi estanco favorito por mi tabaco de liar favorito y cual es mi sorpresa al ver la foto con la que adornan el paquete, se me caen los palos del sombrajo. El colega con una especie de churrasco argentino en su punto o a medio hacer sobre la garganta, esto ya es cuestión de los paladares. Con un mensaje que cito textualmente. "Fumar puede ser causa de una muerte lenta y dolorosa". El pobre hombre debió de ser biker en esta u otra vida, porque a pesar de no vérsele la cara, el bigotón y la pelusa en la barbilla lo delatan. Y digo yo que agradezco a las autoridades sanitarias que se preocupen por mi, del mismo modo que a las autoridades gubernamentales se devanen los sesos pensando en como proteger mi integridad… Y la frase se quedó flotando sobre mi cabeza del mismo modo que el “Shine on you crazy Diamont”….”Fumar puede ser causa de una muerte lenta y dolorosa”… y al igual que cada nota del teclado, la guitarra y la batería… cada palabra se quedó flotando. No se si un loco diamante brilla sobre mi o en mi, ni mucho menos se si mi muerte será lenta y dolorosa a causa del tabaco, la maría, el kifi, la grifa o las hebras de platanos después de haberlas puesto a secar, o lo que cojones me quiera fumar. Lo que si sé es que yo me meo en las autoridades sanitarias y en las gubernamentales.

“Fumar puede ser causa de una muerte lenta y dolorosa”. ¿Qué es lo que mata al hombre? ¿No es mas dolorosa la muerte de todos esos padres y madres de familia que mendigan un puesto de trabajo? ¿No es mas dolorosa aun la muerte de todos esos trabajadores que después de toda una vida currando los apuñalan con la nueva reforma laboral?. Nueve dias de baja laboral aunque sea justificada pueden llevarte al paro. Si la empresa tiene menos beneficios de los habituales pueden dejarte en el paro. La cuantia salarial se incluye entre las condiciones de trabajo que la direccion de la empresa puede modificar simplemente alegando razones de "competitividad o productividad”, esto traducido quiere decir que te bajan el sueldo cuando les salgan de las pelotas. Modificacion del articulo 41 del estatuto de los trabajadores: “…Cuando existan razones tecnicas, economicas, organizativas o de producción, se podrá modificar la jornada laboral, horarios, turnos, sistemas de remuneración y cuantia salarial de forma unilateral por parte de la empresa… que traducido dice que tu jefe hará contigo lo que le salga de los cojones y si ademas quiere te la meterá doblada. Los Expedientes de regulación de empleo se harán directamente sin autorización previa de la administración. Bonificaciones por maternidad suprimidas. Los jóvenes hasta 30 años puede trabajar y cobrar el paro, el joven en cuestion puede cobrar el 25% del paro y a la vez estar contratado durante un año. ¿Y el 75% que el chaval no cobra, se guarda, se pierde, se lo gastan en putas los politicos?. Los parados deberan realizar trabajos para la comunidad ¿despediran a los que tiene trabajo para que los parados sirvan a la comunidad?...

En fin que puestos a recortar cogí las tijeras y al chuletón argentino del colega biker fumador cancerado, le metí un tajo; eso si dejándole el bigotón y la pelusa en la barbilla. Me lié un cigarro y en la primera bocanada de humo dije para mis adentros: pofjurnvuñlkkjhuio!!!!!: Que traducido quiere decir:
¡ ME CAGO EN LA PUTA MADRE DE LA REFORMA LABORAL! ¡EN LAS AUTORIDADES SANITARIAS!¡Y EN LAS GUBERNAMENTALES!

martes, 21 de febrero de 2012

85.- CUANDO EL LOBO AULLABA A LA LUNA


Cuando el lobo aullaba a la luna corría en libertad. Si tenía que matar mataba y se tenía que morir moría.

Pero el hombre le enjauló tras la alambrada, y el lobo perdió el brillo en su mirada.

Y como tenía el hombre miedo vendió su alma a políticos y banqueros, para que el lobo nunca saliera de su agujero.

Y desde entonces lobo y hombre temerosos y sin esperanza alguna, no tienen valor para aullarle a la luna.

martes, 7 de febrero de 2012

84.- EL FUTURO


Ola de frío siberiano, polar, ártico o antártico; o de donde cojones quiera que venga el frío. Y a mí que mas me daba, otra vez estaba mirándome el ombligo. Maldiciendo a La Maldita por haber estado a punto de salir ardiendo (tenía que haberla dejado que se quemara la muy cabrona). Maldiciendo al trabajo, al paro, a políticos y banqueros, a jueces y magistrados… mientras recorría caminando los cuatro kilómetros que me separaban del encuentro. Otra vez por segundo año consecutivo iba a patitas.
XXVIII invernal villa de Rota, ni que decir tiene que prefiero una tertulia de amigos con las motos aparcadas en la puerta que una concentración. Pero allí estaban los que tenían que estar y los que no. Encuentros, amigos, caras conocidas y por conocer. Abrazos con cerveza y frío de tres pares de cojones, un compañero me propuso hacer la ruta de paquete, y aquí fue donde pude ver el futuro:
Por alguna extraña razón me fije en una aprilia classic de 49 cc que llevaba el peluche de un macaco como mascota en el asiento, tenía instalado un equipo de música conectado al móvil manejado por un chaval de 15 años y por los altavoces sonaba Rosendo. Hablamos de Leño, Baron Rojo, Obus, Medina Azahara, Van Hallen, Deep Purple, Kiss… y de infinidad de grupos. Me contó que su barrio y en su instituto todos le miraban mal. Que sus compañeros iban con los pantalones caídos, que escuchaban una música de mierda y que le decían el raro. Estaba deseo de cumplir años, de ser mayor para tener una moto gorda y ser un motero de verdad. Yo le miraba con envidia y alegría viendo que esto no está tan oscuro y que todavía tenemos futuro.
PD: OLIVA DE MERIDA- ROTA 353 KILOMETROS DE IDA Y OTROS TANTOS DE VUELTA A BORDO DE SU 49 CUSTOM.

lunes, 30 de enero de 2012

83.- LA REVOLUCION

Divino tesoro. Les veo entrar y salir...su teatro... su chirigota. Sus ropas.. sus trabajos escolares...sus cumpleaños sorpresa...sus moviles, sus bajadas y subidas virtuales... sus redes sociales, sus miedos e inquietudes, su mundo...su juventud. Hablan un lenguaje que apenas entiendo, y que a veces no quiero entender. Y a pesar de haber nacido en un pais en que nadie quiere ser princesa, azafata, futbolista o bombero si no urdangarines o programeros. Y a pesar de tener el futuro mas negro que las cloacas del infierno... les envidio!, y a pesar de los pesares me cambiaría por ellos.
Cambiaría la mañana soleada de primavera en la que viven por mi tarde nublada de otoño. La seguridad por la incertidumbre, el presente por el futuro sin renunciar nunca al pasado. Cambiaría la desesperanza por la ilusión, porque digan lo que digan en ellos está la llave de la revolución.

lunes, 23 de enero de 2012

82.- LA COLILLA EN LA CUNETA

LA COLILLA EN LA CUNETA

Mister Pardillo, ha sido usted uno de los mejores empleados que ha pasado por aquí. Su determinación a la hora del trabajo y su disposición han dejado el listón muy alto. Nunca llegó tarde y nunca faltó en su puesto, peeeeeeeeeeeero de todos es sabido la situación actual; y muy a pesar nuestro nos vemos obligados a mandarle a la puta calle. No obstante haremos un informe favorable sobre su persona y lo mantendremos archivado para la próxima vez.

Mister Pardillo volvió a ver pasar su tren, y tras el se fueron los estudios de los niños, la reforma en su casa, su nuevo coche y su nueva moto. Mister Pardillo tendría que volver a ver pasar la vida desde el otro lado de la alambrada.

Apuró la ultima bocanada del cigarro que le quedaba, comprobó los litros de gasolina que le quedaban… se sintió desconsolado como un niño al que le roban la bicicleta y sus ilusiones se quedaron tiradas junto a la colilla en la cuneta.

PD: VOLVERÉ!!!!

lunes, 9 de enero de 2012

81.- PA SACAR LA RECORTÁ

En ocasiones veo la recortá, y por ello me dicen que soy un radical.

Nuevo año, nuevos proyectos, nuevas desiluciones y viejos ladrones.

Pa quemar el parlamento con politicos dentro...los que mandaron... los que nunca mandarán y los que van a mandar.

Pa revetar los escaparates de los grandes banqueros y que los cristales rotos cieguen sus ojos como si fuera dinero.

Pa atravesar el pecho de los empresarios que se enriquecieron y dejan en la cuneta a los currantes sin empleo ni sueldo.

La cosa está fatal...pa echarse a la calle y sacar la recortá.

martes, 11 de octubre de 2011

80.- UN PAIS DE LIBERTAD




UN PAÍS DE LIBERTAD

Un país moderno…en el que los niños están protegidos al fin, y han dejado de ser “hijos de la gran puta que no se están quietos y no echan cuenta de ná” a ser “hiperactivos con déficit de atención”.
Que pueden denunciar a sus padres si estos le levantan la mano, y a sus profesores si se pasan con la tarea.

Donde los adolescentes ya no son unos guarros que ignoran que en su cuarto, bajo la ropa sudada hay una silla. Si no chavales que tienen el “síndrome de Diógenes”.

Un país seguro…gracias a que nuestros gobernantes, a los que podemos votar, se han dejado la piel para que ningún engendro mecánico circule por las carreteras. Donde puedo elegir la ITV a la que llevar mi hierro, o rodar por la carretera en la que voy a ser multado.

Un país limpio… en el que nuestras mascotas, con su respectivo microchip en la oreja y operada de las cuerdas vocales para no molestar al vecino con los ladridos, no ensucian nuestras calles gracias a los edictos municipales.


Un país deportivo… poblado de campeones del mundo en todas las modalidades, y en el que tenemos derecho a pesar de no tener trabajo a discutir las jugadas de nuestro equipo preferido.

Un país televisivo… donde la infinidad de cadenas te da la oportunidad de que todos tengamos nuestro minuto de gloria.

Un país de oportunidades… en el que podemos elegir pasar el día en la cola del paro, en la de la seguridad social, en la de correos, o en nuestra oficina de recaudación preferida.

Un país sin discriminación…donde podemos subirnos a una carroza y expresar nuestra tendencia sexual libre y cívicamente.

Un país sin humos… en el que puedo fumar a 50 metros del columpio que elija.

Un país moderno, seguro, limpio, deportivo, televisivo, de oportunidades, sin discriminación, sin humos… Un país de Libertad…

… en el que por encima de todas las leyes aun me está permitido pensar.

sábado, 24 de septiembre de 2011

79.- EN EL FONDO DE MIS ALFORJAS

EN EL FONDO DE MIS ALFORJAS

En el fondo de mis alforjas llevo dos pétalos de la rosa de los vientos,
unas gotas de lluvia, un puñado de niebla, unas cuantas curvas y un montón de encuentros.

Llevo el frío de la mañana, el sol de la tarde, la negra noche y la oscura madrugada.

En el fondo de mis alforjas llevo la amistad, unas cuantas herramientas y un pedazo de libertad.

lunes, 29 de agosto de 2011

78.- TATUAJES EN EL ALMA

TATUAJES EN EL ALMA

Voy viendo viejas fotos de papel que con el tiempo se han vuelto amarillas, y en las que apenas me reconozco.

El tiempo va pasando muy a pesar de todo, marcando en el rostro, en el pelo, en el cuerpo… su implacable compás.

El tiempo va pasando muy a pesar de todo y no hay quien lo detenga, dejando atrás latido a latido todo lo que has hecho y lo que dejaste por hacer…lo que has querido y odiado…Lo que soñaste y lo que no… Los que ya no están… los que se fueron… los que llegaron mas tarde… los que siempre y los que nunca volverán… Todo va quedando en algún rincón de tus adentros… en las comisuras de tus labios…en tu frente…en la profundidad de tus ojos… en tus recuerdos… marcando cada arruga… cada cicatriz…

El tiempo va pasando y no puedo hacer nada más que ver como me gana la partida.

El tiempo va pasando y mientras sigo apostando, sus agujas a fuego lento van gravando con cada cana TATUAJES EN EL ALMA.


martes, 16 de agosto de 2011

77.- RODAR


RODAR

Rodar primero esta bien. Sabes que te seguirán hasta las mismísimas puertas del infierno. Por los espejos vas controlando al resto del grupo, tirarás o aflojarás cuando tengas que hacerlo. Pararás si alguno se para. Mas tarde frente a un café o una jarra de cerveza, te dirán lo cabrón que eres por haber tomado el camino equivocado. Por coger aquella carretera cortada que no llevaba a ninguna parte, por elegir la ruta mas larga. Pero sabes que volverán a seguirte.

Rodar en medio esta bien. Te sientes arropado mientras sigues a tus compañeros, y responsable de los que vienen tras de ti.

Rodar el último esta bien. Desde atrás puedes ver el hermoso baile de tumbadas en las curvas, y sabes que siempre te esperaran.

Rodar en solitario esta bien. Sabes que donde te lleve el viento siempre habrá alguien con quien cruzarte, alguien que tal vez sepas quien eres o tal vez no. Alguien que te mandará VSS, ráfagas y buenas vibraciones.
Sabes que siempre habrá alguien en tu misma dirección. Alguien con quien más tarde, frente a una taza de café o una jarra de cerveza, entablarás amistad. Alguien con quien quizás compartas kilómetros, vivencias o averías en una remota cuneta. Alguien que sin conocerte parará a echarte una mano cuando mas lo necesites.

Rodar primero… rodar en medio…rodar el ultimo…rodar en solitario… Rodar, rodar y rodar…

lunes, 18 de julio de 2011

76.- TODO QUEDA ATRAS


TODO QUEDA ATRAS

Otra vez me esta esperando en silencio, subo a su lomo y sin un solo reproche me responde. Otra vez la carretera, atrás quedan los malos rollos. El puto trabajo, los putos empresarios que no pagan a sus empleados y que quedan impunes declarándose en suspensión de pago. Los políticos carroñeros. Las pancartas de voces desesperadas que piden lo suyo. La puta guerra del dinero. El hambre, el odio, la venganza, el sudor y las lágrimas. Atrás queda una vieja canción, un recuerdo, viejas ilusiones y sueños. Un concierto, una bronca, una sonrisa... Atrás se quedan las obligaciones. Atrás queda la puta diabetes que lejos de endulzar me amarga la sangre. Atrás se queda todo, todo lo vivido y por vivir, al menos durante un breve espacio de tiempo…

El sol apenas ha despertado y delante del manillar solo tengo el negro asfalto para llegar a ninguna parte. Me niego a mirar los espejos para que todo siga quedando atrás. La línea blanca marca el destino sin rumbo, no se que sierra atravesaré, ni en que venta pararé, tal vez en una curva para encender un cigarro, tal vez ni siquiera pare … pero se que volveré…Volveré a los malos rollos, al puto trabajo, a los putos empresarios, a los políticos, a las pancartas, a la guerra, al hambre, al odio, a la venganza, al sudor y las lagrimas, volveré a las ilusiones y los sueños, a la obligaciones, a mi dulce o amarga sangre… volveré a todo … pero deja que esta mañana en que sopla el viento de poniente… todo se quede atrás mientras voy buscando el sol naciente.

miércoles, 6 de julio de 2011

75.- EL ANTIGUO TESTAMENTO.

EL ANTIGUO TESTAMENTO


Dice el antiguo testamento:

En el principio creó Dios los cielos y la tierra.
Y la tierra estaba desordenada y vacía, y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo, y el Espíritu de Dios se movía sobre la faz de las aguas.
Y dijo Dios: Sea la luz; y fue la luz.
Y vio Dios que la luz era buena; y separó Dios la luz de las tinieblas.
Y llamó Dios a la luz Día, y a las tinieblas llamó Noche. Y fue la tarde y la mañana un día…

En el principio dios creo los cielos y la tierra… ¡Y UNA MIERDA!

En el principio OTTO creo el motor de combustión interna y esa fue nuestra religión.
Y de las ciudades desapareció la mierda de caballo y los caminos se transformaron en negro asfalto…
Y se llenaron de hierros con ruedas, y el hombre descubrió el sonido, el olor y el sabor de la libertad...
Y tuvo libre albedrío el hombre, para buscar su camino sin ser esclavo del destino…
Y al ponerse el primer hierro en movimiento fue el día en que nació el viento...
Y se derribaron las fronteras, porque el hombre quiso ver que había al otro lado de la carretera…
Y no hubo artista, ni pintor, ni poeta, ni sabio, ni curandero… que pudiese plasmar sobre un lienzo la belleza de ese sentimiento…

En el principio OTTO hizo realidad un sueño y no se basó en un puñado de mentiras como el antiguo testamento.

lunes, 30 de mayo de 2011

74.- FOSFOROS DE SEGURIDAD


• Sin azufre: evita el riesgo de la lluvia acida
• Cartón reciclable: disminuye la deforestación y ahorra energía.
• Madera de álamo temblón: sus bosques se reproducen naturalmente, manteniendo el equilibrio forestal.

Tenía en sus manos una caja de cerillas que había cogido en la tienda de bricolage, y al igual que el mundo que le rodeaba no entendía nada. ¿Lluvia acida?, el único acido que conocía antes de perder la conciencia era el que venía en unos cartoncitos plastificados, y que a pesar de proporcionar viajes nunca le gustó tomar. Aquello de viajar estando quieto nunca le llamó la atención. ¿Deforestación?¿Ahorro de energía?¿Reciclable?¿Equilibrio forestal?... Encendió un pitillo y tragó una bocanada de humo, una señora que pasaba con un carrito de bebé le miró acusadoramente como si estuviese cometiendo un delito. ¿A que mundo había venido a parar?.¿De donde habían salido aquellas palabras?¿MP3,GPS, MEGA, ADSL, FACCEBOOK, TWUITER, TWENTY...? ¿Bajar música?, bajar música era cuando el colega del tercero te prestaba un vinilo. ¿Chatear? Aquello debía de ser operar a un boxeador de la nariz. ¿Bichear? Tenía que ser matar bichos, o sacárselos de la nariz. La gente estaba loca, hablaban de cosas que no existían, se encerraban en grandes salas para montar en bici, sudar y no recorrer ni un solo kilómetro. Los niños jugaban al futbol delante de una pantalla cuadrada en vez de hacerlo en la calle con una pelota.

No entendía como podía ser tan difícil comprar un bote de leche… desnatada, semidesnatada, con omega 3, de soja, con isaflovonas. O comprar cerveza… sin alcohol, 0,0, Light, con sabor manzana… mientras una maraña de estanterías le miraban fijamente. No entendía nada de nada en aquel extraño mundo en que había despertado. Las sesiones con el psiquiatra para hacerle volver al mundo actual no habían servido de nada. No entendía aquella bandada de canales televisivos que se pegaban entre si para hacerles preguntas, ni mucho menos entendía por que le pagaban tanta pasta por apenas decir nada. Muchos de los países que estudió de pequeño ya no existían, y en su lugar había otros nuevos de nombres impronunciables. Todo había cambiado, hasta su viejo barrio parecía nuevo…

Recordó el día de la caída… corría el año 84, por aquel entonces siempre había algo en que currar, y su habilidad para destripar todo aquello que llevase tornillos y hacerlo funcionar le hacia sentir el rey del barrio. Con sus apenas 20 años su flamante 400 que venía del imperio del sol naciente y de la que había dado buena cuenta con el spray negro mate. Con la chupa de cuero y pasta en el bolsillo, tenía todo el fin de semana para vivirlo. Para visitar todos los garitos de la costa y tirarse a alguna niña pija después de acojonarla por aquellas carreteras. Los macarras con el puntito canalla siempre gustaron a las niñas bien, y en la época en la que los chavales, como mucho podían tener una puch cóndor, el llevaba su ruidosa japonesa con alforjas de cuero. Un poco de gravilla suelta unas cuantas cervezas de mas le hicieron perder la conciencia en aquella maldita curva durante casi tres décadas. Por un lado pensaba que le hubiese gustado haber vivido aquellos cambios, pero por otro estaba seguro de que no los podría haber soportado. Se bajó del tren en aquella curva, y ahora casi treinta años después se había vuelto a montar en un vagón equivocado que no llevaba a ninguna parte.

Volvió a encender el pitillo con los fósforos de seguridad y mientras inundaba sus pulmones de aquel bendito humo, miró su nueva maquina americana frente a el y… que ¡Demonios!, tenía pasta en el bolsillo, alforjas y chupa de cuero, una caja de cerillas y un poco mas adelante… donde da la vuelta el viento seguro que habría un lugar donde construir a gusto su bendito infierno.


sábado, 21 de mayo de 2011

73.- UNA SOLA VOZ












Por encima de colores y banderas, por encima de fronteras se alzó una sola voz. La voz de los Indignados, la de los hipotecados, la de los necesitados, la de estudiantes y parados, la de niños, jovenes y viejos, la de los desesperados. La voz que pone contra el sentimiento y la pared a los que tienen el poder. La voz de todos... mi propia voz... la voz de la BENDITA REVOLUCION!!!

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lunes, 18 de abril de 2011

72.- CARNE DE CARRETERA

(Publicado en la revista Mondobiker nº49)

CARNE DE CARRETERA

Había pasado más de la mitad de su vida en la carretera. Tanto para odiarla como para amarla. Interminables horas soportando a su compañero, con aquella horrible furgoneta amarilla, con aquellas horribles ropas amarillas, para ser vistos desde lejos. 
Recogiendo todo tipo de carroña muerta, perros, gatos, pájaros y pajarracos de todas las especies, puercoespín, hurones, serpientes, conejos, ovejas… en fin a todo tipo de animales de dos o cuatro patas que por alguna razón u otra dejaron su vida sobre el negro asfalto. Soportando la lluvia, el viento, el frío, el calor. Soportando todo lo que hubiese que soportar…¿Cuántos kilómetros recorridos?¿Cuantas historias vividas? ¿Y cuantas por vivir?.
¿Cómo podía odiarse y amarse una misma cosa a la vez?. Quizás esta fuese la condición humana, odiar y amar una misma cosa. Cuándo cambiaba el amarillo por el negro y las cuatro ruedas por las dos, a pesar de ser la misma carretera, la misma línea blanca que conectaba cada rincón; en vez de pájaro carroñero se sentía pájaro de libertad.
Su vida era bien sencilla, aparte de su odiado trabajo, tirarse a la vecina de arriba de generosa pechuga mientras su marido trabajaba y los niños estaban en el colegio; le gustaban las cosas sencillas. Oír buena música en su viejo tocadiscos, tomar cerveza con whisky, fumar un pitillo de vez en cuando y sobre todas las cosas rodar con su negra maquina.
En algunas ocasiones recordaba aquella jovencita del barrio a la que nunca se atrevió a acercarse. Era una niña bien y siempre estuvo por encima de sus posibilidades, era demasiado para el. En una ocasión incluso le escribió unos versos pero de eso hacia ya mucho y posiblemente estuvieran perdidos por algún rincón de sus adentros.


 
Había pasado más de la mitad de su vida tras una barra. Tanto para odiarla como para amarla. Interminables horas soportando a individuos de todas las especies, solteros, casados, jóvenes y viejos, a todo tipo de fauna sedienta de carne fresca. Soportando todo lo que hubiese que soportar. Estar hecha de piel de clítoris le hacia pagar un precio muy alto. Y le había llevado hasta allí. Maldita piel! Se decía a si misma, pero en el momento que se rozara con lo mas mínimo, tenia que entregarse a los placeres de su cuerpo. Por ello su vida era esclava de su piel, por ello nunca se dejó besar en los labios para que al menos una parte de su cuerpo fuera libre. Muchas veces intentó cambiar, pero que demonios, estaba engendrada para dar y recibir placer. ¿Qué había de malo cobrar por ello?. A demás había que vivir y desde muy temprana edad abandonó la rancia y estricta casa paterna en busca de libertad.
En ocasiones recordaba aquellos tiempos en los que tenía que ocultar sus deseos por ser una niña bien. ¿Cuántos corazones habría roto a lo largo de su vida sin saberlo?¿Cuantos le quedaban por romper?. Recordaba a un joven y tímido muchacho que nunca se le acercó. De mirada profunda y huidiza, ¿Qué habría sido de su vida?.

Desde hacía tiempo se había apartado de los bares de carretera. Ahora estaba al frente de un prestigioso local de copas, donde se daban cita lo más selecto de la ciudad. Todo tipo de fauna cosmopolita se reunía allí. Hablaban de sus proyectos, de sus exitosas vidas vacías, de sus viajes y conquistas. Podía soportar todo aquello, todo menos al baboso del dueño. Un yupi sin escrúpulos forrado de pasta que pensaba que todo aquello que divierte a los hombres después del trabajo es lo que te hace rico. Estaba encaprichado con ella desde el momento en que la contrató, pero ella trataba de evitarle con todo lo despreciable que podía llegar a ser. Mucho le había costado controlar su maldita piel, como para ceder ante semejante cabrón.


Sin motivo alguno detuvo su moto frente a la puerta de aquel lujoso local. Tal vez por tener todo el fin de semana por delante, tal vez por ser el único lugar abierto a esas horas, eligió tomar allí la última copa antes de volver a casa. Los dos gorilas de la puerta le dejaron pasar al interior, enfundado en su chupa de negro cuero, no tardó en entender que aquel sitio no era el suyo. Estaba fuera de lugar, pero aun así fue a por su última copa. Si algo tenían en común los bares por muy lujosos o cutres que fueran, era la barra. Aunque el no le llamaba así, sino vertedero de sentimientos. Estaba convencido que ese era el verdadero lugar que correspondía al hombre. Frente a ella se tomaban las decisiones, desde un nuevo proyecto para erradicar el hambre en el mundo, hasta la más horrible de las guerras. Era así de simple, todo se decidía frente a un vaso de cristal.

-¡Un whisky por favor!

Sus ojos se cruzaron por un instante. Reconocía aquel rostro dos décadas después, mejorado con el tiempo como un buen vino que aun no se ha picado. La recordaba cuando era casi una niña, cuando no se atrevía a acercarse a ella. Recordaba el día de la fiestas patronales, incluso si cerraba los ojos podía ver la ropa que llevaba puesta. El llevaba unos versos para darle pero nunca llegó a su destino.

-¡¿Solo?!

Sus ojos se cruzaron por instante. Reconocía aquella mirada profunda dos décadas después. Sacudió la cabeza, sirvió la copa para dedicarse a su trabajo. No tenía tiempo de pensar en viejos fantasmas del pasado.

_¡Buenas noches caballero!¡¿es Ud. Nuevo por aquí?!- Le peguntó amablemente un individuo trajeado con la insignia de una hermandad religiosa en la solapa-¡Sepa Ud. Que soy el dueño del local y me gusta relacionarme con la clientela!¡este es un sitio refinado, aquí se reúne lo mas selecto de la ciudad! ¡Y bla…bla…

En realidad aquel cabron se acerco a el, por que siempre andaba al acecho y desde lejos pudo ver que a parte de que aquel individuo enfundado en cuero no iba con el entorno del lugar, saltaron chispas al cruzarse con la mirada de la que se había empeñado en que fuera su chica, a pesar de nunca haber estado entre sus brazos y nunca haberla poseído. Pero tiempo al tiempo, ya caería en sus redes, como cayeron todas las demás.

Trató de ser lo mas amable posible con el propietario mientras apuraba su ultima copa. Le hizo una señal a la chica para pagarle y esta vez las miradas fue a tres bandas, como una difícil partida de billar.

- ¡Vuelva cuando quiera!- le increpó el dueño.
- ¡Gracias volveré!- contestó mientras abandonaba el local.

Aquella noche supo que debía volver a verla, así que decidido a ello se quedó en los alrededores del local esperando la hora de cierre. Cuando el último cliente hubo abandonado el sitio, ella salió con su jornada laboral acabada. Venía con cara de de llanto y el le salió a su encuentro

-¡Hola de nuevo!- le dijo el- ¡¿Una mala noche?!.
-¡Una mal discusión con el dueño!- contestó ella- ¡¿Qué haces aun por aquí?!
-¡Esperarte!¡Necesitaba hablar contigo!.
-¡Mira no es un buen momento para nada hoy!¡Así que te agradecería que me dejaras en paz!.
-¡Me suele pasar a menudo!.¡A los malos momentos, me refiero!¡Y a lo largo de los años he descubierto que el mejor remedio es un paseo en moto!.

Nunca había montado en moto, al menos en una de aquellas características. En mas de una ocasión se había cruzado con aquellos locos de cuero negro montados en sus ruidosas maquinas, y siempre se preguntaba lo mismos: ¿Dónde van los motoristas?. Tal vez no fueran a parte alguna, tal vez solo iban por el placer de ir, sin rumbo…sin motivo alguno. Y la verdad una vez bajada de la montura en la puerta de su casa se sintió aliviada.

-¡¿Quieres pasar?!te invito a una copa!-le dijo agradecida-.
-¡Mejor un café!- le contestó el-

Y mientras saboreaban el negro brebaje ella no pudo evitar decirle:

-¡Tengo la sensación de haberte visto o conocido antes!¡es una sensación lejana y extraña!.
-¡Somos del mismo lugar!-respondió el-

Entonces ella sacó un viejo álbum de fotos y allí estaba, desfilando en procesión del Santo Patrón de su antiguo pueblo. Vestida de mantilla y peineta negra como correspondía a las niñas bien de la época; y entre la muchedumbre destacaba un joven mirándola con ojos profundamente tristes. Curiosa rueda de la fortuna dos décadas después volvían encontrarse de la manera más extraña. Aquella noche la pasaron juntos sin tener ningún contacto carnal. A ella el simple hecho de tener la cabeza apoyada en su pecho, mientras el le rodeaba con su brazo, le hizo sentir bien. A él, saber que respiraba bajo el mismo techo que ella, le hizo sentir mejor. Aquella noche, ambos durmieron con paz y serenidad al sentirse protegidos, como probablemente no la habían hecho desde la niñez.

Desde esa noche sus encuentros, fueron un tanto peculiares, se limitaban a hablar de la infancia, a recorrer los rincones mas solitarios sobre aquella bendita maquina de dos ruedas, y sobre todo a reír juntos. Nunca hubo entre ellos ningún contacto sexual, tal vez por que ninguno lo necesitara. Todo iba sobre ruedas, nunca mejor dicho, hasta ese fatídico día…

Habían quedado esa noche para pasarla juntos y salir muy temprano a devorar kilómetros, tenían todo el puente libre por delante para descubrir nuevos lugares. Al llegar a su casa, la puerta estaba abierta. Pasó al interior extrañado y ella yacía en mitad del salón con un cuchillo de cocina clavado en el pecho. La tomó entre sus brazos con lágrimas en los ojos, y mientras aun le quedaba el ultimo aliento de vida la beso en los labios… entonces recordó uno de los versos olvidados que escribiera para ella y que nunca se atrevió dar:

“Solo quiero robarte un beso, acercarme a tus labios y beberme tu aliento,
Solo quiero robarte un beso, y llevármelo conmigo cuando ya este muerto”

Sacó su balisong y abriéndolo con maestría cortó un generoso mechón de cabello para guardarlo en el bolsillo interior de su chaqueta. A la vez que expiraba, ella abrió su mano dejando caer al suelo la insignia de una hermandad religiosa.





Salió hacia el bar de copas con el alma rota y en la barra pidió un whisky. Uno de los gorilas de la puerta se puso a su izquierda, el dueño del bar a su derecha y el otro matón junto a su amo.

-¡Buenas noches caballero!¡¿Otra vez usted por aquí?!-
-¡Le dije que volvería!- contesto-
-¡Le advierto que su amiga no esta!.
-¡No he venido a ver a mi amiga!.¡He venido a traerle algo que ha perdido!.
-¡¿Algo que he perdido?1¡No le entiendo!...

Sin decir palabra puso sobre la barra la insignia, el dueño del bar miró en la solapa de su chaqueta comprobando que faltaba. Hizo una señal al gorila que tenía a su izquierda, y este sin mediar palabra rodeo con su brazo el cuello del motorista a la vez que se ayudaba con la otra mano para ejercer presión sobre su cuello. Esa técnica la tenía más que aprendida, nada mas notar la maniobra, el motorista juntó su barbilla con la parte superior de la caja torácica, protegiendo de esa forma su garganta y evitando así ser estrangulado, y a la vez puso sus dos manos sobre el antebrazo del estrangulador. Se sentía cómodo en esta posición, en espera de la reacción del otro matón El otro corrió hacia el para golpearle, pero cuando estuvo a la distancia precisa, apoyándose sobre el que le tenía preso propinó una patada bestial a la entrepierna, este cayó al suelo retorciéndose y gritando de dolor. Dio un fuerte tirón hacia abajo de su cuerpo a la vez que clavando las yemas de los dedos en el antebrazo, pudiendo así sacar su cabeza junto con sus manos entre la axila del gorila, a la vez que iba sacando la cabeza giró las palmas de sus manos mientras subía buscando con ellas los trapecios de aquel mastodonte. Un poco de presión sobre ambos y cayó como mantequilla al suelo. Estaba habituado, aquellos no eran mas que niñas de gimnasio musculadas, tan tensos que una leve presión sobre algún músculo engordado a base de proteínas y pesas era suficiente para hacerle clavar la rodilla al suelo. Este cayó de espaldas al suelo y poniendo su enorme bota con protecciones de hierro pisó el cuello del agresor, que se retorcía sin poder hacer nada. El estrangulador era ahora el estrangulado. Esta maniobra no le costó mas que unos cuantos segundos. El dueño del bar no podía creer que aquellos dos guardaespaldas a los que pagaba tanta pasta estuvieran fuera de combate. Al intentar coger la insignia religiosa que seguía sobre la barra, el motorista sacó hábilmente el balisong y clavó la mano de aquel individuo sobre la cara madera. Acto seguido mientras uno de los gorilas seguía bajo su bota y el otro retorciéndose de dolor en el suelo, desclavó su frío acero sujetándole el brazo con una mano y lo volvió a clavar, pero esta vez en el cuello directamente a la yugular. Sacó el arma de la carne y empezó a brotar como un volcán en erupción la sangre de aquel cabrón que caía al suelo herido de muerte gritando como un cerdo en el matadero. Apartó la bota del cuello de una de las niñas de gimnasio y se marchó del local, mientras los dos guardaespaldas trataban de parar la hemorragia de su amo.

Mientras arrancaba de una patada su hierro recordó aquel viejo refrán: “Quien a hierro mata a hierro muere”. Salió de allí tronando como si todas las trompetas del juicio final saliesen através de sus escapes y puso rumbo hacia las mismas puertas del infierno. ¿A que demonio tengo que rezarle para tenerte siempre a mi vera ?. Se preguntaba mientras tumbaba en cada curva, saltando chispas de las estriberas.

En las noticias…” Una victima más de la violencia de género. La pasada madrugada una joven aparece muerta en su apartamento. Al parecer su compañero sentimental de una puñalada certera acaba su vida. Tras cometer el homicidio se dirige al lugar donde trabajaba la joven y asesina a su jefe y amante de la chica. Al parecer este ha sido el desencadénate de este crimen pasional. La policía busca al homicida que se alejó del lugar en una moto de gran cilindrada, está completamente perturbado va armado y es peligroso….”

Durante toda la noche estuvo buscando la maldita puerta del infierno, sin encontrarla. Tras de sí hoy sirenas policiales, pero nunca podrían darles caza en aquella carretera. Aquel era su territorio, podía trazar las curvas con los ojos cerrados. Allí nadie le alcanzaría.

En una de las tumbadas pisó una placa de hielo y su moto derrapó en aquella curva, trató de corregir la trayectoria pero se salió y quiso la mala fortuna que todo su ser se estrellara contra el puto quitamiedos. Aun estaba vivo pudo quitarse los guantes y el casco tumbado en el suelo, se incorporó para comprobar que la pierna derecha ya no pertenecía a su cuerpo. De la arteria femoral brotaba un manantial rojo por el que se le iba el aliento, abrió el bolsillo de su chupa y sacó los cabellos que había cortado tan solo unas horas antes. Los puso entre sus manos y las llevo al pecho como para ser amortajado... y entonces recordó uno de sus versos:
"Cuando yo muera solo te pido un encargo, que con un mechon de tu pelo me amarren las manos"

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